::: Raridades & Idiossincrasias* v.4.0 :::

2007-12-19T15:00:00.000-03:00

Eu gosto do sol que arde e cora e que descasca a pele das costas
Eu gosto do sol que seca, quara, racha, que derrete, ensopa a roupa
Eu gosto do sol que o brilho cega e magnificamente colore as coisas

Eu tô com falta de sol
Me faz querer mar...

Dos dentes brancos, as mãos erguidas, dos pés dançando, das margaridas

Eu tô com falta de sol, ahhhh!
Falta de sol

(Eddie)

2007-12-18T14:24:00.000-03:00

Nasci no mesmo dia que o finado Arquiduque Francisco Ferdinando da Áustria, do pintor Paul Klee, do ex-Chanceler Willy Brandt, do mártir anti-apartheid Steve Biko, do Rolling Stone Keith Richards, e do gênio Steven Spielberg. Ah, tem as "estrelas": Ray Liotta, Brad Pitt, Rachel Griffiths, Alejandro Sanz, Katie Holmes e Christina Aguilera.

Ah, tem o sangue-ruim do Stalin também, mas ele não vale. Não tinha calendário gregoriano. O dele é 6 de dezembro, e não se fala mais nisso.

* * *

Trilha sonora do dia:

Paul Weller - Changingman
Echobelly - I can't imagine the world without me
Nação Zumbi - Meu maracatu pesa uma tonelada
Eddie - Falta de sol
Sarit Haddad - Kach et hakol

* * *

2007-12-13T10:09:00.000-03:00

Do Noblat

"O fim da CPMF, marcado para o próximo dia 31, foi a mais retumbante derrota colhida pelo governo desde que Lula subiu a rampa do Palácio do Planalto pela primeira vez na manhã do dia primeiro de janeiro de 2003. Com rigor, foi a única derrota expressiva.

Ao fim e ao cabo, o governo perdeu para si mesmo - para sua arrogância, sua falta de articulação política e sua pretensão de ganhar sem ceder nada ou muito pouco.

O governo conta com o apoio de 14 partidos. Que no Senado dispõem de 53 votos. Precisava de 49 para vencer. Conseguiu 45, apesar do empenho de todos, rigorosamente todos os governadores.

Seria o caso de se dizer que nunca antes neste país...

Quando anteviu o desastre, tentou fazer em poucas horas o que deveria ter feito há muito tempo - acertar-se com os partidos de sua base e com os da oposição. Não teria sido difícil.
Mas não: procedeu com a desenvoltura de uma tartaruga. E com o excesso de boas maneiras de um macaco.

O que levou Lula a se oferecer para tomar café da manhã com o governador José Roberto Arruda (DEM), do Distrito Federal? E a atravessar Brasília de uma ponta à outra para ir ao encontro dele?

Poderia ter chamado Arruda para tomar café no Palácio da Alvorada. Assim pediria o ritual do cargo. Por meio de um interlocutor comum, poderia ter avaliado antes se Arruda de fato teria como ajudá-lo. Não tinha. Bateu na porta errada.

Quem convenceu Lula da vantagem de despachar uma carta ao presidente do Senado quase no fim da sessão de ontem para avalizar outra, assinada pelos ministros da Fazenda e das Relações Institucionais, onde eles prometiam mais recursos para a Saúde?

Quem duvidaria da palavra dos dois ministros, sendo um deles dono da senha do cofre?
Pois o Senado ignorou as duas cartas.

Presidente da República só deve entrar em campo para bater pênalti. E de preferência contra uma meta sem goleiro. Lula entrou em campo e chutou a bola nas mãos de Virgílio."

2007-11-26T17:03:00.000-03:00

Diário de bordo, feriadão.

Destes mares cinzentos e enrugados de dentro da minha caixa craniana, saem algumas reflexões sobre "life, the universe and everything" que tive nesse último feriadão. Elas podem parecer banais, triviais até, mas pra mim tiveram um significado especial - bem no espírito deste blogue, de registrar pequenas coisas e pensamentos com grandes significados.

A primeira é a impressão que tenho é de que o tempo parece passar mais devagar pra mim. Ou melhor: o tempo dura pra mim, pro bem ou pro mal. Quase nunca tenho a sensação de que o Tempo está passando muito rápido e tenho que me esforçar para laçá-lo, como se ele fosse um boi desembestado. Prefiro encontrar o Tempo assim, na cerca, com um chumaço bem grande de capim na mão, pra dar de comer na boca.

Sinto que por causa disso consigo envelhecer mais devagar. Talvez de fato nunca me torne um homem adulto, simplesmente porque sinto que sou incapaz de matar o menino de oito anos que mora lá dentro e que, no fim das contas, é o verdadeiro Rafa. Por vezes é difícil ser criança em um mundo tão louco - aliás, durante algum tempo achei que a minha quest of life era a de achar um fiozinho de sanidade que seja nesse mundo maluco. Não é mais: achar a sanidade implica em chamar seus maiores medos, desejos e contradições para a porrada, e ganhar. Por enquanto vou levando as coisas num certo autismo infantil, humildemente reconhecendo a enorme complexidade do mundo frente à nossa pequenez, e assim mantendo-me alheio a qualquer grande problema existencial. Metafísica é assunto interessantíssimo, coisa fina e séria, mas dedicar-se a ela endoida MESMO.

* * *

Triste constatação de Marsellus Wallace: "Pride only hurts, it never helps. So fuck pride". O orgulho é uma merda, e além de tudo mata. Isso mesmo, o orgulho ma-ta.

Soube da estória de uma menina que nasceu em dezembro de 1979, ou seja, quase exatamente da minha idade. Ela era escocesa e tinha uma mente brilhante, era formada em relações internacionais e tinha mestrado em economia na London School of Economics. Tocava piano, gostava de Nouvelle Vague, de arte impressionista, de curry e de ir à praia nas Ilhas Canárias. Era uma moça bonita, de classe média alta, independente, com uma família que a amava com dois cachorros beagle. Eis que ela sofria de transtorno bipolar. A tal moça brilhante matou-se atirando-se no trilhos do metrô de Londres logo antes do trem chegar. Foi vítima de seu próprio orgulho - ela negava-se a reconhecer que tinha o transtorno, achava que tudo o que tinha eram fases excessivamente boas seguidas de fases excessivamente ruins, por isso nunca procurou tratamento nem ajuda. Para um amigo próximo formado em psicologia era bastante clara a condição da tal menina, e ele insistia para que ela procurasse auxílio especializado. Não adiantou.

A tal flor da Escócia talvez temesse o que todas as pessoas que possuem depressão clínica diagnosticada mais temem: o estigma. Mesmo quando estão curados, muitos não conseguem se livrar da eterna pecha de "coitados" ou de "doidos" - é sempre mais fácil para a sociedade compartimentalizar as pessoas em cercadinhos estereotípicos e pré-definidos. É assim com todos aqueles que não se encaixam no perfil médio das pessoas: o preto, o gay, o judeu, o japonês, a vagabunda, o louco, a histérica. Mas o que me surpreende mais não é essa atitude coletiva tão burra, com o perdão do pleonasmo. O que me chama a atenção é que, se formos contabilizar, a maioria de nós acumula em sua personalizade algum perfil de minoria, uma que seja, e mesmo assim, aceita-se e reforça-se essa repressão por meio dos estigmas. Isso faz com que pretos sejam racistas, gays homófobos, galinhas e vagabundas moralistas.

Algo me diz que isso tudo é culpa do orgulho. E que, no fim, tê-lo é incompatível com qualquer postura tolerante de aceitar o outro como ele é. Coisa cretina, cretiníssima.

2007-11-26T17:00:00.000-03:00

Só tem tantã

Maria: rafitos!
me: faaaaaaala!
Maria: =]]
me: rafitos é a minha versão fandangos
hehehehee
Maria: hauehaueheauheaueahueaheuahaeuheauaheua
tipo baconzitos?
me: isso
me: só que com um toque de azeite de oliva

Basta

2007-11-25T04:46:00.000-03:00

Basta. Realmente basta.

Hoje atingi o meu limite.

Os últimos tempos têm sido realmente intensos, tanto em aprendizado externo quanto em reflexões internas. Me sinto abençoado por isso. Mas sempre tem a hora que a paciência acaba, o saco enche, e tudo o que se quer é mandar neguinho à putaqueopariu. É onde estou agora.

A cada dia que passa fico mais convicto que, nessa vida, não há coisa melhor do que mulher. De todas as espécies, tipos e tamanhos, elas são demais. Tenho cá minhas preferências, acho que temos todos, o que não quer dizer que as de outros tipos estejam automaticamente eliminadas da contenda. Mas talvez eu seja um pouco como os apreciadores de vinhos: em sua busca por qualidade, podem morrer por uma garrafa que julguem preciosa, e em igual intensidade, têm ódio também mortal pelo vinho ordinário, da garrafa azul ou Sang du Buá.

Meu primeiro ódio mortal é pelo tipo bonita e burra. Aliás, misoginias à parte, achar mulher bonita e inteligente no mercado tá muito, mas muito difícil hoje em dia, o que me faz acreditar que o tipo bonita e burra é mais regra do que exceção. (Pra mim tem sido uma constante este tipo de decepção: se vc está lendo isso e eu fiquei com você nos últimos 3 meses sem te ligar no dia seguinte, há uma chance de 90% de que eu tenha te achado irremediavelmente burra. Lamento muito se você está sabendo disso assim, por fuçar num blog, mas é isso mesmo.) Não sei o que acontece, talvez por serem bonitas elas se sintam incentivadas a relaxar nessa coisa de ter conteúdo, afinal, pra que se incomodar em estudar e ter cultura quando se tem uma multidão de homens fazendo tudo o que se quer?

Na verdade, acho mesmo que a beleza muitas vezes é uma maldição. Beauty is a curse, it really is. Nas muitas que já passaram pela minha vida - não tantas o quanto eu gostaria, mas ainda sim não poucas - nunca conheci nenhuma mulher dessas absurdamente gatas que não tivesse alguma falha grave de de caráter como falta de humildade. Essa talvez seja a mais clássica, pelo mesmo motivo: pra que ser humilde, quando os da testosterona não se cansam de pelar meu saco?

Meu segundo ódio mortal é pelas vagabundas. Não me interpretem mal, acho muito massa essa de liberação sexual. Cada uma faz da sua xoxota o que bem entender, e isso é ótimo para a humanidade. Mas calma lá, promiscuidade é feio pra homem e pra mulher, em igual proporção. Já fiz muita putaria na minha vida, continuo fazendo e hopefully continuarei a fazer por muitos anos à frente, mas o principal é que para todas as partes envolvidas sempre esteve muito claro que aquilo, de fato, era uma putaria. Quando o esquema não é putaria, a gente tem é que comportar, domar um pouco os hormônios, e pensar que do outro lado há seres humanos que não são só objetos de prazer. Raparigagem só é bom quando há consentimento de todas as partes.

A terceira ojeriza é pelas loucas. Até minha mãe, em seu olhar sempre preciso, já observou essa minha predileção acidental pelas doidonas. Das minhas últimas três ou quatro ex-namoradas, posso dizer com segurança que nenhuma bate bem das idéias. Cada qual com sua mania, histeria, distimias de todo gênero. Concordo que nesse mundo louco não há um ser humano que seja normal, mas tudo tem limite. Como é que a gente lida com tanta imprevisibilidade, com tanta ação sem pé nem cabeça? E a paciência realmente fica próxima de acabar quando elas começam a por a culpa das insanidades na TPM. Na boa, na minha ótica, insanidade temporária merece prisão domiciliar temporária. Se acha que vai fazer merda, não sai de casa, porra!

Esses dias completei um ano de solteirice. O que eu acho? Pular de galho em galho é ótimo, mas só com gente que valha a pena - o que é cada vez mais raro. Cansei dessa galinhagem, meaningless and empty, mas se depender do que tenho visto no mercado, vou ficar assim por um bom tempo. E se vc, ser humano XX, leu isso aqui e me achou um tosco, nem se incomode, estou com cada vez menos paciência para gente como você.

Gettysburg

2007-11-19T14:06:00.000-03:00

Dezenove de novembro, 1863

Gettysburg, Pennsylvania

Four score and seven years ago our fathers brought forth on this continent a new nation, conceived in Liberty, and dedicated to the proposition that all men are created equal. Now we are engaged in a great civil war, testing whether that nation, or any nation, so conceived and so dedicated, can long endure. We are met on a great battlefield of that war. We have come to dedicate a portion of that field, as a final resting place for those who here gave their lives that that nation might live. It is altogether fitting and proper that we should do this.

But, in a larger sense, we can not dedicate—we can not consecrate—we can not hallow—this ground. The brave men, living and dead, who struggled here, have consecrated it, far above our poor power to add or detract. The world will little note, nor long remember what we say here, but it can never forget what they did here. It is for us the living, rather, to be dedicated here to the unfinished work which they who fought here have thus far so nobly advanced. It is rather for us to be here dedicated to the great task remaining before us — that from these honored dead we take increased devotion to that cause for which they gave the last full measure of devotion — that we here highly resolve that these dead shall not have died in vain — that this nation, under God, shall have a new birth of freedom — and that government of the people, by the people, for the people, shall not perish from the earth.

* * *

2007-11-14T16:50:00.000-03:00

Como sempre...

I'm so clever
But clever ain't wise.

* * *

The hardest part of being myself é transitar entre extremos e procurar a moderação. Um lado de mim é light, afável, civilizado, dedicado aos estudos, paciente, uma moça. O outro é cínico, agressivo, realizador, atira primeiro e depois pergunta. Até bem pouco tempo os dois coexistiam em relativa paz, mas de algum tempo para cá começou uma espécie de Guerra Fria: um quer acabar com o outro, mas não tem a coragem de partir pra briga aberta, porque sabem que o cenário projetado é o MAD, de louco, mas também de Mutual Assured Destruction.

Enquanto isso, na sala de justiça, a briga continua.

* * *

Porque será que eu me identifiquei tanto com o Hank de Californication? Mr "Fox Mulder" Duchovny tá batendo um bolão. Mas é bizarro: tem horas que eu acho que o negócio é dejà vu.

* * *

2007-10-31T12:15:00.000-03:00

Ontem, terça-feira. Mais uma vez, parecia que a terra estava com febre. Mais uma vez senti uma váibe esquisita no ar. Mas em vez de só sentir, dessa vez a coisa me levou bonito. Tive uma noite de fúria.

Me considero uma pessoa calma, tranquila, um cidadão trabalhador e pacato. Como se diz na minha terra, não ofendo a um pinto, sendo meu. Mas vá lá, todo mundo tem direito a estar de saco cheio um dia que seja. Pois meu saco dourado estourou ontem, e estourou bonito.

Ontem seria o tipo de dia que eu poderia machucar alguém really bad. Não aguentava mais os espertinhos do trânsito, a esperteza do supermercado em me cobrar o dobro do normal por um produto, o marxismo latino-americano idiota e acéfalo, a lerdeza média das pessoas, o teleatendimento da TIM que não funciona. Tudo me incomodava visceralmente. Nessa hora o Capitão Nascimento dentro do Rafa aflora. Ontem, de fato, mandei dois tomarem no cu, com sinceridade, em menos de vinte minutos.

Engraçado como é a testosterona: você fica agressivo, e dá pra perceber como seus sentidos ficam alertas, como os músculos respondem mais rápido e com mais força, a temperatura corporal e o suor aumentam também. Mesmo um cara franzino que nem eu poderia quebrar a cara de um jiujiteiro assim, com uma só no meio da fuça. Na boa mesmo, sinto que com a força e agressividade que eu estava ontem, poderia realmente ganhar de um cara bem maior e mais forte. No final, a motivação deve mesmo superar a desvantagem física.

Mais uma terça insana. Será Marte? Ainda bem que ninguém cruzou meu caminho ontem. Tadinho de quem o fizesse.

2007-10-25T15:20:00.000-03:00

É, eu sou mesmo um cara muito esquisito. Ontem tive uma noite meio bizarra, fui ver uma amiga cantar numa exposição na Aliança Francesa, nada demais... bem, nada demais, mas aquela Habanera do Bizet, as fotos de orquídeas, estórias de tatuagens, falar na falecida, e parar cinco minutos pra pensar na vida apertaram algum botão aqui na cachola, não sei bem qual. Acho que o santo do Jung tava rondando há algum tempo, não teve como não pensar em arquétipos.

Bem, essas palas não têm a menor utilidade só na minha cabeça. That's why I'm sharing them with you. Amizade é isso, não basta ser louco, tem que arrastar os brothers todos pro manicômio.

* * *

ROSAS

Não entendo essa minha fixação por rosas vermelhas.

Elas são o fogo, a paixão. São intensidade na suavidade. São a loucura fatal de um hedonismo incandescente. São Ísis, Afrodite, a cigana Carmen. São a energia de Xangô e Iansã.

Mas todas as rosas têm espinhos. Tão difícil é tocá-las sem se ferir! Para quem quer cuidá-las, sangrar é inevitável.

Percebi, talvez tardiamente, que dá trabalho demais ter uma bela rosa vermelha no meu jardim. As escarlates podem ser tão fascinantes quanto volúveis. Por vezes até fúteis, rendem-se ao primeiro besouro que vem lhe ferroar, e assim caem, murcham, vítimas de sua própria intensidade. Do jardineiro requerem atenção permanente, que eventualmente vira obsessão.

Não é o que quero. Há tantas outras flores interessantes a serem cuidadas... exóticas orquídeas, alegres girassóis, lírios, cravos, tulipas, jasmins. Cada qual tem seu charme, seu perfume único. Pois então, porque gosto tanto das malditas escarlates?

Eis que finalmente percebo a chave: as rosas nascem para serem roubadas de outros jardins, não para serem cuidadas. Os espinhos são a maneira que têm para dizer que podem proteger-se sozinhas - apesar de sabermos que não conseguem. Não se deve, portanto, cercá-las de mimos. Ficam mal acostumadas, e acabam ferroando quem as cuida.

Acho que para mim estará bom assim: em casa, cuidar de minhas tulipas. Mas quando a cerca estiver baixa e o jardineiro não estiver perto, terei todo o prazer de roubar rosas, machucar os dedos, sentir a dor e a volúpia de suas pétalas.

"L'amour est enfant de Bohème,
il n'a jamais, jamais connu de loi;
si tu ne m'aimes pas, je t'aime:
si je t'aime, prends garde à toi!"

* * *

2007-10-17T15:04:00.000-03:00

Tenho que confessar que não estou cumprindo uma das minhas principais metas para esse ano: blogar. Na minha experiência de epifania de ano-novo esse foi um dos principais temas. Ás vezes as coisas movem-se tão rápido que é preciso aproveitar-se do registro escrito para sistematizar alguns processos dentro da cabeça. Eu sempre achei que a melhor coisa sobre blogar é a sensação de clareza de raciocínio que vem depois. Mas, trabalhando do jeito que eu estou, e todos esses meses sem internet em casa... não tem blog que resista.

Acho que os problemas são muito mais operacionais do que psicológicos. Para ter a tal clareza para escrever são necessários alguns momentos de calma e ócio (tudo o que eu não ando tendo) pra deixar a coisa fluir. Tenho idéias sobre bons textos o dia inteiro, mas na hora cruel, de frente pro teclado, cadê? Acho que a coisa vai melhorar com o novo celular, com as voicenotes vai dar pra ir registrando as coisas durante o dia.

* * *

Havia uma váibe esquisita no ar ontem. Aliás, já não é a primeira terça-feira que sinto isso antes de ir para o meu sambinha sagrado de toda semana. Era uma espécie de dissonância, um grande ruído, como se a terra abaixo de nós estivesse com febre. Isso me deixou meio irritadiço, estava sem paciência pra nada, nem para o papo fútil das patricinhas da mesa ao lado, nem para o atraso do garçom, para a dona maria que ficou passeando no trânsito falando no celular.

Não sei, mas a impressão que eu tive é que a terra estava reclamando por água. Já passou da hora de começar chover nessa cidade: os primeiros pingos normalmente vêm na primeira semana de setembro, mas já estamos na segunda semana de outubro e só chuviscou em alguns lugares esparsos.

Saiu no Correio deste fim-de-semana uma crônica que acabava mais ou menos assim, parece mesmo que essa primeira chuva depois da longa seca faz tudo renascer por aqui. Engraçado como esse sentido de renovação e renascimento é presente nessa época do ano. Outras civilizações, como os celtas, já atribuíam o valor de fertilidade a esse período entre o equinócio de primavera e o solstício de verão. Parece ser essa a época do ano-novo 'natural', por assim dizer.

De mim, bem, continuo com essas minhas palas esquisitas, com essa antena captando frequências do além. Ou talvez seja eu mesmo precisando que chova na minha horta. O que falta? Acho que agora é só uma questão de oportunidade, de ter as nuvens certas na hora certa. Talvez por isso é que tenha colado na minha cabeça aquela crássica do Everything But The Girl "and I miss you, like the deserts miss the rain"...

2007-09-03T14:41:00.000-03:00

Wisdom

"Feito essa gente que anda por aí
Brincando com a vida
Cuidado, companheiro!
A vida é pra valer
E não se engane não, tem uma só
Duas mesmo que é bom
Ninguém vai me dizer que tem
Sem provar muito bem provado
Com certidão passada em cartório do céu
E assinado embaixo: Deus
E com firma reconhecida!
A vida não é brincadeira, amigo
A vida é arte do encontro
Embora haja tanto desencontro pela vida."

De férias no Recife, curtindo minha família, minha cidade e o mar.
Ah, o mar... quantas vezes I took it for granted, nem dei tanta atenção por estar lá, e como agora é gostoso estar ao lado da sua imensidão azul e verde.
Quanta falta me faz a água da vida naquele planalto seco.
Há muitas coisas que me fazem falta no meu cotidiano. Decidi por uma abordagem pragmática: arranjar os substitutos certos para elas, ou simplesmente ir atrás do que quero.
That's it for now.

2007-08-15T10:14:00.000-03:00

Auto-conselho

"Faça como o velho marinheiro,
Que, durante o nevoeiro,
Leva o barco devagar..."

* * *

2007-08-03T12:16:00.000-03:00

Morte no Avião - (trecho)
Carlos Drummond de Andrade

Acordo para a morte.
Barbeio-me, visto-me, calço-me.
É meu último dia: um
dia cortado de nenhum pressentimento.
Tudo funciona como sempre.
Saio para a rua. Vou morrer.

(...)Pela última vez miro a cidade.
Ainda posso desistir, adiar a morte,
não tomar esse carro. Não seguir para.
Posso voltar, dizer: amigos,
esqueci um papel, não há viagem,
ir ao cassino, ler um livro.

Mas tomo o carro. Indico o lugar
onde algo espera. O campo. Refletores.
Passo entre mármores, vidro, aço cromado.
Subo uma escada. Curvo-me. Penetro
no interior da morte.

A morte dispôs poltronas para o conforto
da espera. Aqui se encontram os que vão morrer e não sabem.
Jornais, café, chicletes, algodão para o ouvido,
pequenos serviços cercam de delicadeza
nossos corpos amarrados.

(...) Vivo
meu instante final e é como
se vivesse há muitos anos
antes e depois de hoje
uma contínua vida irrefreável,
onde não houvesse pausas, síncopes, sonos,
tão macia na noite é esta máquina e tão facilmente ela corta
blocos cada vez maiores de ar.

(...) Sou um corpo voante e conservo bolsos, relógios, unhas,
ligado à terra pela memória e pelo costume dos músculos,
carne em breve explodindo.

Ó brancura, serenidade sob a violência
da morte sem aviso prévio

(....) golpe vibrado no ar, lâmina de vento
no pescoço, raio
choque estrondo fulguração
rolamos pulverizados
caio verticalmente e me transformo em notícia"

2007-07-16T11:28:00.000-03:00

Saudades III

Uma chamarra, uma fogueira
Uma chinoca,uma chaleira
Uma saudade, um mate amargo
E a peonada repassando o trago
Noite cheirando a querência
Das tertúlias do meu pago

* * *

2007-07-02T12:13:00.000-03:00

Me sinto feliz. O propósito desse post é tentar explicar isso. E acho que a chave para tanto não é a definição desse adjetivo, mas o verbo. "Sinto" é o núcleo do sentido dessa frase, e justamente por isso não comecei o post com um "estou feliz": decerto seria mais curto e sonoro, mas para dizer isso, teria que saber o que é felicidade em termos substantivos, pois só assim é possível defini-la como um estado. Como não sei, fico no campo das sensações, dos adjetivos.

Já cheguei a acreditar que eu era um sujeito de natureza verdadeiramente melancólica. Sim, eu tenho meus momentos, muitos, de desapontamento com o mundo que me cerca. É uma dúvida ontológica que me acompanha há muito, e à qual já me dei conta que não tenho como escapar. Sou uma alma cética, talvez por ser botafoguense. Quem pára pra pensar seriamente sobre a vida não fica por aí a dar pulinhos de alegria. É a mais pura verdade: tristeza não tem fim, felicidade sim. A feiúra do mundo é infinita, e a beleza resume-se a alguns exemplos esparsos. Mas mesmo com toda tristeza, feiúra e injustiça, não quer dizer que o mundo seja uma merda completa. It's worth fighting for it, em uma citação incompleta do Hemingway. Hoje, sei que a melancolia, apesar de presente, não está na minha essência, do contrário não seria capaz de um humor tão espontâneo. Vejo hoje a melancolia como um mal necessário a quem pensa, e até saudável quando a medida dela é apenas o suficiente para garantir a lucidez.

Há um tempo atrás li "Saturno nos trópicos" do Moacyr Scliar. Sempre digo que é um dos livros da minha vida, tanto que poderia tê-lo escrito eu mesmo - isso é, se fosse um gênio literário como o Scliar. Por entre as páginas me deparei com uma perspectiva menos teórica e abstrata sobre felicidade e melancolia; algo mais concreto, que as situa na história das idéias como filtros de percepção, e como faculdades concretas da mente, em vez de simplesmente objetos sensíveis só no platonismo do plano das idéias. E assim tem sido a minha percepção: o debate ontológico para mim não foi e não será resolvido, mas perdeu importância. Caiu na prioridade, não só pelas questões mais urgentes da vida cotidiana, mas porque passei a ver as questões da mente por um prisma mais externo, material, que já percebe seus pensamentos como ações e reações, como o médico que analisa o sintoma.

Burke tratava do problema da paixão de uma maneira bastante acurada. Como estamos a falar de propriedades da mente, podemos dizer que a propriedade segue a qualidade do ente que a gera. Ergo, mentes intensas podem estar incrivelmente tristes, incrivelmente felizes, ou incrivelmente estáveis. É uma questão de como se dão os acontecimentos na linha do tempo; oportunidade e sorte, enfim. Acho que o termo "Condição Humana" é um dos mais precisos na história do pensamento: o problema do Ser para uma cadeira é uma coisa, para nós, primatas espertalhões, é outra. E como a principal característica da ação humana é a de não possuir marco zero - sendo portanto sempre a continuidade de um processo anterior - temos que vê-la pelo prisma das condicionantes do cenário, e dos vários "ses" que um ouve ao longo de sua existência nesse grão de poeira azul.

Como não poderia ser diferente, a sensação de felicidade sempre vem acompanhada de uma certa incredulidade. Como os fatos felizes são frutos do acaso e aparentemente inexplicáveis, sempre hei de desconfiar de qualquer cenário positivo que me apareça - afinal sou botafoguense, um eterno desconfiado. Mas sim, por mais que eu esteja muito cansado da rotina e sem muitas perspectivas de mudança à vista, o presente está working just fine. Papai do céu - tá bom, o Dharma - tem me abençoado com sincronicidades muito felizes na vida pessoal: shows maravilhosos, de tradição e modernidade (Gotan Project e Mariza), momentos em família, grandes noitadas com os amigos do peito, e com uma nova companhia pra lá de interessante. É tanto que falta tempo para o descanso necessário, aliás, muitas vezes até o próprio corpo esquece-se do cansaço e topa mais dois ou três rounds de atividades, o que é fantástico. As coisas não chegam a estar fantásticas, a felicidade não está ainda na intensidade que sei que sou capaz, mas já é digno de nota. Não chega a ser uma Gouden Eeuw, e sei que uma hora a coisa acaba. Mas é como eu digo: confio na minha esperteza para me dar bem na vida, e na minha própria estupidez para estar satisfeito com isso.

2007-06-22T18:59:00.000-03:00

Ars Celare Artem

E eis que por vezes acho que tenho uma alma artista preso a um corpo irremediavelmente burguês. Pois sempre digo a mim mesmo, podem ter meu tempo e meu suor, mas não colonizarão minha cachola, jamás. Prefiro a aparente mediocridade de um carro velho e uma casa modesta a uma estante sem livros e uma vida sem novas idéias. A parte intangível do meu ser é enorme, simplesmente grande demais para esses parcos compartimentos de consumo e de "sucesso". Houve tempos em que, sem perceber, vi os muros dessa mentalidade erguerem-se em volta de mim, mas a matéria desses tijolos era frágil perto dos vários sóis que uma mente humana pode gerar. Houve um tempo em que vivi quase sem arte, sem parágrafos e páginas, sem novas sinapses. Estava preso. Via meu ser desvanecer-se, e ser ocupado por uma matéria escura e fria de vícios, medos, ciúmes, tristeza, inação. Viver sem arte foi ver minha própria alma morrer mais rápido que o corpo.

Mas às vezes há a vontade de explodir em um gozo fértil e criativo. Apoteose, epifania, euforia, eurekas, um pouco de cada. É raro, e por isso mesmo tão precioso. E quando acontece, há momentos em que sou tomado por um desconforto enorme, por não ter um canal privilegiado para a expressão do que me passa. E se o meio é a mensagem, fico numa encruzilhada multimídia, como um jack of all trades, but master of none. Acho que canto razoavelmente bem, tiro boas fotos, tenho alguma habilidade com instrumentos musicais - mas não a disciplina para aprendê-los de fato. O róque é o amor antigo, o samba e o maracatu são as novas paixões. Talvez o canal mais desenvolvido seja o da palavra escrita: as crônicas são a válvula mais orgânica e natural para dar vazão aos pensamentos, e ocasionalmente uns poemetes concretistas sem métrica dão cabo de uma emoção mais epidérmica. Mas mesmo quando não estou a praticar alguma arte no sentido formal, tento exercer a arte da metáfora nos meus diálogos cotidianos. É a presença de espírito, o wit, que tanto gosto. Para manter as sinapses rápidas e em forma.

Nos meus arroubos de criatividade noturna, tento espremer a quintessência do momento e do que estou sentido em uma linha, uma frase, uma palavra. Sintetizar é tudo. Em tempos de attention spams cada vez mais curtos, comunicar a Arte é dar às pessoas instantâneos com referenciais imediatos, ou mesmo nenhum referencial necessário para compreender o que se diz. Nietzsche e Hobsbawm falavam sobre a Arte de seus tempos, o meio de expressão do zeitgeist. E se os anos noventa foram de curtas, videoclipes e comerciais publicitários, a contemporaneidade é do VocêTubo, da web 2.0 e dos blogs. São pessoas comuns, heróis anônimos que têm tudo a dizer, nem que seja um sonoro "vai tomar no cu" a um vizinho na voz do Bob Dylan. É a arte-transpiração, fresca e autêntica, fora da bolha de mercado e de falsos gênios. São gente de verdade, como eu e você, nas mentes de milhares de pessoas.

Neste exato momento, há milhões de anônimos amadores no mundo interagindo de forma artística, compartilhando impressões únicas, às vezes até sem querer. Vejo o artista profissional como uma categoria que desvanece dia-a-dia pelas novas possibilidades técnicas que nos trazem o tempo presente. Estamos todos fartos dos semideuses artistas, esta casta de privilegiados, que nem sempre criam nem agregam nada de valor ao patrimônio cultural humano. Em 95, Noel já prometia começar uma revolução de sua cama. Hoje, mais do que nunca, isso é uma possibilidade real.

E assim as idéias seguirão, mais livres e naturais, e com cada vez menos intermediários. Meio e mensagem serão cada vez mais orgânicos, e o fluxo será como inspirar e expirar. Consumir arte, para alimentar o sistema com mais arte. Anonimamente. Autenticamente.

***

Enquanto isso, na sala de justiça... um pobre rapaz latino-americano percebe-se em perspectiva. Primeiro, como chuva, depois como poça, e logo como água corrente. Ser ribeirão ou rio é sinuoso e agoniante, antecipa um porvir: uma vontade de tornar-se a paz de um lago, ou a imensidão de um mar. Cuando uno tiene sed, pero el agua no está cerca...

* * *

2007-06-08T14:27:00.000-03:00

Saudades II

Na Praça da Playboy ou em Niterói
na Fazenda Chumbada ou no Coez
Quitungo, Guaporé, nos locais do Jacaré
Taquara, Furna e Faz-quem-quer
Barata, Cidade de Deus, Borel e a Gambá
Marechal, Urucânia, Irajá
Mosmorama, Guadalupe, Sangue-areia e Pombal
Vigário Geral, Rocinha e Vidigal
Coronel, Mutuapira, Itaguaí e Sacy
Andaraí, Iriri, Salgueiro, Catiri
Engenho Novo, Gramacho, Méier, Inhaúma, Arará
Vila Aliança, Mineira, Mangueira e a Vintém
na Posse e Madureira, Nilópolis, Xerém
Ou em qualquer lugar, eu vou te admirar.

* * *

2007-06-06T11:17:00.000-03:00

Saudade

Salve, ó terra dos altos coqueiros,
De beleza soberbo estendal!
Nova Roma de bravos guerreiros,
Pernambuco, imortal! Imortal!

* * *

2007-06-05T17:02:00.000-03:00

Rafa, El Cafa?

Para saber lo que es amar
hay que perder la libertad
y para mi eso no se llama amor

(Turf)

*

Sé que vos me amás
sabés que yo te amo,
mi amor por vos es único
pero no es mi único amor

(Attaque 77)

* * *

2007-06-05T16:56:00.000-03:00

A outra margem

É engraçada essa busca incessante que temos pelo auto-conhecimento. Vivemos nossas próprias vidas 24 horas por dia, e mesmo assim, we can't get enough of ourselves. Mais do que só sabedoria, conhecer-se melhor nos torna pessoas mais conscientes, de lide mais fácil. Mas... qual o limite disso? Não é narcisismo demais ficar focado no próprio umbigo sempre?

Tudo na vida moderna é na primeira pessoa do singular. As porções são individuais, e as kitchenettes são compartimentos do tamanho certo para a intolerância das pessoas com as outras. Nelas, há o espaço (restrito) necessário ao exercício do auto-amor. Aliás, me dei conta recentemente que esse auto-amor tem conotações até meio masturbatórias. Os carros cabem quatro, mas só carregam esse número mágico: um. E nos restaurantes? Outro dia vi pessoas esperarem de pé no self-service do Don Durica, porque não tinha mesa. Cadeira e lugar pra comer tinha, mas sabe como é, sentar na mesma mesa de um desconhecido é algo tão intolerável que os yuppies engravatadinhos preferiam ficar de pé. E quando vagava a mesa lá iam eles, sentar-se para almoçar. Numa mesa de quatro lugares, mas onde só um pode comer.

Procurar o outro dá trabalho, exige coisas difíceis de serem exercitadas, tipo tolerância, respeito, humildade. Então por que se importar, né? Muito mais prático é fazer as coisas assim, modernamente, hermeticamente. E assim, o que era primeira pessoa impessoaliza-se, torna-se vazio. E aí, haja Prozac e outros ópios - legais e ilegais - para dar conta.

Estou chegando à conclusão que a única coisa boa a se fazer sozinho é dormir. O resto, se faz a dois, ou mais. O melhor de ir pro barzinho é que a garrafa de cerveja tem 600 ml, muito pra uma tacada só, e pouco pra uma noite. Então, é pra beber a dois ou três - porque pra quatro é melhor pedir mais uma.

Já falei há muito tempo atrás que não consigo ser amigo de pessoas utilitaristas. Sou o avesso disso, muitas vezes faço coisas absolutamente inúteis, inútil do verbo sem função mesmo, nem divertir, nem prazer, nada. Talvez o único sentido disso seja não virar robozinho. É o Rafa, menino sério, mas irredento. Eles têm meu trabalho e meu tempo, mas não colonizarão a minha cachola. Talvez eu até seja uma ilha... mas sou uma ilha legal, cheia de barcos e vôos regulares. I'm fucking Ibiza. E não é no sentido Will Freeman da coisa. E definitivamente, minha ilha nunca se basta em si. Sempre está povoada, mesmo quando está sozinha.

Começo a me dar conta, talvez meio tardiamente, de que a verdadeira natureza da samsara é essa prisão do ser, essa de tudo por si e para si. A iluminação está na outra margem... mas para isso temos que cruzar esse rio de impermanência, insatisfação e impessoalidade. Essas três marcas da existência para o Budismo, que aliás, tem feito cada vez mais sentido pra mim. At least tem me ajudado a ordenar o caos de pensamentos que essa cabecinha anda tendo.

* * *

2007-06-01T15:34:00.000-03:00

Momento brega

Sometimes I'm clueless and I'm clumsy
But I've got friends who love me
And they know just where I stand...

* * *

2007-05-29T11:24:00.000-03:00

Na margem de cá

Há alguma coisa no ar
e nas vísceras.
Ao mesmo tempo, hiperventilo
e sinto a asma de existir.
O sopro primordial acumula-se
sai, vira vácuo, sufoca, agonia
e alivia no ar da manhã.

Há muita energia contida
nas vísceras.
O abdome contrai-se, retesa
antes flácido, agora pétreo
sente a tensão no fundo
mas protege-se do que vem de fora

O outro eu não cabe em mim, exige sair
ou tornar-se; eu mesmo, ou qualquer outra coisa.
Quer explodir, ou simplesmente devanescer
sólido a dissolver-se no ar.

Começo a sentir o casulo apodrecer
casca protetora que me prende,
e urge a vontade de quebrar o encanto
- ou de finalmente realizá-lo.
Será que sempre foi assim?

As flores de plástico não morrem
(mas também não vivem).
A ordem é inescapável.
Enquanto isso, o eu é moído, processado, enlatado
nas vísceras
a carniça renasce em flor, para morrer novamente
Goza, e dói. Soluça, desespera, e gargalha gostosamente

Meu delírio é a realidade
Meu dia-a-dia é aceitar a morte um pouco por dia
é entorpecer-me de água e ar como se ópio fosse
é sentir que somos um, identidade, indivíduo
mas nunca completos, portanto sozinhos.
É ser feliz insatisfeito. É sentir faltar o pedaço.
É o orgasmo seguido da vontade de morrer.

Conheço a marcha, vou tocando em frente
sem saber até quando.
Os comos e porquês não importam mais.
Amadureço apenas para enlouquecer, um dia por vez
Economizo para consumir orgiasticamente
Estabeleço-me para emigrar
Durmo para trabalhar
Vivo para morrer.

E também o contrário.

* * *

(A piora nos meus textos é fruto de uma confusão mental que me acomete há alguns meses. Tem melhorado um pouco, mas ainda está ruim. Expresso-me melhor quando tenho clareza dentro. Enxergo melhor quando há luz. Sou uma pessoa melhor quando estou em paz. Mesmo sabendo que segurar uma caneta é estar em guerra, sempre.
Pra compensar os últimos posts políticos, prometo postar amenidades - mesmo que elas não sejam tão amenas assim. Filme do Tarantino é assim mesmo, escrachado e sangrento.)

* * *

2007-05-28T12:16:00.000-03:00

Feliz Ano Novo!

Pois é, o título desse post é esse mesmo. Não, o Rafa não endoidou. Mas com a carga tributária brasileira beirando os 40% - e com a classe média pagando a maior parte da festa - o ano só começa agora pra todos nós.

Pensem em tudo que vocês fizeram desde o dia primeiro de janeiro. É coisa pra cacete, né? Em cinco meses, dá pra conhecer muita gente, começar e acabar namoros, escrever uma tese inteirinha. Se você trabalha, pense em todos os dias de expediente que você teve desde o início do ano. Acordando cedo, pegando condução, enfrentando engarrafamento, trabalhando horas a fio, chegando em casa cansado. Pois é meu caro, nada disso foi para você. Os frutos do seu suor não serão colhidos por você, nem por ninguém. Foram pro ralo.

Contando que você estará empregado até o fim do ano, todos os seus dias de trabalho até agora foram para pagar impostos e contribuições. E mesmo que você não esteja empregado, os está pagando. Os impostos são ubiquitous, estão em todos os lugares, embutidos no arroz, na gasolina, no remédio. Nem sabemos ao certo quanto estamos pagando a cada compra. Mas estão lá. As propostas para dar transparência à cobrança de impostos, particularmente aquelas de incluir nas etiquetas de preço a quantia exata, como acontece nos Estados Unidos, são sempre providencialmente barradas no Congresso. Por lá, sabem que se o povo tiver noção do quanto se paga, haverá revolta geral.

Frise-se: esses impostos supostamente financiariam serviços públicos dos mais diversos, serviços estes que não são prestados como deveriam, quando não são prestados at all. Ocorre então a dupla despesa, notadamente para a classe média: como o serviço de saúde público é ruim, paga-se um plano de saúde. Paga-se duas vezes o preço de ter um sistema mal-desenhado. Hoje no Brasil há serviços públicos de todos os tipos e tamanhos, a grande maioria deles de qualidade muito duvidosa e/ou custo operacional alto demais. E não há praticamente nenhum setor relevante na economia sem participação maciça do Estado.

Trata-se de 40% do capital de um país, imobilizado nas mãos de um governo e de uma constituição que propõe fazer dessa terra abençoada dos trópicos uma Suécia de bem-estar social, mas com gestão de recursos moçambicana. Nada contra nossos irmãos africanos. Mas a noção de Estado tupiniquim é essa mesmo, transfere a responsabilidade pelo nosso bem-estar a um ente abstrato, sem rosto, e que não pode ser alcançado. Decorre da imposição de uma visão de mundo, que tira da iniciativa das pessoas a realização da felicidade e do bem-estar. A culpa é sempre do sistema, do Estado, do FMI, da conjuntura internacional, do mundo... nunca é nossa.

E pensar que uma das condições materiais para a Inconfidência Mineira foi a insatisfação dos colonos com o Quinto, que como o nome diz, era um imposto de 20%. Hoje, pagamos o dobro, e estamos calados. Será que nosso sangue de colono irredento afinou? Onde estão Cláudio Manoel da Costa, Tomás Antônio Gonzaga, Alvarenga Peixoto, onde está Tiradentes?!

* * *

Domingo. Enquanto no Brasil, eu assistia emocionado meu glorioso Botafogo entortar as pernas do menguinho, em Caracas um ditador mandava fechar uma emissora de TV, pelo simples fato de lhe fazer oposição. Dizem meus amigos mais entendidos de América Latina que a RCTV era a única coisa que prestava na panfletária televisão venezuelana. No lugar da RCTV, será transmitida a Teves, Televisão Venezuelana Social, mais um canal estatal.

De fato, a revolução não será televisionada... irônico, non? Ouçam o que eu digo, esse Chávez ainda vai nos dar problema. E eu sinceramente espero que nossa resposta não seja de subserviência, como foi com nosso colega Morales. Para Chavez, aquela famosa frase de Voltaire: posso não concordar com o que dizeis...

* * *

Camuflagem

foto de satélite, visão de raio X
cães farejadores, detectores de metal
currículo escolar, teste de QI
previsões do tempo no telejornal
não captarão... não captarão...

capas de revista, lista de "dez mais"
grampo telefônico, malha fina
a lei da selva e dos tribunais
leitura de mãos, regressão a outras vidas
não captarão... não captarão...

sem soar o alarme, sem fazer alarde
vai passar batido, despercebido
talvez até já tenha acontecido

sondas e radares não captarão
revisores ortográficos também não
pesquisa de opinião, câmera escondida
os caras ligados se atrasarão
não captarão... não captarão

sem soar o alarme, sem fazer alarde
sem bater na porta, sem mandar aviso
sem passar recibo, sem hora certa
vai passar batido, despercebido
talvez até já tenha acontecido

2007-05-10T10:37:00.000-03:00

Laïcité!

"Nesse terreno da racionalidade viceja com clareza a noção de que “não existe morte mais evitável” do que aquela resultante do aborto de risco, ou seja, quase a totalidade deles no Brasil, por conta da criminalização do procedimento. Aquilo que nesse campo se faz com segurança em hospitais e clínicas, com toda proteção à saúde da mulher, em suma, aquelas histórias que todas as mulheres com maior grau de escolaridade e renda mais alta por alguma via conhecem, constituem absoluta exceção. E fora desse círculo estrito, abundam os relatos das complicações surgidas, e das mortes daí decorrentes, por conta entre outros fatores das agulhas de tricô, dos talos de plantas e de toda espécie de hastes longas introduzidas no útero para interromper a gravidez da qual sua portadora por alguma razão imperiosa quer, precisa, desesperadamente precisa, se livrar.

Quantas são essas mortes que se poderia evitar no Brasil? Calcula-se conservadoramente que a morte materna no país vitima cerca de 2.300 mulheres por ano. Se aquelas resultantes das complicações do aborto de risco constituem de 15% a 20% desse total, elas se situariam entre 345 e 460 por ano. Mas a mortalidade materna no Brasil é absurdamente subnumerada, adverte Faúndes, gritam muitos outros pesquisadores e pesquisadoras e, em vez de se situar na faixa de 70 por 100 mil, estaria no patamar de 140 por 100 mil, apontam estudos recentes. Se chegaria então a algo entre 690 e 920 mortes evitáveis a cada ano. "

Vejam bem, gente. Não se trata de defender o direito ao aborto, e nem retirar os direitos do nascituro. Trata-se de regulamentar uma conduta que, feita desordenadamente e sem suporte, mata e continuará a matar.

* * *

2007-04-27T11:39:00.000-03:00

Os Falsos Progressistas

Acho que há uma falha gravíssima no próprio debate sobre maioridade penal: a falta de precisão lingüística.

O projeto que ontem foi aprovado na CCJ do Senado não reduz a maioridade penal coisa nenhuma. Simplesmente deixa de tratá-la como vaca sagrada. A maioridade continua em 18 anos, mas os maiores de 16 poderiam cumprir pena desde que 1) cometam crime considerado hediondo (estupro, sequestro), e 2) que uma avaliação psicológica determine que o crime foi praticado de forma consciente. Ainda sim, cumpririam pena em separado dos outros presos.

Não se trata de prender ladrão de galinha nesse caso. Todos sabemos que adolescentes podem sim cometer crimes de gente grande se tiverem instrumentos para tal. O Estatuto da Criança e do Adolescente é uma proteção legal importantíssima, concordo... mas assim como a nossa Constituição, só está adequada apenas a Suécias. Do jeito que está, qualquer "de menor" que cometa um crime não poderá passar mais de 3 (isso mesmo, três) anos em medida sócio-educativa. O crime pode ter sido o mesmíssimo, de roubo a assassinato. A diferença entre se o vivente vai cumprir 30 anos em regime fechado ou se vai cumprir um décimo disso numa Febem da vida é só o fato dele ter passado a "barreira dourada" do décimo-oitavo aniversário. Que fique claro que Cajes e Febens são bem ruins, é verdade, mas aposto que as penitenciárias são infinitamente piores.

Tá achando barbárie? Até em países-exemplo de welfare state e respeito pelos Direitos Humanos, como Canadá, Espanha e Holanda, os casos descritos se aplicam a maiores de 12 anos. Na Alemanha e Japão, 14, e na Escadinávia, 15 anos. Tá certo, não precisa ser 7 anos, omo Austrália e Irlanda, nem 10, como no Reino Unido. Mas, qual é a lógica então? Com 16 anos, no Brasil, é possível votar e escolher os destinos da nação. Pode-se casar, emancipar-se, em alguns casos até dirigir. Mas para o legislador, se der um tiro em alguém, o menor não sabe o que está fazendo. É uma maioridade seletiva, digamos assim. Com bônus mas sem ônus.

Frise-se: o menor de 18 anos só cumprirá pena se o laudo técnico, elaborado por junta designada por juiz, ateste a plena capacidade de entendimento do menor do ato ilícito praticado, e só vale para crimes considerados por lei como hediondos. Ok, precisamos de mais escolas, e menos cadeias. Mas educação não é problema do ordenamento penal. Faz parte da nossa mentalidade ingênua de considerar que a culpa do crime é sempre de alguém abstrato, a sociedade, o sistema capitalista excludente, a falta de escola. A culpa nunca é de quem cometeu o crime.

O pior é ver os falsos progressistas se pronunciando contra a aprovação da PEC. Ontem o Suplicy até mandou o seu recado no rap. Ora senador, eu também gosto dos Racionais MCs... Me emocionei, até. A arte do morro está na mesa do legislador, veja só! Mas do jeito que o sistema está, o crime para o menor infrator é a aprovação no vestibular da Febem, que na grande maioria dos casos (70%, segundo as estatísticas) em três anos forma um criminoso, diplomado, com contatos no submundo, prontinho para ir um pouco além de "reincidir" no crime. Peço encarecidamente que os que se dizem progressistas pensem, com a razão e com a consciência, em relação aos prós dessa medida. E que calem a boca antes de disparar asneiras com as ouvidas ontem no Congresso.

* * *

2007-04-25T16:27:00.000-03:00

Nadavê

"Oh vento que faz cantiga nas folhas
No alto dos coqueirais
Oh vento que ondula as águas
Eu nunca tive saudade igual
Me traga boas notícias daquela terra toda manhã
E jogue uma flor no colo de uma morena de Itapoã"

Caymmi

* * *

É gostosa a sensação de que progressos estão acontecendo. Slow, but steady. Uma coisinha aqui, outra acolá...

Meus últimos textos estão uma bosta. Tá uma coisa meio dadaísta, nadavê mesmo. Mas como ninguém anda lendo isso aqui mesmo, tá de boa.

Sofri um ataque espiritual ontem de madrugada. Por sorte estava com forças acumuladas e consegui revidar. Talvez tenha sido uma última e desesperada tentativa de me fazer mal. Percebi de pronto e chamei artilharia pesada. Vamos ver como passaremos a noite hoje. Enquanto isso, a gente canta: Guantanamera, guajira guantanamera...

* * *

2007-04-25T12:12:00.000-03:00

Black River, Just Lemons e a Filosofia Cognitiva

"longing is a spike
heart's a hammer
hurts the chest, pains in the soul
and turns into a scourge"

Pois é, pessoal. Acho que vou ver o show do Bruno e Mahoney no Torto na sexta-feira. A man's gotta do what a man's gotta do, e além disso, todos sabem da minha indizível paixão pelos assuntos deste Brasil profundo e caipira. E estava aqui com meus botões a refletir sobre sentidos conotativos e denotativos das letras das músicas. Coisas que a maioria das pessoas talvez não tenham se dado conta antes.

O weltanschauung (visão ou crença de mundo, para os filósofos mais clássicos) do caipira se revela nas pequenas frases. Por exemplo, naquela música do Rio Negro e Solimões, De São Paulo a Belém, a frase "vou até o fim do mundo/mas quero encontrar meu bem" supõe crença na predestinação, o que não é nada católico. Calma lá, Rafa, como assim? Simples: se o tal "meu bem" precisa ser encontrado, é porque já existe. Não é uma construção, mas um dado. O camarada vai de cidade em cidade procurando o "meu bem", que apesar de não ter rosto, já está determinado. Logo a crença na predestinação. Alguém aí lembrou do Weber? Seremos uma potência mundial!

Isso fora que o cara fala em chorar umas quarenta vezes na letra. Segundo o Moacyr Scliar, isso revela a melancolia e a solidão tão intrínsecas ao caipira brasileiro. Não se trata de uma música de corno, pura e simplesmente: o caipira é um cara durão, resiliente, acostumado com a lida no campo. Mas as grandes distâncias e a população esparsa deixava difícil o contato com outras pessoas, e desacostumava o uso da linguagem. Por isso, o caipira é um cara de poucas palavras, e quando fala, é de sílabas curtas. Expressa-se com mais intensidade, frases e parágrafos completos, quando a pressão emocional é insustentável. Aí a música de corno.

Okay, isso foi uma viagem pesada, mas bem factível, non? Vou atentar para essas construções de linguagem no show do B&M. Vai ser divertido, especialmente pela quantidade de pincumel que eu pretendo tomar. Thank g'd I won't be driving.

* * *

2007-04-23T18:49:00.000-03:00

De porta aberta
Palavras ao vento, sem prentensão nenhuma de virar texto

Nos meus anos de Santo Ângelo aprendi muito sobre a tal sabedoria pampeana, uma espécie de bom-senso popular, sempre com exemplos da lida campeira e do trato com os animais e a natureza. Muitos se manifestam nos famosos adágios gauchescos, sempre com comparações extremas e engraçadas, quando não totalmente esdrúxulas. Um dos meus ditos preferidos é assim: quando alguém perguntava algo do tipo "como está você", o vivente respondia, numa entonação lânguida e malemolente, que estava "tranquilo, que nem água de poço, cagando de porta aberta..."

O uso do verbo "cagar" pode ser bem rude para algumas audiências, mas não podia ser mais apropriado. Na minha pobre cabecinha, cagar de porta aberta é de fato o símbolo máximo da falta de preocupação. Não se trata de falta de vergonha... mas pense bem, o sujeito quando chega a esse ponto já está com a cabeça tão em alfa que não vai nem ligar em alguém passar pelo corredor e vê-lo assim, digamos, diante do trono (ou sentado nele). É a epítome do "tô nem aí".

E eu realmente gosto de tranquilidade. Em uma vida de mudanças de cidade em cidade, sempre fui avesso a qualquer coisa que lembrasse rotina. Rotina pra mim era um sintoma de mediocridade com idéias e com a vida. Mas começo a perceber que as rotinas em algumas áreas da vida permitem a excelência em outras. É como comer, respirar, ou ir ao, digamos, toalete. São coisas tão necessárias, e mesmo assim, as fazemos tão automaticamente... no fim, somos todos mortais, e todos precisamos de oxigênio, pagar as contas do mês e fazer a checklist de coisas pra fazer no trabalho.

Não confundam isso com baianidade. Acredito mesmo que a vida profissional de um operador da bolsa deve ser interessantíssima. Deve ser muito challenging essa coisa de estar com a atenção e o senso crítico sempre ligados, prontos para tomar decisões e fazer prospectos de conjuntura a cada dez minutos ou menos. Realmente gosto das montanhas-russas, do dinamismo e da adaptabilidade do mercado. O problema de trabalhar na montanha-russa é achar todos os outros brinquedos do parque monótonos. You see, esse é o mesmo problema do hedonismo e de outras buscas sistemáticas pelo prazer: as doses necessárias para a mesma satisfação são cada vez maiores. Pergunte a um viciado em cocaína. É praticamente uma verdade universal.

Sou mais Epicuro, para quem a felicidade estava nas pequenas coisas e na moderação dos desejos. Comer é bom, mas empanturrar-se é ruim. Não precisa ser santo, mas é bom andar na linha. Grandes excessos levam a grandes dessatisfações. Gosto da temperança.

Nunca quis ser o primeiro da turma. Essa coisa de ser visto como a referência número um sempre vinha acompanhada de uma responsabilidade que me incomodava por restringir minha liberdade de ser eu mesmo. Mas sempre quis estar naquela meia dúzia bem-lembrada pelos professores. Sempre estive nos top 10%, no primeiro decil, e sempre gostei disso.

Da mesma forma, nunca ia atrás da menina mais bonita. Aliás, sempre achei que a beleza pode ser um grande defeito, por estimular a falta de humildade. "A mais" era quase sempre uma pessoa cheia de manias, caprichosa, arrogante. As charmosas sempre me chamaram mais a atenção, simplesmente porque "charme" é um conceito de beleza que implica alguma habilidade interpessoal, e portanto humildade, caráter e compreensão.

Não gosto de fazer coisas por competição. Prefiro fazer por tesão, puro e simples. Porque me faz bem e porque eu acredito na causa.

Não gosto de coisas caras. Nem comida, nem carro, nem roupa, nem nada. Só de pensar que pode-se comprar uma pequena frota com o que se paga numa Ferrari... já se vai boa parte da satisfação. Não é culpa cristã não, nem a aversão latina e católica à riqueza como disse Weber. É só senso comum mesmo.

Sempre gostei de menos quantidade e mais qualidade. Amigos, os poucos e bons. Perfume é bom, mas cheiro de cangote, de banho tomado e de roupa recém-lavada é muito melhor. Prefiro uma estampa criativa a uma etiqueta famosa. Cor berrante então, deus me livre. Gosto dos meus pequenos pecadilhos. Eles não atrapalham nem machucam ninguém que não eu mesmo. Não serei canonizado de jeito nenhum, mas com certeza não saio por aí breaking people's hearts for sport.

Gosto muito de sexo, de sacanagem e das atividades de alcova relacionadas a isso. Aliás, acho até que sou bem mais tarado do que muito tarado que apontam por aí. Mas nunca gostei do sexo acanalhado, aquela coisa lugar-comum só pelo prazer. Promuiscuidade é feio demais, em mulher e em homem também. Quem pega todo mundo não me pega de jeito nenhum. Como dizia Gilberto Freyre, sexo tem que ser uma expressão do sublime, uma coisa de arte, idiossincrática. Mas nada chicotes, guloseimas e outras perversões. Cada um tem a sua, mas nesse campo eu sou até bem convencional. Só não na frequência em que eu quero, nem na duração.

Ver filme, teatro e exposição é muito bom. Melhor ainda é ver um passarinho chegando perto da sua mesa pra pegar uma migalha de comida, aquele pôr-do-sol espectacular ou a cara de satisfação da menina que gosto depois de um beijo daqueles. Dinheiro, só um pouco mais que o necessário, pra dar garantia e permitir um excessozinho aqui outro acolá. Conforto é bom demais, mas não quero mais a ponto de me deixar mais molenga do que eu já sou.

Em breve continuo isso aqui. Xô ir pra casa, que eu tô cansado...

2007-04-12T11:00:00.000-03:00

Do Reinaldo

"Entendam bem. Temos um Ministério do Desenvolvimento Agrário que estimula a invasão de terra e entrega o Incra ao MST; um ministro da Defesa que, junto com o presidente, incentiva a quebra da disciplina e da hierarquia militares; uma secretária da Igualdade Racial que acha legítimo certo racismo; uma secretária nacional de Habitação que, na prática, incentiva a invasão de prédios urbanos. Isso é loucura, maluquice, burrice, estupidez? Não! Isso é método. Trata-se de um modo racional e calculado de fazer política. Não! Não acuso uma conspiração, uma decisão tomada nas sombras, nada disso. O PT assume a sua condição de partido dos “movimentos sociais”. E um partido dos “movimentos” tem a sua face de ação direta, que não pode esperar pela mediação institucional.

Censuro, posts abaixo, a decisão do governador José Serra de criar um grupo executivo para ampliar medidas de reparação racial — ou supostamente racial, já que cor de pele não é raça — em São Paulo. Como digo lá, censuro no mérito (não creio em discriminação positiva; ela sempre é negativa) e também na oportunidade. Ao fazê-lo, o PSDB se alinha com certa militância ligada aos tais “movimentos sociais” que sempre terão uma direção: o PT. Ainda que o PSDB, o DEM ou qualquer outro partido se esforçassem para ter o seu, vá lá, “braço popular”, isso jamais aconteceria porque se trata, felizmente, de entendimentos distintos do que vêm a ser a sociedade e a política. Serra pode impor aquelas cotas se quiser. À frente de querer “justiça”, o movimento é fração de um projeto de poder. E é o do PT.

Vejam lá o que diz a secretária: “Cada movimento da sociedade e cada organização tem a sua estratégia de manifestação". Entenderam? Para dona Inês, a sociedade é o quê? Ora, é um conjunto de “movimentos”, que vão impondo a sua agenda e a sua pauta no grito, no berro. Quem não grita e não berra não é “movimento” e, portanto, não é nada; não merece nem mesmo ser ouvido. A forma mais acabada que o petismo tem de exercer essa sua “democracia” são os seus tais “orçamentos participativos”. Como eles funcionam? Uma parcela mínima do orçamento é debatido com a “comunidade”. Qual comunidade? A comunidade dos petistas dos vários bairros e núcleos que se organizam. Se você quer ser “participativo”, tem de ser um deles.

Inexiste para o petista a democracia do cidadão comum, não-mobilizado, que cuida da sua própria vida e da de sua família, ciente de que suas garantias e seus direitos estão consubstanciados num conjunto de leis. Nada! Isso pra eles é bobagem. O indivíduo só passa a existir à medida que ganha uma identidade reivindicadora, que assume um ethos coletivista, que se põe a serviço de uma causa — a causa, evidentemente, do partido.

É claro que essa mística a que me refiro vale para essa massa de manobra, geralmente gente, com efeito, pobre e ignorante, que ganha, no entanto, a sensação de pertencer a alguma coisa. Já comparei aqui e volto a fazê-lo: o PT tem uma estrutura muito parecida com a dessas igrejas neopentecostais que brotam por aí aos montes (mais novas do que o meu uísque). Da mesma sorte, os dirigentes da Igreja Petista não têm a mesma ingenuidade dos fiéis. Seus “pastores”, “bispos”, “reverendos” e “apóstolos”, se preciso, conseguem ser muito pragmáticos. Mas têm de manter nos fiéis a esperança. Por isso, estimulam esse “tome o que lhe faz falta; é um direito”.

Onde as oposições erram? Ainda não aprenderam a falar ao “cidadão-ninguém”, àquele não mobilizado, ao que não sai gritando por aí “fogo na floresta” — ou, o que é pior, botando fogo na floresta. Querem um exemplo? Os 3,4 milhões de pessoas jurídicas que estão na bica de serem achacadas ou humilhadas por fiscais da Receita não vão para as ruas ocupar prédios públicos, não tomam dos outros o que não lhes pertence, não praticam o assalto social. E, por isso, ninguém dá bola para elas. Mais do que isso: as lideranças de oposição deixam que sejam sacrificadas no altar do petismo, como carneiros. "

* * *

2007-04-10T17:42:00.000-03:00

Uma Fábula Fabulosa e Teleguiada

(singela homenagem a Millôr Fernandes)

Era uma vez uma rosa muito vermelha e bonita, e que se sentia envaidecida em saber que era a mais linda do jardim. Por anos a rosa viveu feliz na certeza de sua beleza. E tudo corria bem.

Um dia, porém, a rosa deu-se conta que as pessoas somente a admiravam de longe. Sentiu-se isolada, sozinha. Queria seu fã-clube mais próximo - na verdade, queria mesmo era ser carregada pela sua massa de aficionados. Seria a glória, a apoteose.

Estava decidido: algo precisava ser feito. Algo forte, que a aproximasse definitivamente de seus admiradores. E precisava ser já. Tinha ânsia de sentir-se amada e importante de novo. Sentia que estava perdendo tempo de primavera para exibir-se.

Não se dando conta que tinha espinhos - e de que essa era a verdadeira razão da distância dos observadores - a rosa logo achou um motivo para o calvário que vivia. Sim, a culpa era do sapo, um cururu enorme e verde que morava a seu lado. O sapo era um amigo fiel e tranquilo, mas pensou ela: aí está a razão de todo o meu sofrimento. Pensou: o sapo é feio e asqueroso, não lava o pé, e ofusca minha beleza. Ademais, onde já se viu, um sapo andar ao lado de uma rosa tão linda, nobre e bem-nascida?

Indignada com sua constatação, a rosa ordenou ao sapo que se afastasse dela imediatamente. Disparou-lhe pérolas do mais puro egoísmo, dizendo-lhe que eram "diferentes" demais para estarem tão próximos. O sapo entristeceu-se, revoltou-se, mas por fim aceitou se mudar.

Algum tempo depois, o sapo passou por onde estava a rosa, e se surpreendeu ao vê-la murcha, sem folhas nem pétalas. Estava sem viço nem cor.

Penalizado, o sapo coaxou: - Que coisa horrível, o que aconteceu com você?

A rosa respondeu: - É que, desde que você foi embora, as formigas me comeram dia a dia, um pouco por vez, e agora nunca voltarei a ser o que era.

O sapo responde, consternado: - Quando eu estava por aqui, comia todas as formigas que se aproximavam de ti. Por isso é que eras a mais bonita do jardim...

Moral da Estória: todos nós temos espinhos. Mas quando nos falta senso crítico, a famosa "noção"... aí pan, fode tudo.

"Sou rosa vermelha, ai meu bem querer,
beija-flor, sou tua rosa, hei de amar-te até morrer"

(Foto de domingo, na casa do Durval na ParkFarAway.)

2007-04-09T18:58:00.000-03:00

Ausência Presente
(um sambinha bem torto)

Esse ano, nêga, vai ser diferente
Esse ano, nêga, não tem presente.

Nada de objeto abjeto para demonstrar um afeto
Já tão bem mostrado em beijo, abraço, ombro amigo
Avisa aí no gueto, que lá vem um repente reto
do nêgo do Gâmbia fera, mas ferido

O carinho se foi, e com ele os livros, os cedês,
camiseta, as lembrancinhas coloridas de mulhé
- das pelúcias, chocolates, clichês
Não sobrou um bagulhinho sequé

Tanto tesouro, e hoje tudo parece troco
Mouedas de um centavo, perto da imensidão
de pensamento, sentimento, atenção
Dessa casa só tem ruína, só sobrou reboco

Mas esse ano não tem grife nem muamba
Esse ano não tem róque, não tem samba.

Não tem mais mediocridade comezinha
Nem nobres atos
Não tem beijo, nem aperto de mão
Não tem abraço.

O que sobra são ruínas
Resume-se a desconfortos confortáveis
solidões em multidões
uma paz estranha e fria

Não tem mate, nem sol no iate
não tem debate, combate, nem pedra de quilate
não tem biscate nem maltrate
só tem tomate

Mas esse ano, não tem telegrama
Esse ano, sem café na cama

Não tem programa, melodrama, bela dama
nem pijama, nem mama nem mucama
Não reclama, que essa lama não me engana
Saí da gana da sacana

Esse ano, nêga, vai ser diferente
Esse ano, mulé, não tem presente.

* * *

Frases feitas repetidas
Rituais diários de exorcismo
- e estranha veneração.

Sobram as fotos, ah, as fotos...
El álbum a mi cabeza sólo con fotos tuyas
se llena

É o orgulho do amputado em realizar sua vida,
apesar de todos os pesares
Mas ainda sentir o membro, vez por outra.

Sobra essa sensação estranha
misto de alívio
com a impressão de que fazemos muito pouca falta

Mulher, teu nome é egoísmo, ingratidão, devaneio.
O que vai ter esse ano?
Uma lembrança esquecida
um nada amargo
e uma ausência (de) presente.

2007-04-04T14:53:00.000-03:00

Não se trata de negar o racismo no Brasil ou na UnB. Ele existe, e é tão cruel quanto silencioso. Está presente no dia-a-dia, nas gavetas mais recônditas dos corações e mentes de colegas, professores e funcionários. Fica lá, se escondendo, covarde que é. Mas ele fala alto, manifesta-se em pequenas e grandes coisas, é influente nos juízos e decisões cotidianas. Difícil será o caminho para que um dia tenhamos uma sociedade que respeite minimamente o direito que todos temos de sermos o que somos: diferentes.

Mas convém não misturar alhos e bugalhos se quisermos enfretar esse problema de forma eficaz. Racismo e xenofobia são males próximos, mas definitivamente longe de serem a mesma coisa. Em meus anos de graduação e mestrado (sete, para ser mais preciso) tive a oportunidade de conviver intensamente com colegas moradores do CEU. E sempre tive notícia de problemas sérios de convivência entre os moradores, boletins de ocorrência por roubo, discussões, brigas, em muito causados pelo abandono das instâncias decisoras da universidade com um espaço tão importante na vida de qualquer campus.

Sabemos também que nossos colegas de países africanos têm costumes bem diferentes dos nossos, e também entre si - arrisco-me a dizer que tão diferentes que faz qualquer generalização como "africano" no mínimo inapropriada. Cabo-verdianos, angolanos e nigerianos têm a cor da pele em comum, mas podem ser tão diferentes como nós e os argentinos. Conviver com a diversidade gera riqueza de experiências, mas também tensões. E se lidar com a diferença em uma relação a dois já é complicadíssimo, no coletivo as coisas tornam-se um constante exercício de caminhar sobre ovos. Junte-se o estado de abandono completo do CEU, e temos um barril de pólvora.

A rádio-corredor da UnB tem ruídos, mas funciona muito bem. E com a informação que temos, sabemos que as tensões com os alunos africanos se dão pelo fato de serem estrangeiros e de um estrato social mais pobre. As reclamações mais comuns que já ouvi diziam respeito ao horário das festas e outros encontros, ao asseio nas instalações, ao barulho, à recorrência de atividades "ilícitas". Pergunto-me: seria diferente se fossem com estudantes russos, indianos ou chineses? Creio que não. Mais uma vez repito: não se trata de se negar o racismo na UnB ou no Brasil. Mas deste humilde ponto-de-vista, não há sistemática racista com relação a esse caso. Há sim xenofobia. E ela deve ser combatida com igual seriedade.

Mas o que mais me impressiona é a agilidade oportunista com que grupos sectários de nossa universidade se apropriaram do ocorrido como bandeira de luta. Chamo-os de sectários porque têm por finalidade dividir, não de integrar; de aprofundar as diferenças, e não a de estimular sua aceitação. Acho de uma ironia sarcástica a existência desses grupos em um Campus que leva o nome de Darcy Ribeiro. Um tempo atrás deparei-me com um "Espaço de Convivência Negra", corrijam-me se eu estiver errado. Não era um "espaço para a diversidade cultural" ou qualquer coisa do tipo: o título estava bastante claro. Perguntei-me se eu, nordestino e semita, seria bem-vindo. Preferi não pagar pra ver.

Não venceremos a batalha por corações e mentes se insistirmos em um modelo de confrontação, aprovando cotas e demarcando espaços como trincheiras. A palavra convence, mas o exemplo arrasta. Só venceremos o racismo se pregarmos e agirmos com tolerância, em pequenas vitórias, no dia-a-dia. Aos sectários, recomendo a leitura de Gandhi. Esse sim conseguiu praticar o que pregava.

"Auriverde pendão de minha terra,
Que a brisa do Brasil beija e balança,
Estandarte que a luz do sol encerra
E as promessas divinas da esperança...
Tu que, da liberdade após a guerra,
Foste hasteado dos heróis na lança
Antes te houvessem roto na batalha,
Que servires a um povo de mortalha"

2007-03-29T18:07:00.000-03:00

Tcherenzig

Om mani peme hung...

* * *

2007-03-26T17:38:00.000-03:00

Papo Reto

Palavras, palavras, palavras. Quer saber? Acho lindo essa coisa de quem escreve bonito, usa e abusa das metáforas, simbolismos e alegorias. Aquela coisa de usar combinações de palavras totalmente incomuns, únicas, fazer links e rizomas com idéias distantes. Acho lindo, mas não é pra mim não.

Acredito que isso seja um sinal da minha limitação intelectual. Eu sei, sou meio burrinho e pouco criativo para tirar essas palavras tão lindas da cartola. Eu devo mesmo ser bem mais medíocre do que eu já acho que sou. E acho mais engraçado como as mentes pequenas - a minha incluída - se embasbacam com quem fala difícil. Dá um ar de superioridade, né? Algo blasé. Quem se atreve a contestar o filósofo da Sorbonne, que sorve seu café no Les Deux Magots entre uma e outra idéia genial?

É sempre dificílimo ser interlocutor de alguém assim, beletrista. Parece que todas as mensagens são cifradas. Para entender, é quase necessário ser iniciado em uma cerimônia pagã com sacrifício de virgens, ou ter passado por um exclusivíssimo curso de literatura moderna no St Martins College - lembrando sempre que as coisas e lugares chiques são exclusivas justamente porque excluem gente.

É no mínimo engraçado: usa-se a linguagem cifrada para restringir o entendimento no grupinho, mas embaralha-se tanto a mensagem que abre-se a possibilidade de múltiplas e personalíssimas interpretações. Eis aí a comunicação perfeita, um que fala o que quer como quer, e outro que entende como lhe convém. É a clareza absoluta na transmissão da mensagem. Sem ruído whatsoever.

Mas eu sou meio bronco mesmo. Sou daqueles pré-modernos, que acredita que a sofisticação tem que vir das idéias, e não da forma. Daqueles que prefere Hemingway a Faulkner, que prefere Darcy Ribeiro aos parnasianos. Daqueles que insistem nessa mania antiquada de tentar ser preciso na comunicação, que gosta dessa coisa feia que é a clareza. Sou daqueles que acha que uma digressão aqui outra ali é gostosa, mas que é fácil errar a mão na medida desse tempero.

Sabe, já é tão difícil fazer uma pessoa parar e ler uma palavra escrita que não seja um drops rápido de internet... a mensagem que precisa de mais do que algumas linhas para ser passada por completo precisa de fluxo, indo em uma só direção, não de metáforas esparramadas vazando pra todo canto. O excesso delas convida o leitor à divagação, quase sempre com sucesso.

No fim, sei que toda interpretação é personalíssima. Mas comunicar é comungar, requer abertura, proximidade, troca. Digitar no tecladinho sua trip na Mayonnaise Airlines é fácil, mas é ser dadaísta querendo ser erudito. Reconheço, tem gente que escreve assim e faz arte, é poeta. Mas há muito gato e pouca lebre por aí. Os que tenho visto recentemente são farsas, nada mais.

* * *

2007-03-15T12:56:00.000-03:00

ON A DAY LIKE TODAY

Shakespeare já avisava: Beware the ides of march. O décimo quinto dia do terceiro mês do calendário romano traz em si um agouro milenar e ainda inexplicável. Em 44 a.C., deu-se cabo a conspiração que assassinou o imperador Júlio César. E, exatos 17 anos atrás, nos idos de março de 1990, um jovem tirano brasileiro dava cabo à uma grande conspiração contra o povo do meu país.

Por decreto, o tal tirano mandava confiscar, de toda gente brasileira, todas as suadas economias, saldos bancários, ou quaisquer outros bens percebidos financeiramente que superassem a marca de 50 mil cruzeiros - algo em torno de mil reais, em valores de 2007. Na melhor das hipóteses, era uma medida extremíssima, um ato que desafiava a lógica de séculos de conhecimento econômico acumulado pela humanidade, para conter o demônio inflacionário que fez o Brasil perder toda a década de 80. Na pior - que penso eu, acabou por confirmar-se - foi o maior ato de roubo já aplicado nos cinco séculos de Brasil.

Se esse ato não fosse condenável pela extrema canalhice dolosa - demonstrada tempos depois - o seria do ponto de vista econômico e filosófico. Não sou economista, mas de uma coisa eu entendo: a inflação não é um problema de base monetária, e sim de seu fluxo. Portanto, o efeito de retirar recursos do mercado, mesmo em absurda quantidade, seria mínimo sobre as causas da inflação. Mas de que serve o conhecimento contra o voluntarismo hormonal adolescente?

Os efeitos sobre a sociedade foram indizíveis. Na minha casa eles foram significativos, e só sobrevivemos bem a eles porque nossa estrutura familiar era (e é) sólida como rocha. Lembro-me que tinha dez anos, meu pai havia acabado de ganhar uma justa indenização por uma de suas transferências, e ia quitar o apartamento que tinha comprado em 82. Acabou tendo que vender um carro para pagar as contas e as dívidas da mudança não-indenizada. Por todo lado se ouvia sobre divórcios, suicídios, brigas de toda a espécie, fome, todas precipitadas por uma precipitação de um governante e seus asseclas.

Aliás, os asseclas foram poupados da penúria, e aí está a raiz da canalhice. Todos foram devidamente avisados para sacar seus ativos antes do dia fatídico. E como em terra de cego que tem um olho é rei, todos eles ganharam poderes extraordinários da noite para o dia, pelo mero fato de terem dinheiro no bolso. Seriam a elite que defenderia o novo sistema da "renovação nacional", os escolhidos, o que chegava a ser uma honra. Lembro-me de uma colega que certa feita, numa festa, chegou a vangloriar-se do fato de que sua mãe, alta funcionária do Banco do Brasil, havia sido avisada e escapado ilesa ao turbilhão. Perdi totalmente a cabeça por uns trinta segundos, talvez um pouco mais. Disse-a algumas boas. Como acho que ela é de boa índole, deve lembrar das minhas palavras até hoje.

O plano aparentava ter dado certo, a inflação foi debelada por alguns meses, mas na verdade eram só os efeitos do choque. Focou no sintoma e esqueceu-se da causa. Como disse o Simonsen, era um remédio para febre que matava o paciente: com o paciente morto, não há mais febre, certo? O Congresso, subjugado, dava legitimidade jurídica aos atos. O PIB encolheu 12% em um ano, e a inflação voltou depressa e com mais voracidade. Em 92 a brincadeira acabou, e Collor foi defenestrado por uma conspiração parlamentar ajudada pelo clamor do povo nas ruas e dos meios de comunicação, que já não aguentavam mais tanto voluntarismo. Mas vários estragos já tinham sido feitos, alguns deles irreversíveis...

Hoje, nossos juros altos denunciam um país de caloteiros, um país que há 17 anos via seu povo ser assaltado por seu próprio governo. O mesmo Collor é senador, e seus asseclas vivem bem e em paz. Mas se tanto sofrimento não serviu de nada, é útil para mostrar a pessoas como eu que há limites para a ação do Estado em nome da coletividade, que a verdadeira coragem não é nada hormonal, e que atos inpensados quase sempre têm consequências nefastas para todos.

* * *

2007-03-13T09:41:00.000-03:00

SAUDADE

Ontem o Recife celebrou 470 anos de fundação. Não os 47 de Brasília, essa cidade que hoje me serve de lar, mas exatas dez vezes mais. Dez!

Não há muito o que dizer ou sentir. A saudade, essa sina de todo lusófono, faz os pêlos dos braços arrepiarem e encherem os olhos daquilo que foi e daquilo que é.

Reli a Evocação de Bandeira, no blog do Noblat. Veneza, Mauritstaad, Mascates. Guararapes, Frei Caneca, a Confederação do Equador, a luta pela liberdade humana em toda a sua diversidade. Minha evocação também traz roletes de cana e amendoim "cozinhado" , mas traz também pitomba, jambo e raspo-raspo, Pau Amarelo, rodas de violão com o pessoal da praia, música lenta pra abraçar as meninas nas festinhas... mamãe comendo caranguejo, meu avô de chapéu de feltro cinza chegando em seu Del Rey. Era o ônibus até a Caxangá, passando pela Várzea, Dois Irmãos, Apipucos... até eu chegar na Rua Ambrosina Carneiro era um tempão. Os pregões do mercado de Casa Amarela, essa língua certa do povo, que torna delicioso o português do Brasil.

Tenho que voltar ao trabalho. Mas a saideira é aquele frevo-canção, que eu já esqueci o nome:

É lindo ver, o dia amanhecer
Com violões e pastorinhas mil
Dizendo bem
Que o Recife tem
O carnaval melhor do meu Brasil

* * *

2007-03-08T11:18:00.000-03:00

MULHER

A verdadeira revolução feminina ainda está por ocorrer. O que aconteceu nos anos sessenta, se não foi uma completa farsa, foi uma mera adequação de regras. Foi o sistema se redesenhando, para evitar a ascensão de uma força que poderia acabá-lo. E essa força é a mulher. Não a mulher-construída de Beauvoir, mas a mulher-essencial, antropológica, prímiva.

Tenho noção da gravidade do que falo, e apenas o digo por ser um homem absolutamente feminista. E só sendo homem para perceber o quanto a nossa civilização é fundada na testosterona. Sim sim, acho mesmo que a quintessência da sociedade, a base de tudo, é uma substância química, um esteróide androgênico. É a testosterona na iniciativa, do deixa-comigo, da força muscular, do tesão, mas também da agressividade e do instinto destrutivo. E nada mais masculino do que o capitalismo: ele simplesmente não existiria sem a iniciativa e o correr-atrás da testosterona - e nem as guerras, tão "necessárias" (grossas aspas) para renovar o sistema de quando em quando. E esse é o mundo: por um lado, avanços tecnológicos e crescimento, por outro, guerras e degradação do meio ambiente. Esse é o mundo da testosterona.

As próprias mulheres ainda não entenderam a natureza de sua própria força. O poder feminino existe, é tão grande quanto o seu complementar masculino, e se fosse usado como deveria, as mulheres de fato ganhariam os mesmos salários e seriam tão valorizadas quanto os homens. E o que ocorre? Em vez de olhar para dentro e descobrir a fêmea prímiva - que há dentro de todo ser humano, XX ou XY - a mulher volta-se para fora e imita o mundo masculino que a oprime. Usa calça jeans, cabelo curto, e principalmente, toma para si o comportamento e as mesmas atitudes de opressão, agressividade, promiscuidade e infidelidade de seus algozes. Não há nada de errado no jeans e no cabelo curto por si, e há um quê de contestação adolescente nisso que é bonita de alguma forma. Mas eles são símbolos de inconsciente coletivo que (ainda) valoriza mais a testosterona, e que portanto é desequilibrado na balança do Yin-Yang. Por exemplo, o que é desenvolvimento sustentável? Nada mais é do que dar freios à iniciativa do capitalismo yang com o controle ambiental yin.

O verdadeiro poder da fêmea está nas saias, nas cores, no cabelo grande e vistoso e no batom. Está na ternura da voz e da pele, na "fragilidade" (aspas mais grossas) do choro. Está na grande força do gerar e ver crescer nas suas entranhas uma nova vida, e alimentá-la do seu próprio corpo - e como diria minha mãe, de dedicadamente alimentar a cria por anos a fio depois do peito. Está na na beleza dos seios e dos quadris largos, que não possuem outra "utilidade" do que gerar e alimentar, mas que revelam a mulher humana como o mais sofisticado fruto da evolução das espécies pelo alto grau de complexidade biológica e psicológica envolvida em suas atividades. Sim, digo sem medo de errar: a mulher é a epítome da obra de Deus nesse planeta, e considero-me sortudo de poder apreciar essa beleza plenamente.

Parabéns às mulheres por esse dia, símbolo de uma luta que haverá de ser travada por anos nos corações de mentes de todos os seres humanos, regardless of gender. Tenho a convicção que viveríamos em um mundo mais justo, belo e limpo se as mulheres descobrissem, de uma vez por todas, o grande poder que há na fêmea dentro delas.

* * *

Ui! A Mona Lisa do Marcel Duchamp está quente em um certo lugar. Serão los bigotes? Clique na imagem para ampliar. E quem não entendeu a piada na obra de arte, leia as letras da legenda em francês. Élle achô ô...

2007-02-16T16:53:00.000-03:00

Vício e virtude

"Uma só natureza nos foi dada;
Não criou Deus os naturais diversos;
Um só Adão criou, e esse de nada.

Todos somos ruins, todos perversos,
Só nos distingue o vício e a virtude
De que uns são comensais, outros adversos."
Gregório de Matos

"Quanto mais vigorosa a mente, mais violenta a paixão em que se deixa envolver"
Edmund Burke

BBC 14/02/2007 - 18h30
Amar é tão necessário quanto ter fome e sede, diz estudo

Os efeitos do amor no cérebro são parecidos com os da cocaína, de acordo com um estudo realizado nos Estados Unidos.

O estudo, publicado na revista Monitor on Psychology, indicou ainda que o amor romântico pode ser uma necessidade tão fundamental quanto a fome e a sede.

A pesquisa foi realizada em conjunto pelo psicólogo social Arthur Aron, da Universidade Estadual de Nova York, a neurocientista Lucy Brown, da Faculdade de Medicina Albert Einstein e pela antropóloga Helen Fisher, da Universidade Estadual de Nova Jersey.

A equipe estudou tomografias do cérebro de pessoas apaixonadas, realizadas enquanto elas pensavam em seus amantes, e percebeu que todos apresentavam atividade em regiões do cérebro ricas em dopaminas, neurotransmissores que estimulam o sistema nervoso central.

Essas regiões, conhecidas como o sistema de "motivação e recompensa" do cérebro, são ativadas quando uma pessoa obtém algo que realmente deseja como comida, água, drogas ou, segundo os cientistas, a pessoa amada.

"Todas as necessidades básicas são associadas com o sistema de dopamina, e o amor romântico também é", disse Fisher.

Motivação e recompensa

"Os vícios são muito poderosos e todos os vícios são associados à dopamina de uma forma ou de outra", afirmou Fisher.

Segundo ela, o aumento da energia em pessoas apaixonadas também pode ser atribuído a um excesso de dopamina.

Um outro estudo ainda não publicado, realizado pela mesma equipe, mostrou que sistemas similares do cérebro são ativados em pessoas felizes no amor e entre aqueles que foram rejeitados recentemente.

A equipe realizou tomografias em 15 estudantes que estão sofrendo por amor enquanto eles olhavam fotos de ex-namorados.

Assim como os que estão felizes, os estudantes rejeitados apresentaram atividade na região de motivação e recompensa do cérebro ao pensarem nos ex-amantes.

Mas os sofredores também tiveram atividade em outra região do cérebro, ligada ao processo de correr grandes riscos.

Segundo Fisher, considerar o amor como uma necessidade, ao invés de uma emoção, pode ajudar os médicos a entender melhor o sofrimento de uma separação e prever como alguém vai lidar com a rejeição.

"Muitos casos de homicídios, suicídios ou obsessão são associados ao amor romântico, e quanto mais pudermos entender os processos básicos do cérebro, mais poderemos compreender por que as pessoas cometem esses crimes."

* * * * * * *

2007-02-03T01:04:00.000-03:00

Efemérides

Hoje é dois de fevereiro, dia de Iemanjá. Estou no Recife, um tanto embriagado depois de uma festinha com a família, mas já já vou ao mar levar minha oferenda.

Há dez anos, faleciam Chico Science e Paulo Francis, dois ícones da minha geração. Eles fazem muita falta. Mesmo.

Aqui vai um videozinho como homenagem ao polêmico Francis. Não concordava com metade do que ele dizia, mas sou fã da sua verve honesta e impoluta desse incendiário. Enjoy all seven videos of this series.

2007-01-31T16:54:00.000-03:00

Bolacha Negresco

O grande amigo e estagiário Galileu deu a dica, e eu repasso: nesse sáite, o MilVinil, a gente encontra uma coleção enorme de discos de vinil, a grande maioria de títulos que só foram lançados nos velhos bolachões pretos. O (mais) legal é que é 100% legal, nada da so-called "pirataria" do compartilhamento das músicas em P2P. Aliás, grossas aspas nesse pirataria, que eu creio piamente que a música é uma arte performática, e que por isso mesmo esse beiço todo que as gravadoras fazem é totalmente infundado do ponto de vista jurídico e da filosofia da arte.

O sáite é muito legal, tem coisas ótimas, e vale a pena prestigiar o trabalho do rapaz. Mas, como nada é perfeito, digo aqui o meu porém: pra mim ficou claro que a preferência musical do dono do site tem um viés político subjacente ao gosto artístico - ou seria o contrário, hem? De qualquer forma, notei que muitos os discos elencados tem aquele arzinho de só-acho-bom-porque-é-música-contra-a-ditadura, aquela estética vermelhinha de vamos-para-cuba e viva-la-revolución. Que fique claro que as músicas não deixam de ter valor por serem de protesto, nem o autor do site tem mau gosto só por publicá-las. Mas eu não gosto da Beth Carvalho e do Zeca Pagodinho só porque eles são botafoguenses, entendem? Ainda bem que tinha um disco do Wilson Simonal lá. Senão já ia achar que o cara era filiado ao PC do B e ao MR-8.

Vou falar de algumas pérolas que achei por lá. Primeiro, um disco só de gente boa recitando Pessoa:

Novos Baianos, sempre novíssimos:

O famoso disco do Tom Zé, e sua fantástica capa. Adoiro. No site eles dão a estória do making of (ou seria making love?) da foto.

Esse do Belchior é dugaráio. Simplesmente adoro esse disco, principalmente a faixa-título, apesar de sempre achar que as músicas do Belchior ficam sempre melhores nas vozes de outras pessoas que não o Belchior.

Pra finalizar, esse crássico. Tim Maia na sua fase doidão-mas-clean-das-drogas. Pra mim uma das melhores manifestações do soul brasileiro, não por acaso retrazido à tona pelo Cidade de Deus. Homenagem à amiguinha Geisa, que tá de mala pronta pra Barcelona e que me introduziu a esse disco, lá em Porto Alegre, em algum lugar de um passado distante.

* * *

Falando em Porto Alegre, comprei esse livro aí do Moacyr Scliar - um dos meus escritores favoritos - pra entender um pouco mais sobre a melancolia. Já estava namorando esse livro faz tempo, e inclusive já tinha lido bons pedaços dele na internet e nas Sicilianos da vida.

No resumo do resumo, esse livro é um grande ensaio sobre a história da melancolia no Brasil, como chegou com a "saudade" dos portugueses e com o banzo dos escravos, e como se desenvolveu, do samba de roda à melancolia da solidão sertaneja. Tô achando fantástico.

Só depois de sair da livraria é que fui me dar conta de um absurdo: passei quase um ano inteiro sem comprar livros for leisure. É, acho que algo andou muito errado mesmo em 2006...

* * *

2007-01-29T21:07:00.000-03:00

Os Embaçados

(dica: para abrir os links em nova janela, aperte shift junto com o click do mouse)

Depois de um sábado de muita Absolut, dediquei um domingo inteiro ao consumo de arte - música, mais especificamente. Primeiro, tocando uma viola com Pedro e Karina por algumas horas, depois revendo (e revivendo) um pouco da minha história musical. O que eu ouvia no segundo grau, na época das primeiras bandinhas, na faculdade. Como sempre, é muito legal ver as coisas em perspectiva, ainda mais quando a "coisa" em questão é você mesmo.

Cheguei à conclusão que não tenho coragem de dizer qual é a minha banda número 1, a favorita, a best-of-all-time, mas se tivesse, acho que seria mesmo o Blur. Revi vários clipes deles no YouTube esses dias, desde os felizinhos Parklife (com os monólogos cockneys do Phil Daniels, o astro de Quadrophenia), e Coffee & TV (o da caixinha de leite simpática), aos mais referenciados em termos culturais: o nouvelle vague francês de To the End (uma referência a Marienbad, como a Karina bem apontou), o experimento de sono de No Distance Left to Run (o mais denso de todos, principalmente com as declarações do Damon Albarn sobre a música no final), a minha sempre favorita The Universal- com uma homenagem ao Laranja Mecânica do Kubrick, atenção para o beijo no último milissegundo, e para o fraseado dos violinos no final, simplesmente fantástico - e as versões ao vivo de Jubilee na MTV e de This is a Low no VH1, numa versão com áudio e vídeo péssimos, mas que valem pela raridade. Aliás, a música é perfeita para curtir a fossa bêbado, realmente te faz voar.

Mas a escolhida para ser publicada aqui é a Beetlebum aí em cima, pra resumir esse post linkado e o meu estado de espírito. Essa faixa faz dez anos agora em 2007, o que é emblemático pra mim pelo aniversário de formatura no colégio. Letra, música e clipe são simplórios, esquema quarteto-de-rock, mas os tempos e compassos são usados de forma muito criativa. É ótima pra viajar e pensar na morte da bezerra fumando um cigarritcho, principalmente o vôo no minuto final. Pouca gente sabe, mas a música é sobre a Justine Frischmann, do Elastica, na época namorada do Damon Albarn. Os dois eram um tipo de casal perfeito, ambos artistas multimídia e criativíssimos, cheio de colaborações e projetos em comum; perfeitos não fossem os vícios da Justine em álcool e heroína (o "just get numb" na música), e a vulnerabilidade de homem pós-sexo-mentiras-e-videotape do Damon (o "when she lets me slip away/nothing is wrong" da letra).

O rompimento dos dois em 98 deu um disco ao Blur, Thirteen de 99, o mais rasgadamente soturno e romântico. Um disco que eu não entendia bem até recentemente, justamente por ser tão complexo e pessoal. O "13" é o inferno lírico do Damon, o retrato da deprê e da confrontação dele com seus fantasmas pessoais. É esse o "the ghost I love the most" de Tender, outra música ridiculamente simples, mas que diz muito com pouco. Não há dúvidas que um foi o amor da vida do outro, apesar do Damon hoje estar bem-casado com uma artista plástica e cuidando de sua baby girl.

Pra resumir, adoro o Blur. Pelas músicas com referências culturais e idéias elaboradas, e pelas melodias oníricas, que lembram o voar e o sonhar. Adoro a versatilidade da guitarra do Graham Coxon, ele realmente toca de tudo, e tem um estilão nerd nos óculos que é inconfundível - e inclusive bem zoado nos óculos do "pai" no clipe de Coffee & TV. Gosto das caretas e da voz do Damon, apesar de achar que ele desafina às vezes. Enfim, é a minha referência número 1, mas não a única, obviamente. Passear por essas músicas e clipes é passear pela minha vida nos últimos dez ou quinze anos. Pra quem vai pegar esse bonde, boa viagem!

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Três músicas têm me seguido na balada. Minhas pernas já tão quase entrando no automático quando as ouve.
Marcelinho da Lua - Tranquilo
David Guetta - Love don't let me go
Scissor Sisters - I don't feel like dancing

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2007-01-26T18:32:00.000-03:00

O avesso do avesso do avesso

Gosto muito do Caetano Veloso. Acho até que ele foi bem mais importante do que o Chico Buarque - que pra mim é o compositor mais overrated do Brasil - justamente pela mistura de ritmos bem autenticamente brasileira e pela precisão lírica que ele desenvolveu. Parece que o Caetano nos transporta para sua visão poética assim, seamlessly, sem ruído. É por isso que gosto tanto de London London. E é por isso que Sampa define tão bem a nossa metrópole.

São Paulo fez 453 anos. Pra mim esse número é meio agourento, lembra-me da Queda de Constantinopla, em 1453. Como se sabe, a cidade foi tomada depois que Mehmed II ordenou o enfraquecimento das muralhas da cidade pela construção de túneis embaixo delas. O peso das muralhas sobre os buraco abaixo fazia-as ceder. Um pouco como o que aconteceu nas obras do metrô.

Toda essa abstração é para dizer que gosto de São Paulo, mas só pra passar uma semana. O excesso de concreto e de gente me oprime demais, esse mar de pedras, sei lá, eu e Sampa não combinamos muito. Mas gosto da agitação metropolitana, dos meus amigos paulistanos, das baladinhas - apesar de as achar meio caras - enfim, da diversidade intrínseca a uma aglomeração de quinze milhões de pessoas.

Assim como Brasília, São Paulo precisa se reinventar. Precisa encarar seus fantasmas e seu lado mais escuro, ou será engolida por eles numa enorme cratera. Reproduzo abaixo um texto do Josias de Souza que trata exatamente dessa necessidade. Achei interessante o estilo de frases curtas sem pausa, parece o próprio ritmo da cidade, sem espaço pra respirar na leitura. Aos leitores, have fun, e aos amigos paulistanos, parabéns por sobreviverem.

"Aos 453 anos, São Paulo não é mais cidade. Virou entidade. A anciã é precedida pela fama. São Paulo é desregrada. Dorme tão tarde e acorda tão cedo que convive com a ilusão de que não pára. São Paulo é soturna. Tem ojeriza a cores vivas. Veste cinza. São Paulo é imprudente. Adora roleta-russa. Às vezes estoura os próprios miolos. Elege o Maluf, o Clodovil... São Paulo é hesitante. Ama o feio e o caótico. É correspondida por ambos. E, enquanto não se decide, deita-se com os dois. São Paulo é medrosa. Prefere passear no shopping, uma cidade onde a cidade não entra. Uma cidade sem os problemas da cidade. E com seguranças na porta. São Paulo é contraditória. Mora na fartura. Mas seus janelões quatrocentões dão vista para a miséria. São Paulo é resignada. Não reage a coisa nenhuma. Quando atacada pelo PCC, corre pra casa. No fundo, no fundo receia gritar por socorro. Pode aparecer a polícia. São Paulo é o elogio do capitalismo à brasileira. Dentro do Mercedes, vidro levantado, metida em roupas chiques. São Paulo é a crítica do fracasso do capitalismo à brasileira. Debaixo do viaduto, mão estendida, farrapos a recobrir-lhe o corpo. São Paulo é inventiva. Encontrou um modo diferente de sair do buraco. Cavou uma cratera bem maior. São Paulo ama a si mesma. Ostenta uma felicidade melancolicamente negativa. Sorri quando não fica encalacrada na Rebouças ou na Faria Lima, quando não morre afogada no Anhangabaú, quando não dá de cara com o revólver no semáforo... São Paulo vive com a mala no bagageiro. São Paulo não resiste a um feriado. Mesmo no seu aniversário, São Paulo não hesita em pôr o pé na estrada. São Paulo foge de si mesma. São Paulo já não se agüenta."

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2007-01-22T00:14:00.000-03:00

E viva o Sri Lanka!

É do gueto, é brega, e é do caráio, claro. Vocês sabem, eu tenho uma queda fortíssima por esse exotismo meio selvagem - sem etnocentrismo nenhum. Desde que vi a Indira Varma num seriado da BBC tempos atrás, comecei a notar mais as belas mulheres do subcontinente. E sempre tenho ótimas surpresas.

Essa é Mathangi "Maya" Arulpragasam, also known as M.I.A., e o nome da música é Galang. Os desenhos que passam no clipe são dela mesmo, coisa meio guerilla radio, e a melodia no final tem aquela pitada indiana única. Pra turma do REL e simpatizantes, atenção às referências à guerra civil do Sri Lanka e aos Tamil Tigers. Se gostou dela, procure "Bucky Done Gun", andou tocando nas rádios indie e no Landscape, cheia de referências ao funk carioca. Só vendo pra crer.

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2007-01-19T16:16:00.000-03:00

Arbeit macht frei

Essa semana estou emprestado ao Gabinete da Presidência da Enap. Portanto, ralando bem mais que de costume. Ainda não é aquela coisa de tirar o couro, mas tá dando pra cansar bem no fim do dia. Ao menos a tarefa está bem interessante, assim como o grau de responsabilidade implicado nela, o que é bom, afinal estão confiando em mim. Também comecei um cursinho de revisão pro Rio Branco às noites, apesar de ele ainda não ter mostrado a que veio.

De qualquer forma, acho que há um bom tempo não fico tão atolado de coisas pra fazer, e percebo isso pela falta de intervalos durante o dia. É uma coisa atrás da outra, pequenos problemas, textos a fazer e a revisar, telefonemas, e-mails e documentos a todo momento, e haja café para segurar a atenção. Não é ruim na medida em que não dá tempo de alimentar as nóias, a confusão mental e a falta de bússola que me aflige, mas não posso dizer que é bom também. Essa rotina de ratinho de laboratório do Pavlov é especialmente cruel ao corpo, chego em casa louco pra dormir e acordo no meio da noite em vigília e com fome.

Dediquei os raros momentos de reflexão dos últimos dias para perceber como vivem essas pessoas que têm rotinas pesadas de trabalho. Em todo escritório existe uma pessoa assim, que topa o sacerdócio de carregar o piano, dez ou doze horas por dia, every single day, any given weekend. É bonito de ver essa dedicação, essa amor pela ralação e pelo ofício, mas também vejo que isso sacrifica não apenas a quem topa ir pro moedor de carne da rotina dos realizadores. No final, não é bom pra ninguém.

Vejam bem, no final perdem todos: o dedicado, que perde sua saúde, o convívio com a família, as horas de sono, o tempo livre de ser feliz, em prol dessa mais-valia - e olha eu aqui citando Marx. Perde o mercado, porque quem trabalha demais consome de menos. Perdem as instituições, que veem sua competência difusa ser diminuída pela concentração de trabalho em poucos. Perdem até os incompetentes, que por falta de habilidade ou de vergonha na cara já não conseguem contribuir muito, conseguem manter-se nas vidinhas medíocres se escorando naqueles que trabalham de verdade.

Aí leio uma entrevista da Gisele Bündchen na Folha Online falando sobre sua weltanschauung, sua visão de mundo. Destila a musa: "Hoje parece que as pessoas querem saber mais sobre quem namorou, casou ou divorciou do que das coisas que acontecem no mundo. É ridículo. Você sabe por que isso acontece? É porque 90% das pessoas estão vivendo como zumbis. Elas têm medo de olhar para dentro delas mesmas. Preferem viver a vida das outras pessoas, e não as suas vidas. Elas não estão despertas para o mundo, para as suas vidas. São como zumbis."

Do alto de seu mais puro senso-comum, Gisele está certa. A grande maioria das pessoas não tem o talento ou a sorte de estar em um ofício em que elas possam ser Marisas Monte, Pelés ou Einsteins. Portanto, têm que ralar muito to make a dough. E por isso, deixam de viver. Os gregos já sabiam disso há três mil anos: viver, ou "despertar para o mundo" como disse a übermodel, requer uma boa dose de ócio. Não o ócio completo daqueles que gozam de permanent vacations, mas momentos de contemplação inútil e não-utilitária. Os baianos e o Domenico de Masi talvez levem isso a extremos, mas é isso aí.

O ponto é que poucos de nós podem dar-se o luxo de viver com todas as cinco letras, o que nos leva a constatar que a vida, para a grande maioria das pessoas é um grande exercício de mediocridade existencial. Talvez não os 90% que nossa musa contabilizou, mas decerto o grosso das seis bilhões de almas desse planeta. E o pior é que, como o escritório que mencionei em cima, acaba não sendo bom pra ninguém, nem para os que vivem na mediocridade, nem para os que não vivem. Essas pequenas crueldades acabam se banalizando, ficando comuns demais. E aí é que os questionamentos de Camus aparecem: porque não acabar com essa merda de uma vez? Responde o mestre: viver é foda, viver é difícil, mas viver é uma necessidade.

O Luiz Mendes escreveu um ótimo artigo na Trip sobre justamente sobre isso. Chatterton suicidou, Kurt Cobain suicidou, Nietzsche enlouqueceu e nós não vamos nada bem. E não é pra culpar o capitalismo, a globalização ou o imperialismo americano, o fato é que esse sistema em que vivemos alimenta as pequenas crueldades que deixam o mundo insuportavelmente feio. Diz ele: "Precisamos levantar para trabalhar no dia seguinte, e no outro também. Incertos do que somos, embora seguros de que não podemos ser diferentes de nós mesmos, buscamos marcar posição aproximada ao nosso centro, para nos manter flutuando". É verdade. E acrescento: se somos capazes de nos manter flutuando, é porque ainda podemos sentir. A crueldade é infinita, mas nunca superará nossa capacidade de perceber a beleza.

Enquanto isso, vamos vivendo, one day at a time. Hemingway - aquele gênio que também suicidou - dizia que o mundo é um lugar lindo, e que vale a pena lutar por ele. Eu e muita gente boa seguimos acreditando, mas somente na segunda parte da frase.

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Viram porque eu passei tanto tempo sem escrever? Rotinas apertadas fazem as semanas passarem muito rápido. Quase não acreditei quando vi que já fazia uma semana que eu não postava. Passou voando mesmo.

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2007-01-12T01:05:00.000-03:00

Pensamento que vem de fora
e pensa que vem de dentro,
pensamento que expectora
o que no meu peito penso.
Pensamento a mil por hora,
tormento a todo momento.
Por que é que eu penso agora
sem o meu consentimento?
Se tudo que comemora
tem o seu impedimento,
se tudo aquilo que chora
cresce com o seu fermento;
pensamento, dê o fora,
saia do meu pensamento.
Pensamento, vá embora,
desapareça no vento.
E não jogarei sementes
em cima do seu cimento.

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Soundtrack para uma noite aperriada:

Lily Allen - Smile
Babyshambles - Fuck forever
Garbage - Stupid girl

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Macs: ame-os ou odeie-os.
Ou como eu, ame-os e odeie-os, ao mesmo tempo, simultaneamente.
Isso merece um post. Mas não agora, sorry.

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Ando meio de mal com Brasília, pela primeira vez desde que cheguei aqui há 6 anos.

Não é só revolta com a cidade vazia em clima de "férias" - nas aspas leia-se: apenas para os privilegiados caras-pálida que não têm que carregar o piano nem estudar de fato. As coisas têm melhorado, é verdade, e principalmente agora que vão substituir os pardais por lombadas eletrônicas. Mas é uma merda viver numa cidade que está sempre no futuro-do-pretérito arquitetônico e de vida. Brasília, em vez de ser o que é, é o que pode ser. Ou melhor: o que poderia ter sido.

A confortável tranquilidade da rotina é bem mais tranquila e rotineira do que nos outros tantos lugares que já morei. É engraçado, porque em outras cidades, especialmente nas caóticas e vibrantes so-called metrópoles, as pessoas procuram é incorporar rotinas para não pirar a batatinha. Lembro-me de uma papo-cabecíssimo que eu tive com uma jovem senhora em Londres, que todo dia batia ponto no cornershop do indiano perto da minha casa depois do expediente. Sempre a via lá, mais ou menos na mesma hora. Dizia ela, em uma cidade em que os dias são tão diferentes uns dos outros, o excesso de informação pode ser enlouquecedor. Então, instintivamente, criamos uma rotina para nos proteger.

Em Brasília rola o contrário. Parece mesmo que, pra não pirar, o que a gente tem que arrumar é problema. Dos reais e dos inventados. Às vezes um probleminha, às vezes encrenca grossa. Sempre disse que Brasília é uma espécie de Suécia tupiniquim, em que os motoristas param na faixa e tudo é arborizado. Pois aqui também é a Suécia no sentido mais nefasto: é uma cidade perfeita para se auto-destruir. Não a auto-destruição clássica, à la carioca, regada a cocaína e sexo selvagem, por vezes no tiro. Aqui a coisa é mais medíocre e não tem pólvora. É normalmente a auto-destruição lenta e não menos cruel dos pequenos vícios, dos porres, do béque nem-tão-ocasional, das porradas dos mauricinhos, enfim, da grandiosa limitação intelectual daqueles que têm tudo na mão. É difícil expressar, mas é isso aí. O importante é perceber que isso parece mild, light até. Mas é tão cruel quanto as auto-destruições apoteóticas, de mesma forma que morrer de sede ou fome. Talvez até mais cruel para alguns.

É a mediocridade de grife, expressa nas meninas do lago ou dos chiques recent-developments do plano piloto e suas turminhas de segundo grau, suas caras faculdades-coleginho, seus fotologs clichezentos e sua absoluta falta de conteúdo. É a do funcionário público coça-saco de amigos poderosos e sorrisos prontos. É o pequeno empresário evangélico-reaça, com suas intolerâncias e provincianismos, que esconde a garrafa de whisky na gaveta de baixo. Brasília é cheia de personagens desse tipo. Nelson Rodrigues teria um prato cheio.

Tá foda de encontrar gente que preste por aqui.

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2007-01-10T18:24:00.000-03:00

Auto-indulgência da semana: Mostarda Dijon.

Deve ter sido sobra de Natal. Estava baratíssimo. E foi essa aí mesmo, Maille. Das boas, dizem. Comprei um potão, pra meses e meses.

Pronto. Sem mais auto-presentes pelo resto da semana. Ou do mês, sei lá.

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Primeiras Leituras

Incluí o blog do Reinaldo Azevedo nos links Sharp Cuca. Às vezes o acho demasiado cáustico, mas não deixo de concordar com quase tudo o que ele diz. Aliás, que saudades da Primeira Leitura... fiquei triste com o fechamento dela, ano passado. Era leitor assíduo.

Pra facilitar a vida dos interessados, Clique akê

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Vespúcia

Programão de domingo num janeiro cinza de Brasília vazia é ver TV. Um dos quadros do Fantástico desse domingo foi uma entrevista com Ariano Suassuna, desde sua casa na Rua do Chacon - na minha Casa Forte - com o conterrâneo Geneton Moraes Neto. Não posso furtar-me em comentar que o mestre, como comentarista político, é um ótimo escritor.

Não, não é birra minha por ele ter apoiado o PT na eleição. Se tivesse birra, nunca mais voltava pra minha terra, celeiro histórico de vermelhos. Mas é que um dos motes principais da entrevista era questionar o mestre qual era o maior monumento ao mau-gosto no Brasil. Respondeu ele: a réplica da Estátua da Liberdade, naquele shopping na Barra da Tijuca.

Concordo. Aquilo é um disparate. Só poderia estar mesmo em um bairro conhecido por seus condomínios fechados e sua gente deslumbradinha, nouveau-riches jiujiteiros e aspiradores de pó. Minha discordância começa com a complementação da resposta: "aliás, não gosto nem da original".

Peralá, grande Ariano. A original é linda. Simboliza talvez o ideal mais comum à consciência humana desde que saímos das cavernas. Em seu pedestal, o poema que se lê é de arrepiar: "Give me your tired, your poor, your huddled masses yearning to breathe free", é o que diz a colossal Liberdade iluminando o mundo. É de se imaginar as hordas de pobres imigrantes vindos dos sete mares a chegar, fugidas, cansadas, rotas, em Ellis Island e daí partir para formar a potência - bem ou mal, potência - que conhecemos como Estados Unidos da América. Tudo por uma promessa de liberdade, bem ou mal, cumprida.

Mas entendo a natureza da fala do mestra Ariano. Há um anti-americanismo velado no seio de nossa intelligentsia, desde muito tempo. A intelectualidade brasileira sempre foi um tanto francófila - vide Chico Buarque em seu apartamento em Paris - e sabemos bem como os franceses enxergam os americanos, não? Acabamos herdando isso, muitas décadas atrás. Mas hoje a matriz é outra. É um anti-americanismo estúpido, apoiado na tradição e perpetuado por um pseudo-projeto de inserção global que nem de longe corresponde à nossa realidade.

Me digam: porque tudo o que vem os Estados Unidos é necessariamente ruim? Entendo que eles não são lá os supra-sumos da sofisticação, mas vejo muitos méritos neles, senão não haveriam de ter o status hegemônico de hoje.

Não sou um anti-americano. Admiro os distantes vizinhos do norte, ao mesmo tempo que os critico. E ao contrário de muitos patrícios brasileiros, meu nacionalismo não depende de contrastes nem de inimigos externos. Sou convicto que ser brasileiro é muito bom, independente do fato de ser americano, ou de qualquer outra nacionalidade, seja algo bom ou ruim.

Mas a auto-definição "american" pode ser misleading. E reconheço: eles se apropriaram do termo América de maneira muito mais competente que nós. Não entro nas babaquices de chamá-los de "estadunidenses", pelo simples fato de que é feio defini-los simplesmente por seu sistema político federativo. São americanos, portanto. Se são norte-americanos ou simplesmente americanos, depende da semântica.

Mas não há como negar, somos diferentes demais para nos proclamar um continente só. Sustento que abaixo do Canal do Panamá a coisa é diferente. Ora, se Suez divide uma mesma massa de terra entre África e Ásia, porque haveríamos de ser norte e sul? Já não há continuidade de terras mesmo...

Se Colombo descobriu a América, cabe a nós reinventá-la. Proponho que chamemos de Vespúcia a nossa banda. A idéia não é nova, acho que foi o Veríssimo que a teve primeiro, mas pode ter sido só um textos que atribuem a ele na internet.

Afinal, bem ou mal, gostando ou não, somos diferentes. América para os americanos, pode ser. Mas deixem-nos em paz em nosso quintal.

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2007-01-09T16:33:00.000-03:00

De volta... de novo!

Depois de nove meses fora, cá estou de volta. Não posso negar, voltar a escrever foi uma resolução de ano-novo, motivada por uma experiência de intervenção divina que tive no réveillon no Rio. Sim, você leu direitinho: intervenção divina. God got involved. Mas isso merece um post à parte.

Olhando para trás, não sei explicar o motivo da minha parada. Dizem que o blogueiro médio só escreve quando está deprê, mas esse não é o caso. Tive momentos muito ruins e muito bons no ano que passou, e nem por isso senti aquela comoção irresistível de postar. No fim das contas, acho que não tive tempo mesmo. Estava muito ocupado com a vida. Melhor: acho que 2006 foi um ano em que eu estava muito mais ocupado em segurar as pontas do que com viver. Esse ano paguei minhas contas, minhas e dos outros, e vivi um dia de cada vez. E isso não é lá pouca coisa!

Alguns podem achar que virei um pequeno-burguês, como sempre critiquei meus pais. Mas o fato é que ser um jovem adulto de classe média-média não é fácil nesse país de juros altos e pouca vergonha na cara. Se o cartão de crédito não fosse tão proibitivo, me indulgenciaria a algumas semanas de baladas e curtição absoluta once a while. Mas a vida simplesmente não é assim. Viver na capital da república é caro e meu salário de recém-formado não me permite extravagâncias.

Mas o problema de não escrever não foi financeiro, obviamente. Blogar é de graça. O principal mesmo é que cultivei uma relação que me drenava, em vários aspectos. Drenava minha criatividade, minha espontaneidade, meus wits. Mas se a razão apressa-se em culpar, o sentimento entende que não havia escolha. Somos capazes de feitos inimagináveis quando amamos alguém; inclusive de segurar o leme do barco na direção correta em meio à tempestade. Isso nem sempre adianta, e por vezes vemos que os passageiros se desesperam e pulam no bote salva-vidas ao menor sinal de água no convés. Ficamos tristes, indignados, mas o que há de se fazer?

Enfim, 2006 foi um ano esquisito. Mas se não fui feliz esse ano, ao menos descanso tranqüilo em saber que tentei evitar todo tipo de infelicidade ao longo de 12 meses. Acho que deu certo. Pode não ter sido bom, mas decerto ruim não foi. Com tanto contratempo, como poderia ter sido diferente?

(E quando, meu Deus, vou deixar dessa mania de fazer perguntas retóricas?)

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Acho que me expresso melhor escrevendo do que falando. Não que eu ache que escrevo bem, quer dizer, não acho que eu escreva tão bem quanto me dizem. Alguns amigos me disseram que estavam sentindo falta das crônicas do Raridades - talvez seja verdade, talvez eu apenas tenha amigos muito legais mesmo, talvez as duas coisas. Não sei. Só sei que expressar-se é uma necessidade humana, e esse é o meu veículo preferido. A música vem em segundo lugar, mas é só pela minha incompetência como instrumentista, e porque ela por natureza se reserva a momentos especiais.

A palavra escrita me seduz mais pela possibilidade de uma reflexão melhor, e pela perenicidade no tempo. Fica lá, registrado, quase um ato lavrado em cartório. Não que a palavra falada não me seduza: a fala é viva, e a oralidade nos traz justamente a espontaneidade e wit que eu tanto valorizo. Mas nessa seara sofro de limitações técnicas, falo muito rápido, embolo as palavras, sou quase um repentista, ou locutor de jóquei. Sou um caso sério para uma fonoaudióloga - aliás, para uma fonoaudióloga interessantíssima, estória pra outra hora. A palavra falada envolve mais, mas é mais rasa. Deixo os grandes pronunciamentos para os ditadores e políticos.

É claro que me desanima um pouco a moda dos blogs ter passado. Percebo que as pessoas em geral andam dando menos atenção para eles, lendo menos, enfim, deixaram de ser novidade. E por mais absurdo que possa ser, eu escrevo é pra ser lido. Não vou ser hipócrita em dizer "escrevi só pra mim". Mais do que catarse ou memória eletrônica, o blog é uma ferramenta de comunicação. Uma janela para o mundo. Espero aproveitá-la mais nesse ano que entra.

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Aproveito pra dizer que estou fazendo uma faxina aqui. Fiz uma reforma no template, tirei links inativos, atualizei outros... barba, cabelo e bigode.

A aprimoramento deve ser contínuo, e por isso não devo fazer tudo de uma vez. Sugestões são muito bem-vindas. Gostaram do azul-marinho com amarelo-cerveja?

É, estou de volta. Eu sempre volto.

2006-04-10T17:30:00.000-03:00

Hold it down boi, yer head's gettin' blurred
I know you can't stop thinking of her
By all means you can vibe with this girl
But just don't mug yourself, that's all, don't mug yourself!

* * *

You need to hold it down Jack, put yer phone back
Quit staring into space and eat your snack, that's that
She'll want you much for not hanging on
Stop me if I'm wrong, stop me if I'm wrong
Why should she be the one who decides whether it's off or on or on or off or on
Now the girl's rude, I know she's rude but she's screwed right thru you, you'll be on your knees soon

2006-04-07T17:49:00.000-03:00

Passado

Hoje senti na pele a grande diferença que existe entre o tempo passado e o tempo percebido. Parece que o tempo passa o triplo pra quem espera, pra quem guarda mágoa, pra quem tem a ausência presente. E passa tão rápido para quem está tranquilo...

Os erros do passado ecoam, reverberam no agora, me causam desconforto. Não me sinto culpado por eles, não os fiz por mal nem por dolo, apenas não era possível conciliar as coisas com minhas capacidades na época. Não foi difícil perdoar-me, justamente por ter a convicção de que não sou uma pessoa egoísta ou cruel. Mas acho às vezes que tenho punições desproporcionais ao tamanho dos erros que cometi.

Ultimamente tem sido uma constante. Pessoas me aparecem com recibos de supostas dívidas emocionais, a cobrar-me. Acontece que não faz sentido aparecer pra cobrar dizendo que a dívida é impagável. Quem cobra quer pagamento, não simplesmente acusar de devedor quem não pagou. Pior: os juros são fixados a posteriori, sem a anuência de quem vai pagar. Punição para o mau pagador, é, pode ser. Mas deixa o bom devedor refém para sempre. A paga nunca será o bastante. É injusto.

Pra mim, a resposta é triste. Nunca pedi emprestado a juros altos, nem nunca pedirei. Sei que tenho credibilidade nesses assuntos, mereço juros baixos, e caio fora se ver que a pessoa está a abusar de mim. Essa desproporcionalidade na cobrança me faz realmente me perguntar se as supostas credoras estão sendo honestas e verdadeiras em acusar-me do tamanho da dívida, ou se estão simplesmente regateando com o que não deviam, subindo o preço pra ver se vou atrás. Foda ter essa dúvida. Parece que estou sendo injusto ao tentar me proteger de uma injustiça.

Quero esclarecer as coisas, zerar minhas pendências com as pessoas, ficar na paz com todos, em paz. Mas não vou correr pro meio da fumaça sem um balde d'água. Não vou atrás não, não faço mais do que o necessário para recuperar a amizade, e deixo isso claro para que não haja dúvidas do momento em que estou saindo fora. Não adianta subir preço com judeu, e com os pseudos também. O negociante tem que estar preparado para conversar muito, munido de bom-senso e confiança no interlocutor. Quando algum deles se esvai, a resposta pode simplesmente ser "não". Não que alguém perca algo com isso. Mas deixa de ganhar. E zerar as coisas com o passado.

Palavra nova que aprendi hoje: GESTALT.

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2006-03-02T13:29:00.000-03:00

Dearests,

Depois de mais de um mês sem escrever aqui, me dei conta que preciso mesmo é mudar o formato, a proposta, a linguagem dessa caceta toda. Com um mundão de coisas interessantes on-line, a internet está se tornando um espaço de linguagem curta, de síntese, dos trinta segundos. Não há tempo para ler muito, e muito menos para escrever muito. Não tenho publicado nada aqui porque não acho tempo pra sentar no PC e deixar fluir os pensamentos, e nem pra trabalhar o texto de forma decente e publicável.

Por isso resolvi apelar. O espaço aqui vai ficar exclusivamente para os textos maiores, as reflexões soltas. As pílulas de cotidiano, as curtinhas do dia-a-dia, vão ficar lá no fotológuisson. Sim, até eu me rendi à maior feira das vaidades da internet, point obrigatório dos colegiais da nata (será que deveríamos chamar de highschoolers?) munidos de câmeras digitais e desprovidos de espelhos. Mas não é porque o espaço está estigmatizado que a gente deixa de usar a parte boa, não é mesmo? Acho que o mesmo raciocínio vale pro Orkut.

Enfim, visitem-me no www.fotolog.com/elmagorafa

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Às vezes páro pra reler o que eu escrevi aqui. E me surpreendo em ver como eu acabo achando ridículo algumas coisas que publiquei.

Tá certo que, se é pra manter registro, não faz sentido ficar apagando a parte ruim. Quem me conhece e já leu o Poema em Linha Reta do meu favorito Pessoa sabe que não tenho o menor medo de parecer ridículo, ou pelo menos tento seriamente não ter esse medo. Absolutamente todo mundo é ridículo de perto. Arre, estou farto de semideuses!

Mas minha autocrítica às vezes faz soar o alarme de clichê. E tenho me sentindo meio assim ultimamente, um clichê de mim mesmo. Vendo o que eu escrevo noto-me um cara previsível, emocional, que evita ser pedante mas acaba sendo confessional. Coisa de latinoamericano.

But again, todos nós somos clichês. Das duas uma: ou é nosso atestado mais comum de mediocridade, mas que revela o lado heróico do homem comum pagador de impostos, ou a maneira mais eficiente de escondermos o fato, no meio da multidão, de que somos vis no sentido mesquinho e infame da vileza, indesculpavelmente sujos. Não sei. Mas acho que há uma certa nobreza na primeira hipótese, uma coisa meio novela mexicana, de desenho japonês. É nessa que eu aposto. Porque eu sou otimista.

* * *

Estar em Recife no carnaval me mostrou o valor inestimável de ter o seu próprio espaço para ficar sozinho. Não ia me adaptar em um ambiente que eu não tivesse meus vinte minutos de me myself e eu mesmo. Coletivismo é para kibbutz. Pensando bem, até lá deve ter individualidade.

Recife também me mostrou que os netos de Severino e Iracema são madeira de lei que cumpim nao rói. É boa a cepa de meus pais. Aliás, ontem bateu saudades da velha Iracema. Quase me arrancou uma lágrima, a bendita. Olhei pro céu de começo de noite e tive certeza, ela está lá, sentada em sua cadeira de balanço, reclamando que está doente e querendo comer doce. Com aquele sorriso que só ela sabia fazer. E sabe.

* * *

Estou no tempo certo, mas talvez não do lado certo. E por "lado" não incluo minhas convicções. Digo aqueles que me cercam mais cotidianamente. Tem gente que deveria estar perto, mas que deve me achar um chato - e by the way, eu acho elas muito chatas também. Mas parando pra pensar, racionalmente falando, deveriam mesmo estar na mesma trincheira. Deve ser coisa das leis da física, semelhantes se repelem.

* * *

Mais do Recife: A juventude é mesmo algo lindo. Não aprovo os pedófilos, mas já os entendo. E o manguebit do Chico Science & Nação Zumbi foi a melhor coisa que aconteceu na música brasileira nos últimos 15 anos. Pronto falei. sem vergonha de ser bairrista.

* * * * * * *

2006-02-25T19:40:00.000-03:00

Carnaval na Mauricéia

"Eu vim com a Nação Zumbi
ao seu ouvido falar:
quero ver a poeira subir
e muita fumaça no ar,
cheguei com meu universo
e aterriso no seu pensamento
trago as luzes dos postes nos olhos
rios e pontes no coração
PERNAMBUCO em baixo dos pés
e minha mente na imensidão..."

* * *

É isso aí, pessoal. Aterrisso no Recife no meio de um sábado de carnaval em que meus pais acordaram cedo pra ir ver o Galo da Madrugada - a maior festa popular do mundo, com 1,5 milhão de pessoas em uma área de pouco mais de 4 km2. Dizem os relatos que o velho chegou em casa há pouco, bebim bebim...

Chego no aeroporto hoje de noite e vou direto para os shows no Marco Zero e na Praça do Arsenal. Domingo vou pra Porto de Galinhas de manhã, e volto pra ver o Elefante (lindo!) a Pitombeira dos Quatro Cantos em Olinda com minha mãe. Segunda tô em Maragogi pegando uma prainha, e terça vou para o Pátio de São Pedro, para os maracatus na Noite dos Tambores Silenciosos. Da quarta em diante não sei, devo ir pra Tamandaré ou qualquer outra praia, relaxar e aproveitar a inspiração para escrever coisas pro mestrado. E é isso aí!

Deixo uns links pra vocês verem do que eu estou falando. É... eu mereço isso tudo.
Vídeo - Carnaval Multicultural do Recife no Showlivre
Revista Próxima Viagem - Carnaval no Recife

Bom Carnaval pra todo mundo!

* * *

A marchinha de carnaval desse ano é essa esculhambação do Alceu:

Rala Bush

O Bush Bush Bush o que é que Bush tem
Se ele faz a guerra eu brinco de fazer neném

O Bush quer petroleo, não respeita o ambiente, não assina o Protocolo de Quioto minha gente
Se o caubói faz a guerra eu brinco de fazer neném

* * *

Faísca

Esse é meu novo amigo, o Faísca. Ele veio de Roraima e é muito engraçado. Fica com o rabo quente, mas corre e se refresca no riacho. Ficará aqui na minha mesa, do lado do Visconde e da Nessie. Ele parece um outro amigo meu, o Pablo, mas ao que parece não são parentes não. E aí, o que acharam?

Ah, não deixem de conferir os links novos nos blogs amigos.

* * *

Amor Vincit Omnia

Die gedanken sind frei, e aqui posso falar o que eu bem entender. Não me importo com o que vão dizer, em coletivo ou no particular. Só sei que sinto o universo sempre mudando, em expansão, trocando todos os átomos de nossos corpos, esses mesmos átomos criados de uma explosão gigante na criação do mundo.

A realidade muda, a estória mudou bastante. Achava que o tango iria virar samba, mas acabou virando um jazz, todo improviso, sem métrica. E se o universo mudou, as leis da física continuam mais ou menos as mesmas, com química, biologia e o escambau.

Juro não jurar nada, mas posso sentir e pressentir. E sinto que, enquanto houver estrelas e uma lua no céu, as coisas serão exatamente desse jeito. Mágicas. Inexplicáveis. Foda-se a ciência. Vamos com Virgílio. Omnia vincit amor et nos cedamus amori!

Ou nos dizeres de Nature Boy: the greatest thing you'll ever learn is just to love and be loved in return

* * * * * * *

2006-02-10T22:37:00.000-03:00

Un bacio dura quanto dura il bacio, lo sai?
Un sogno dura quanto dura il sogno, lo sai?
Il tempo dura quanto dura il tempo,
Curioso elemento il tempo

Il tempo soffia quando soffia il vento, lo sai?
Il tempo abbaia quando abbaia il cane
Il tempo ride quando stai ridendo
Curioso elemento il tempo...

* * *

Passando o sinal de fumaça: a vida tá bem diferente esse mês. A mão já tá 100%, mas ficar sem carro e brigar com uma seguradora não é nada agradável. Mexe com a vida toda, de acordar mais cedo, depender de favores de colegas pra fazer coisas otherwise banal, não ver os amigos that often. Tenho ficado mais em casa por conta disso, às vezes até que é bom, mas tem hora que eu acho que vou enlouquecer. E saio a pé sem destino.

Estou trabalhando o triplo agora que estou de assistente de gabinete. Acho que sou meio que "o quebra-galho para questões substantivas" da minha unidade, dou uma de meia-armador, passando a bola pra todo mundo mas sem fazer gol myself. Algo me diz que isso vai ser bem estressante daqui por diante, porque meu chefe definitivamente não é um cara fácil. Não falta boa vontade de nenhum dos lados, acho, mas na maioria das vezes tenho a impressão de que falamos línguas diferentes. A intenção é ficar lá até o início do ano que vem, se não conseguir proposta melhor em termos de $ ou passar no IRBr. Mas se eu encher o saco saio antes. Afinal, o tradeoff é ganhar pouco pra trabalhar com o que gosto. Se eu não estiver gostando...

Aliás, me pergunto seriamente se tem alguém na minha turma de REL que esteja ganhando menos que eu. Acho que não. Mais uma constatação do meu espírito Madre Teresa, for king and country. Em compensação, acho que ninguém tá mais na área que focou na graduação que yo. Só o tempo dirá se essa foi mesmo uma boa manobra.

* * *

Chavões. Eles nunca estiveram tanto na minha cabeça.

Por exemplo, tenho me dado conta que, de fato, há tempo pra tudo, pra plantar e pra colher. Tenho descoberto que, realmente, tudo é aprendizado. Que veneno contra veneno é inútil. Que dois errados não fazem um certo.

Estou me esforçando pra zerar o karma. Não enganar ninguém, não jogar sujo, não criar expectativas se eu não estou a fim.

Finalmente: cheguei à conclusão que recuperar confianças é tarefa realmente difícil. E que tem uma coisa que eu odeio mais que sopa: CINISMO.

* * *

2006-01-12T08:36:00.000-03:00

Soft Power

Certa feita estava no Hyde Park, em Londontown, e vi uma placa que convidava os transeuntes a pisar na grama, pois "naquele outro país do outro lado do English Channel" isso não era possível. Não lembro do fraseamento exato, mas era mais ou menos isso. Os ingleses adoram gramados, e eu também, por isso adorei a brincadeirinha explorando a rivalidade milenar. Por motivos óbvios a placa era não-oficial, para não causar incidentes diplomáticos com um motivo tão prosaico como a grama, e pra não dar munição aos eurocéticos, que acham que as ilhas nunca vão se enquadrar mesmo no clubinho de Bruxelas. Mas ninguém tirava a danada da placa.

Verdade. No Campo de Marte em Paris e em qualquer outro gramado daquela cidade, as placas de "não pise na grama" prosperam. Vi uma até no Bois de Boulogne! Ora, pois então pra que serve a grama, se não dá pra pisar? Paris é linda, mas essa coisa de proibição é um treco muito repressivo.

Um amigo me enviou essa foto. Não sabemos se é do UK ou da Austrália, mas de qualquer forma vale para explicar que reprimir, no fim, não adianta de porra nenhuma. Achei muito boa.

Vai ver os franceses não botam um treco desse porque sabem que eles próprios emporcalham os gramados da cidade com merde de chien (é assim que se escreve?). Coisa que a civilidade britânica não tolera. Tá bom, os ilhéus naõ são exatamente os suecos, mas são bem mais conscientes e civilizados do que seus companheiros gauleses. E por conta disso podem aproveitar um gramado limpinho e sem bactérias pestilentas em excesso.

* * *

Outro exemplo é essa foto aqui. O contexto é bem comum aqui em Brasília: carro parado em fila dupla na comercial. A amiga fofa aí decidiu fazer algo que de tão soft acaba sendo um soco na cara. Em vez de arranhar o carro, quebrar retrovisor ou qq outra coisa, escreveu com uma canetinha - dessas que saem com flanela e detergente. Assim que viu o carro dela assim, escreveu e deu um tempinho. Demorou mais do que o previsto, mas o motorista-vilão deve ter entendido a mensagem. E ganho uma lição de civilidade, pra completar.

* * *

Por fim, já que meu tempo de internet em casa aumentou bastante pela falta do carro, tem esse link aqui. É um videozinho do Esporte Espetacular, que mostra porque um Marine americano não conseguiu acabar o treinamento de Guerra na Selva do Exército brazuca. Muito interessante.

Selva!

* * *

2006-01-08T02:55:00.000-03:00

Crash, boom, bang.

Pense em alguém que anda mesmo precisando de um banho de sal grosso e arruda? Não tem jeito, parece que todo início de ano tenho que passar por um inferninho astral, pra dar trabalho ao anjo-da-guarda e pra me mostrar que muita coisa pode dar errado nessa nossa rotina alucinada. Hoje ele teve serviço, em boa gíria de milico, teve "alteração" durante o turno. E tenho a impressão que ele me salvou de uma merda beeem maior, o que já o deixa bem cotado para uma condecoração.

Seria mais uma batida de carro clássica de Brasília, não fossem todos os detalhes da trama. Saveiro pára na faixa de pedestres, Celta vem por trás e bate. O problema é que foi às duas da tarde, com um baita solão e pista seca, numa via de média pra alta velocidade e praticamente sem frear antes. Já tive acidentes menores no passado, inclusive um em que eu vi a dama negra de perto, depois de sair da estrada em velocidade. Mas esse foi de longe o mais sério que eu já me envolvi. E apesar da mão machucada, estou digitando essas palavras agora somente por causa de um bendito cinto de segurança. É pessoal, o cinto não salvou minha mão de bater no painel, mas salvou minha cara de bater no volante por coisa de uns três palmos, isso porque os pré-tensionadores não funcionaram como deveriam. E sabe qual é o mais foda? Eu quase nunca uso cinto, sendo o "quase nunca" do verbo "a cada era glacial". Hoje, por alguma razão desconhecida à nossa compreensão terrena, eu resolvi usar. Go figure. Condecoração à vista para el angelito.

Estava a quase 80 por hora, ali no final da L4 Sul, subindo para a L2, ali nas cercanias da Embaixada do Iraque, voltando pra casa. Estar a 80 requer atenção integral, nessa velocidade vence-se muitos metros em uns poucos segundos, o que faz com que obstáculos "cresçam" à nossa vista em muito pouco tempo. Não foi o caso. Fechei os olhos por coisa de dois ou três segundos. E quando dei por mim, estava no meio de um estrondo, penetrando na traseira de uma Saveiro parada na faixa de pedestres. A força da batida deixou a frente do celtinha igual sanfona, deixou o radiador como um fiapo de casca de laranja, trincou o vidro, despedaçou os faróis, e o mais sério, descolou os bancos do trilho - inclusive os de trás. Isso sim poderia ter acarretado em uma big fat merda.

O grande problema, meus caros, é que já há alguns meses não tenho conseguido dormir direito. Apesar de todos os meus esforços em prol da moderação, o excesso de leituras, computador e outros compromissos noturnos (se é que se pode ter excesso nisso) , combinada com a parada na atividade física - a tônica do ano de 2005 - desarrumaram meu relógio biológico pra valer. Para remediar isso adotei uma disciplina espartana, vorsprung durch technik: como não durmo com qualidade, atingindo os estágios profundos de descanso, tentava compensar na quantidade durante o dia, com um cochilo sagrado depois do almoço e "zerando" as dívidas de sono em no máximo dois dias. E apesar das nove horas diárias de sono bem contabilizadas, não consegui acertar o fuso. Só fui dormir bem mesmo na casa da minha mãe no Recife, nesses dez dias de recesso. Mas a merda já tava feita: meu distúrbio de sono já é tão prevalente que tornou-se um problema médico. Sem exagero nenhum. Vou ter que ir ao consultório fazer exames de sono, pra vocês terem uma idéia!

Essa semana no trabalho foi infernal justamente por conta disso. O acréscimo de tarefas não foi tão sério nessa primeira semana de janeiro quanto eu pensava, problema mesmo foi estar mal-disposto e com sono no meio do dia, justamente quando deveria estar mais alerta. Meu despertador, alto e chato, tornou-se tão crucial para a minha vida quanto inócuo: quando o sono é muito, ele é solenemente ignorado, cansa-se de tocar, isso quando não é desligado em mais uma ação semi-consciente (ou seria semi-dormindo?) de início de manhã. Na quinta, com atrasos se acumulando e como já prevendo que vinha merda no horizonte, conversei com meu chefe. Falei que ia tentar voltar a malhar e nadar em janeiro, e que talvez isso desse cabo de fazer meu ritmo circadiano voltar aos trilhos. Ele me disse: independente disso, vá ao médico e vá agora, porque ter uma dessas no trânsito pode ser fatal.

Por sorte não foi, mas poderia ter sido. E por isso estou escrevendo isso aqui no blog, pra tornar público mesmo. Quero que todos vocês, amigos do peito que se preocupam com meu bem-estar, exercitem sua chatice divina e me ajudem a adotar uma disciplina mais do que espartana, algo realmente não-terráqueo, para me fazer comer e dormir na hora certa. Sei que vou me arrepender disso num futuro próximo, afinal as restrições à minha liberdade de manobra são mais do que obvias, fora que isso vai ser desculpa pra muita coisa. Mas é melhor fazer esse pedido agora, enquanto estou assustado, para que as medidas racionais e estritas não se percam nas relativizações cotidianas. Com a vida da gente não dá pra relativizar, não há espaço pra erro, dois segundos podem significar o fim da linha, o ponto final da estória. E bem no meio da frase.

Passarei essa semana sem carro, e estarei bem ocupado esses dias resolvendo os trâmites de seguro, danos ao outro carro e BOs. Mas vou ao médico amanhã mesmo, pra tratar da mão e pra marcar com o doutor especialista do sono, ao qual nem sei o nome certo da especialidade, de tanto que tenho me preocupado com isso. Vaso ruim não quebra fácil, e sei que esse aqui vai levar muita queda antes de rachar. Mas o deal é esse mesmo: ou eu me cuido, ou não tem mais "eu" pra cuidar.

2005-12-31T04:06:00.000-03:00

Esses dias no Recife foram ótimos. Além das cuecas, celular e papos com velhos amigos, deu pra ganhar fôlego para o infernal mês de janeiro que se desenha no mapa. Fora que hoje de manhã saiu o edital para aquele concurso que todos nós já conhecemos bem. Tenho 40 dias para ser um dos 105. E que o altíssimo esteja com todos em mais uma nerve-wrecking quarantine de começo de ano.

Amanhã vou pra Maragogi, onde a água é limpinha, não há muitos seres humanos, a areia é branquinha e celulares da TIM não funcionam direito. Internet? Ha ha ha.

Haverei de passar o ano-novo frugalmente. Meu plano é: darei um beijo nos meus familiares depois da meia-noite, tomarei algumas taças do prosecco que eu adoro para libertar as últimas amarras, e sairei pela praia caminhando sozinho e sem destino; eu, minha camiseta branca, minha calça velha de sarja e meu par de papeetes. Pode ser que eu medite a noite inteira sobre a vida, as grandes questões filosóficas da humanidade ou simplesmente pense sobre a morte da bezerra, como se diz por aqui. Pode ser que eu entre de penetra na festa de reveillon de um dos 5 estrelas do lugar, dance e beba alucinadamente, e saia acompanhado de uma bela loura de Mônaco que ali conhecerei. Pode ser que eu decida papear com algum pescador, morador, primo, ou simplesmente as maria-farinhas ou os peixinhos coloridos. Pode ser que eu durma na praia. Pode ser que eu trepe na praia. Pode ser que esteja chovendo e eu busque abrigo de um coqueiro. Pode ser que eu conte estrelas no céu lembrando de alguém, me meta a tocar violão ou entre num ritual pagão em honra a iemanjá ou a deuses celtas. Pode ser uma caralhada de coisas. Pode ser. Simplesmente pode ser.

Meus únicos compromissos para a noite de reveillon são 1) ter a cabeça e a agenda totalmente abertas a coisas novas, 2) não me preocupar com absolutamente mais ninguém a não ser eu mesmo, e 3) ter uma noite memorável e do caralho, pra trazer boas vibrações, bem como foi a última festa de reveillon com meus nobres e queridos amigos na casa do Miguelito, na longínqua Cataguases.

E porque? Porque sozinho e livre eu vim ao mundo, e assim será meu ano-novo. Nada de perfume e gel no cabelo. A camiseta e a areia da praia serão o reflexo de uma folha de papel ofício, brancas e em branco, prontas para um mar de possibilidades. Porque finalmente estou livre. Não amo ninguém, não quero ninguém, não sei quem eu sou nem pra onde vou, muito menos o que quero. Deixarei o Grande Arquiteto e a vida me levarem de acordo com a direção do vento, com as velas abertas e bússola na mão. Vida leva eu.

Me leva, porque serei feliz em 2006, não importa que vento sopre, que catástrofe aconteça, se vou pegar a mocinha no final ou ser o bandido de hálito ruim e pensamentos nefastos para dominação mundial. No fim, não tô interessado em metas. Quero um caminhar tranquilo, com paz, saúde e sem preocupação com dinheiro, com amigos pra me acompanhar no dia-a-dia e gente pra fuder na minha cama. Quero alguém pra amar também, mas só se me amar de volta, e só se for de verdade. Mas quem sabe o que virá? O futuro tem por ofício ser incerto. E estarei pronto para as incertezas, boas e ruins, desde o primeiro instante, since day one. Feliz, e indo pra frente.

Para os amigos que ainda lêem isso aqui, um ótimo reveillon, e que possamos estar juntos esse ano. Esteejam comigo em espírito, hoje e sempre. Dia 2 volto à capital federal, com a pele descascando e areia da praia embaixo da unha. Beijos, abraços e Força Sempre!

* * *

2005-12-29T02:43:00.000-03:00

Recife

O Recife acordou, deu bom dia e encontrou
todo o povo nas ruas, nas pontes, nas praças, se amando
se encontrando com alegria num eterno gingado
de frevo, ciranda e baião
batida de côco, maracujá e limão
vem vem vem fazer parte desse cordão
Recife tem um lugar pra você dentro do coração

* * *

Ok, a cidade não está mais onde a deixei, dois anos atrás. A pintura da Torre Malakoff não foi retocada, e o movimento da Rua do Bom Jesus no Recife Antigo caiu bastante. Os problemas de violência e de limpeza urbana parecem ter se agravado, mas o que mais me chocou mesmo foi a falta de modos "média" das pessoas, uma mistura de frenesi bárbaro à la hormônios de sétima série com um estado de alerta permanente. Isso faz com que o ruído ambiente dos bares seja insuportavelmente alto pra mim, um neocandango já acostumado com a apatia (?) civilizada da Corte. Fui ao shopping Recife esses dias de madrugada, num desses rallys de vendas de fim-de-ano, e fiquei embasbacado com a gritaria das pessoas na praça de alimentação - aquelas gritarias flash que rolam na sétima série, quando alguém faz merda ou deixa alguma coisa cair, whatever - com o único intuito de humilhar quem saiu do compasso, ou só fazer barulho por fazer mesmo. Me senti o próprio sueco pensando "tsc tsc tsc"...

Mas what the fuck, Recife continua do caralho. O marzão tá até mais convidativo, a praia tá ótima - se bem que ando guardando minhas horas de sol para um certo paraíso chamado Maragogi, no ano-novo. Acho lindo o balançar dos coqueiros e os casarões antigos da cidade. O bairro da Casa Forte ainda consegue me fazer sentir em casa mesmo depois de tanto tempo fora, acolhido que nem deitar no cobertor quentinho pra ver TV. Mas acima de tudo, as pessoas. Apesar dos modos um tanto bárbaros e dos espíritos estarem sempre mais armados do que o recomendado para a felicidade, aqui o povo é genuinamente bem-humorado e feliz. Não tem um só dia que eu não tenha uma situação ótima que ateste e corrobore isso. É nessas horas que me sinto recifense: nas tiradas nada sofisticadas, toscas mesmo, mas que te fazem mandar à putaqueopariu toda a frescura intelectualóide de ter um senso de humor sarcástico e/ou negro. Isso não combina muito bem com os trópicos, acho.

Algumas coisas insistiram em conspirar contra. Não gostei do apartamento dos Aflitos, pelas razões óbvias e pelas não tão óbvias também, mas meus pais já devem estar morando num maior e melhor, na beira-mar de Boa Viagem, quando eu voltar para o Carnaval. Achei os guaiamuns pequenos demais, mas parece que é fruto de uma praga. Umas almas defuntas por vezes me atormentam, já me acostumei a ignorar as pontadas, pero todavia tengo la camisa negra. Fiquei meio triste ao ver que meu avô anda com a audição tão prejudicada que já não entende o que nós falamos, mesmo com as ajudas tecnológicas - parece uma prisão do ser, coisa sartreana mesmo, me dá uma puta agonia só de ver. É, os 91 anos do velho Severino Paulino e a ausência da véia Iracema começam a pesar, mas rezo para que essa reta final da vida dele transcorra serena e sem maiores percalços. Não consegui encontrar todos os amigos que queria, as pessoas parecem estar meio inacessíveis, e com essa coisa de incompatibilidade de agendas acabo aproveitando mal o tempo tentando conciliar tudo. Not my fault. Mas tenho aproveitado bem o tempo pra conversar mais com minha mãe e curtir a rotina de casa. São só dez dias, mas o aproveitamento do tempo não está ruim. Dá pra fazer tudo e conectar no MSN.

Coisas a favor, muitas: primeiro, meu pai. A cara dele está bem melhor, me parece com a alma mais leve, em um palavra, desestressado. Ele me parece bem mais feliz aqui do que em Brasília. O Arthur também parece estar progredindo bem, slow and steady. Outra coisa boa: dirigir numa cidade com ruas desordenadas e trânsito louco me faz sentir muito vivo, e apesar de conhecer bem a estrutura da cidade, sempre me sinto desafiado por lugares e endereços novos. Ou seja: sou sempre rookie no trânsito daqui. O cheiro de maresia e o fedor do mangue são inexplicavelmente ótimos. Sem falar que, por conta da aparente má fase do clã das Rodrigonas, tenho me sentido meio Vilela, a ala excêntrica e xiita com assuntos de saúde. Vai entender...

* * *

Sou o coração do folclore nordestino
Eu sou Mateus e Bastião do Boi Bumbá
Sou o boneco de Mestre Vitalino
Dançando uma ciranda em Itamaracá
Eu sou um verso de Carlos Pena Filho
Num frevo de Capiba
Ao som da orquestra armorial
Sou Capibaribe
Num livro de João Cabral

Sou mamulengo de São Bento do Una
Vindo no baque solto de Maracatu
Eu sou um auto de Ariano Suassuna
No meio da Feira de Caruaru
Sou Frei Caneca do Pastoril do Faceta
Levando a flor da lira
Pra Nova Jerusalém
Sou Luis Gonzaga
E vou dando cheiro em meu bem

Eu sou mameluco, sou de Casa Forte
Sou de Pernambuco, eu sou o Leão do Norte

Sou Macambira de Joaquim Cardoso
Banda de Pife no meio do canavial
Na noite dos tambores silenciosos
Sou a calunga revelando o Carnaval
Sou a folia que desce lá de Olinda
O homem da meia-noite puxando esse cordão
Sou jangadeiro na festa de Jaboatão

* * *

2005-12-25T13:24:00.000-03:00

Back in black

Tengo la camisa negra
hoy mi amor esta de luto (...)
Tengo la camisa negra
Porque negra tengo el alma
Yo por ti perdí la calma
Y casi pierdo hasta mi cama
Cama cama c'mon baby
Te digo con disimulo
Que tengo la camisa negra
Y debajo tengo el difunto

* * *

Ê volta do mundo, camará
ê mundo dá volta, camará...

* * *

Deja que tus sueños sean olas que se van
libres como el viento en mitad del mar
creo que la vida es un tesoro sin igual
de los buenos tiempos siempre quiero más

* * *

Então. Cheguei à conclusão que todo mundo é meio esquizofrênico. Todo mundo, mas todo mundo mesmo.

Sabe-se que as imagens da nosso sentido de visão se formam muito mais na memória cache do cérebro do que no globo ocular. Idem para o som, gostos, cheiros ou sensações tatéis. Ou seja: se vc confia nos seus sentidos pra saber o que é real, vc tá é fudido.

Os empiricistas e os matemáticos são uns ingênuos babaquinhas. No caso dos matemáticos é pior, são sim uns diletantes arrogantes. Tá certo, as explicações são engenhosas em estabelecer relações de causa e efeito. Mas o pressuposto geral é de que a realidade existe e tem ordem. Tsc tsc tsc. O real é relativo e amorfo, e como não tem forma não pode ser alcançado por uma ciência formal, que só faz sentido nela mesma. O mundo é uma sucessão de situações caóticas e sem nexo. Entrópicas.

As ferramentas para entender o que passa a nosso redor estão muito mais com os psicólogos e lingüistas. São eles que possuem o intrumental, mesmo rudimentar, para entender as estruturas que formam os processos na entropia geral. A bagunça é muita, mas dá pra tentar separar o que é músculo e o que é osso, o que é víscera e o que é órgão. Se não advogasse por um estruturalismo aberto e livre, seria um niilista. E eu não sou niilista. Somos o que nós e os outros construimos. Somos uma salada de genes de duas pessoas na proporção 50-50, de forma que somos feitos dos mesmos tijolos que nossos pais, mas em uma ordem e jeito tão diferente que nos faz únicos desde o momento que nascemos.

* * *

Gosto de gatilhos para pensamentos. Pode ser aquela página doze, a imagem de um passarinho na sua janela, ou um filme na tevê. E do nada sou Forrest Gump, ou o doutor curioso e sacana de Eyes Wide Shut. Mas sou eu, nonetheless.

* * *

2005-12-19T17:26:00.000-03:00

Estranhos tempos esses. Acho que a vida está querendo me dar uma lição, mas eu não entendi a primeira explicação. Repete, teacher?

É estranho como as coisas têm progressivamente saído do campo da sintaxe e entrando no campo da semântica. You see, não se trata mais de ter uma namorada bonita, inteligente, que beije bem, seja boa de cama, simpática, etecetera e tal. O que é tecnicamente bonito ou bom às vezes não tem significado, e por isso mesmo, não faz sentido.

Não digo que a sintaxe perdeu de vez a importância: esse ano me mostrou que ela é muito mais que importante, é pré-requisito. E justamente por isso temos que saber observar nosso "ponto de corte" inconsciente, sem ser hipócrita para si mesmo.

A gente passa a vida adorando filé ao molho madeira. Um dia, resolve experimentar: lagarto ao vinegrete, picanha com mostarda, frango com ervas. Experimenta de tudo, do bom e do melhor. E chega à conclusão que gosta de todas essas coisas. Mas que adora, de adorar mesmo, o maldito filé ao molho madeira.

Não dá pra julgar pessoas e relacionamentos por critérios objetivos. As pessoas não são meros conjuntos de qualidades e defeitos, como uma tabela de prós e contras. O que importa mesmo é a estorinha. Aquela menina feinha, que beija mal e tem manias ridículas pode mesmo ser a mulher da sua vida, o grande amor que vc estava esperando, e que se não vai ser a mãe de seus filhos vai te fazer bem feliz por um bom tempo. Depende apenas de como a estória está sendo escrita, fato após fato, linha após linha.

Às vezes a estória vai parecer bem estranha, sem estrutura como um poema concretista, ou atropelada e sem pontuação como os contos que eu odeio do Saramago. Por vezes será ritmado, singelo como uma valsinha, ou troppo allegro como um house de altíssimo BPM. Pode ser sensual e debochado como um sambinha, ou dramático e elegante como um bom tango. É claro, o estilo, e o ritmo, podem mudar no meio da estória também, por que não?

O fato é que as coisas já não são como são. Elas são como parecem ao olho do freguês aqui. Cheguei à conclusão que imperfeições das mais sérias, como beijar mal, ser burra ou feia, passam totalmente batidas quando a estorinha joga luzes em outra direção. É a estorinha - e não o amor, como algum desavisado pode supor - que dá sentido às coisas da vida. Semântica, e não sintaxe.

* * *

2005-12-19T17:24:00.000-03:00

Interna

- 27,

- 25,

- 23,

- 21,

- 20?

- 20.

* * *

2005-12-19T17:10:00.000-03:00

O Dezenove.

O dia dezoito foi uma bela porcaria. Passar o dia do seu aniversário fazendo concurso, de nove da manhã às cinco da tarde não foi nada legal. E não foi qualquer concursinho mequetrefe: Auditor-Fiscal da Receita. Provinha matadora, o próprio massacre da serra elétrica. Queimei tanto fosfato que chega fiquei fraco. Cheguei em casa morto.

Mas aí, cervejinha pra lá, cervejinha pra cá, amigos chegando, eu fui animando. E esqueci que tinha de jantar. Sem comer, seis bohemiazinhas pesaram como sessenta. E no fim da noite tava lá eu, animadaço, mas com pressão baixa e uma tremedeira digna das montanhas da Cachemira. Salvo isso, a noite poderia ter sido bem melhor. E eu mereço crédito. Os registros históricos pesam a meu favor.

Engraçado como meus aniversários sempre foram cheios de significado. Num ano, passeei por Porto Alegre em ótima companhia. Em outro, sozinho e reflexivo, no Ibirapuera, in search of myself. Em um, a passagem para a maioridade real, dando um presente à minha namorada da época. No outro 50 amigos (cinquenta mesmo) numa mesa de bar e se esgoelando depois numa serenata na praça.

Esse aniversário foi bem diferente. Rotineiro, e bem mais chato. Só não foi mais chato porque os amigos, sempre eles, salvaram aos 45 do segundo tempo. Não teve grandes reflexões, nem significados. Lembrem-me de nunca mais fazer concurso no meu aniversário.

* * *

2005-12-17T10:58:00.001-03:00

O Dezoito

Povo da Terra!

Amanhã é dia 18, e como São Orkut lembra todo mundo, não vou nem dizer porque estou escrevendo essa mensagem. Portanto, por meio desta, conclamo a todas vossas excelências e senhorias (you-know-why) para fazer (you-know-what) aqui em casa, com cervejinhas e caipirinhas, domingo a partir das 20h. SQS 416 O 307.

Mas... como já é tradicional há alguns muitos anos, também vou comemorar no barzinho. Logicamente espero que vcs estejam nas duas ocasiões, mas quem não puder ou não quiser vir aqui no domingo - porque precisa ir na igreja, comçar regime ou acordar cedo na segunda - iremos na terça dia vinte pro Brauhaus na 303 sul, então não tem desculpa para não me ver e me dar as condolências, e um abracinho pra eu não me sentir tão mal com a ocasião.

Estejam avisados. Domingo, aqui em casa. Terça, no Brauhaus. E estejam lá, caso contrário, desintegraremos o seu planetinha de merda.

Abraços e beijos,
Rafa - e seu "laser" marciano desintegrador.

(ao som de People of the Earth do Graham Coxon. Se não conhece, tá esperando o que pra baixar?)

2005-12-07T18:29:00.000-03:00

Grandes shows que eu nunca poderei ir.
ou pelo menos não enquanto não inventarem a máquina do tempo.

Obs: vou listar só os fora do Brasil primeiro. Os shows daqui merecem uma lista separada...

- Ver os Beatles no telhado, em sua última jam.

- O Queen roubando a cena no Live Aid, 1985.

- ficar bêbado e quebrar tudo que nem um hooligan no show do Oasis no Estádio de Maine Road - Manchester'96, ou em Wembley'00 no Familiar to Millions. (Depois er preso e expulso do UK por 5 anos... hehehehe)

- U2 no Slane Castle, Dublin, 2001. O segundo dia deve ter sido melhor, clima de repeteco, e mais Moby, Ash e Nelly Furtado abrindo.

- Ver os Sex Pistols tocando "God save the queen/she ain´t no human being" na famosa barca no Tâmisa, no jubileu da monarca em 77.

- Pink Floyd gravando em Pompéia, Itália, em 71. Não teve platéia, mas queria ter estado lá.

- ter uma experiência extra-corpórea ouvindo Radiohead, Festival de Glastonbury, 1997. Já fui lá, e o lugar é mágico mesmo. Coisa dos celtas, druidas, coisa e tal.

- Ser uma das 250 mil pessoas que foram a Knebworth em 1996 pra ver The Charlatans, Kula Shaker, Manic Street Preachers, Ocean Colour Scene, Prodigy e Oasis.

- Tomar bolinha e ouvir Kinky Afro no show dos Happy Mondays no Hacienda de Manchester, 1991, no auge do 24-hour-party-people.

- Bonnaroo'04, lá no cafundó do Tennessee. Só por curiosidade.

- só as mulé no Lilith Fair'98 - Sheryl Crow, Sarah McLachlan, Meredith Brooks, Suzanne Vega, Bonnie Raitt, Liz Phair, Natalie Merchant. Ah, teve Sixpence também. Mas quem se importa?

- Ramones no CBGB´s, em NYC. Tá bom, pode ser o Police. Ou o Living Colour. Ou os poseurs dos Strokes. Ou Talking Heads. Ou Blondie. Ah, sei lá...

- Blur, Budokan de Tóquio, 1995.

- James Brown em 62. Ou Funkadelic em 77 em Houston. Pirei com o vídeo que o Davi me mostrou.

- Run DMC & The Beastie Boys no Harlem, naquela turnê famosa que eu não lembro o ano.

- Bob Marley, One Love Peace Concert, Kingston'78. O aperto de mãos histórico entre Manley e Seaga, líderes das facções políticas em conflito na Jamaica. O retorno do rei à casa.

- Festival de Monterey em 1967, o "summer of love": Janis Joplin, Otis Redding, Byrds, Jefferson Airplane, The Who, Ravi Shankar, Grateful Dead.

- e por último, o que todos sonham ter ido: Woodstock. Principalmente o show do Jimi Hendrix, e o Joe Cocker cantando "With a little help from my friends". E de quebra ainda teve Santana e Sly & the Family Stone.

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2005-12-07T18:09:00.000-03:00

Passa-régua, week two.

- Lavei o carro. Quer dizer, fui ao posto e had it done. Impressionante como começo a ter prazer nessas coisas tão tipicamente pequeno-burguesas... ver meu carro limpinho e reluzente me fez tão bem! Daqui a pouco estou me vestindo como meu pai, de sapato social e camisa pólo pra dentro. Ugh!

- Pré-qualificação defendida com sucesso, apesar de alguns detalhezinhos precisarem de atenção. Padronizar as referências bibliográficas (estava com muito sono quando fiz essa parte, acabei esquecendo de alguns detalhes) e trabalhar num título mais chamativo. De resto, a hipótese e o objeto estão bem delimitados, e a metodologia definida e bem apropriada. Bola dentro, ao que me consta.

- Realizei um capricho antigo. Não por nada, mas queria ver se era capaz. E fui. Chame Olga!

- A casa agora tem tábua de passar e microondas, em breve uma lava-louças se tudo der certo. Todas as contas estão em dia, sem nenhum atraso. A cozinha está transitável e limpa. Todas as roupas sujas estão no cesto, e os papéis estão em relativa ordem. O chão da sala podeia estar mais limpo, mas a faxina de quinta-feira dará jeito. Semana que vem decidiremos quem será nossa nova empregada.

- Não sei se "Guerra e Antiguerra" de Alvin & Heidi Toffler entrará para a categoria dos Livros que mudaram a vida do Rafa, mas as 50 páginas iniciais valeram muito a pena. Sinceramente, é tudo o que quero para minha vida. Queria ter escrito eu mesmo as tais 50 páginas.

- Eu amo Brasília. Ainda vou escrever um bom post sobre isso.

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2005-11-23T21:39:00.000-03:00

Passa-régua, day one

Primeiro dia de sol em sagitário no ano. Dia de muitos fechamentos para 2005. E, hopefully, primeiro dia fora do inferno astral pré-aniversário. Xô uruca!

Manhã: fazer um plano consistente para cumprir todas as minhas obrigações do mestrado em quinze dias.
Almoço: ir ao QG e renovar o seguro do carro, no último dia.
Tarde 1: entregar o relatório mais punk-rock-hardcore do ano no trabalho.
Tarde 2: uma conversa já long overdue.
Noite 1: ficar no trabalho até as 22h.
Noite 2: planejamento financeiro até o fim-do-ano.

Passa o esquadro, noves fora, pronto. Job done. Tem a pré-qualificação e o relatório da revisão bibliográfica pra essa semana ainda, mas péra lá, né? Tudo num dia só não ia ter graça...

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2005-11-21T01:58:00.000-03:00

Carinho for granted

Os excessos dos últimos dias me pegaram de jeito agora de noite. Excessos de trabalho, de estudo, de correria, de balada, beber e fumar alucinadamente sem comer direito, etc e tal.

Não teve outra: garganta fechou, estômago reclamou, sinusite atacou a mil. E cá estou eu com uma insônia féladaputa, sabendo que a segunda-feira será de cão, e que preciso estar descansado para o amanhã. Eu até quero o tal descanso. Mas será que eu consigo?

Nessas horas é que eu penso como está sendo diferente a vida de morar só. E de quanto carinho e atenção nós - nós mesmo, os filhos da classe média e média-alta urbana, universitários bem alimentados - ganhamos sem nos tocar (ou dar o devido valor) do tanto de energia e tempo está sendo mobilizado por nós.

Mais cedo eu estava me sentido devagar. Drowsy. Sem ânimo. E qual a minha surpresa, cá com meus botões: não havia ninguém pra fazer jantar pra mim. Nem pra comprar o remédio na farmácia. Não digo nem o cafuné, essa necessidade de todo mundo que fica assim. Digo as coisas mais básicas, necessidades materiais e objetivas, que nossas famílias nos dão, e que passam totalmente batidos.

Fazer balada com o dinheiro dos pais é sempre mais fácil do que fazer com nosso próprio. Muito mais fácil esbanjar o dinheiro dos outros, óbvio. Da mesma forma, é muito fácil se esbaldar na balada três ou quatro dias por semana quando temos uma família e uma casa para cuidar da gente quando esse excesso cobra a conta. Nessas horas, agradeço pelos amigos que tenho, e pela atenção que eles me dão. Mas não tem jeito, casa é casa, mãe é mãe, e não tem mais volta, somos oficialmente adultos, e estamos on our own agora. Os amigos são mesmo a nossa segunda família. Nearest and dearest. But second, nonetheless.

E isso me leva a uma reflexão bem mais foda. Percebo que com o tempo a gente vai virando adulto casca-grossa, e toda essa coisa de "atenção & meios" que falei aí em cima vai perdendo a importância. Mas, como tenho aprendido nos últimos três anos, nossas imagens exteriores, de pessoas competentes e dinâmicas - verdadeiras fortalezas emocionais para quem vê de fora - acabam escondendo aquela criança interior, que na real é nosso verdadeiro eu. Essa criança sempre precisará de atenção e carinho. Vai fazer manha pra ganhá-las. Irá chorar quando sentir que não as têm, e quando tiver medo de algo. A lógica cartesiana da vida adulta e das imagens de semi-deuses pedirá (ou imporá) que a matemos, como num sacrifício que todos temos que fazer no altar da eficiência e do dinamismo da vida moderna, para sermos aceitos na tal grande sociedade. Só não percebemos que, ao matá-la, matamos o que há de mais autêntico em nós. Aquilo que é mais básico, o mínimo, o caroço que resta. Afinal, crianças são instintivas, e não simbólicas. Não têm as nóias nem construtos psicológicos complexos típicos dos adultos urbanos. Matar essa criança, ou não permitir que ela se manifeste, é que é morrer de verdade. É morrer bem antes da morte física. Não só porque matamos nossa própria essência, mas por não nos permitir a sonhar.

Amanhã, o sol vai bater na minha cara feia e barbada. Vou vestir um terno, me olhar no espelho, e vou trabalhar. Vou me achar um gato, a máquina de direito internacional, apesar dos dois ou três comprimidos que precisarei para a garganta. Ficará aquela sensação, como a que estou tendo agora ao escrever isso, que há algo de inocência perdida nessa mera dor-de-garganta que tenho. E que, na noite de hoje, a criança lá dentro bem que quis fazer manha pra ganhar atenção. Não conseguiu. A auto-imagem de adulto-provedor não ia deixar. Mas o principal: não havia a quem.

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2005-11-19T18:12:00.000-03:00

Person of the year: Candidato #2

Apresento-vos o Dr. Valter Longo, PhD, professor de biomedicina da University of Southern California. E quem tá a fim de ouvir piada, pode parar de ler por aqui. Isso aqui é bem sério, e igualmente interessante.

As pesquisas que este italiano de Gênova têm feito nos últimos anos não têm nada de "baboseira californiana" nos dizeres do velho mestre Gusmão, apesar de que têm resultados bombásticos - e talvez profundos de verdade para todos os campos do conhecimento humano e em nossas vidas cotidianas.

Dr. Valter descobriu recentemente que há uma relação direta entre a longevidade dos indivíduos e a quantidade de alimento que cada célula consome. Com mudanças no DNA, ele conseguiu fazer com que organismos simples vivam 6 vezes mais, simplesmente "otimizando" seu consumo de alimento, de modo a que não acumulem resíduos desnecessários. Resultados aqui. Próximo passo: células humanas.

Mas ele vai adiante: ele dá uma nova e revolucionária leitura à teoria da evolução darwiniana, dizendo que a morte é um instrumento muito mais profundo do que imaginamos na cadeia do tempo das espécies. Pare ele, a evolução não se dá em termos de indivíduos mais aptos, e sim de grupos, ou melhor, bolsões de genes. Ou seja: nas espécies, há organismos programados e fadados a morrer antes, em uma atitude "altruísta", para que outros de sua espécie possam sobreviver. Estranho é notar que tais "condenados" são normalmente os organismos mais ativos. Leia mais aqui. Tem uma página que explica bem essa teoria dele, mas não conseguindo mais achar no Google. Depois eu edito isso aqui.

Enfim, me interessei muito pela pesquisa e pelas teses dele. Afinal, se é inegável que Darwin teve um impacto profundo no pensamento posterior, seja no marxismo ou na sociologia de Durkheim, uma nova e radical interpretação da evolução das espécies - não individualmente, mas em grupos - pode certamente mudar bastante o modo como cooperamos e nos relacionamos com fellow humans e outras espécies.

* * *

Enquanto isso, nos trópicos... leiam a notícia que transcrevi abaixo. A fonte é o blog do Josias de Souza.

Nada contra a igreja católica nem contra qualquer religião em específico. Nada mesmo. Mas não sejamos ambíguos: qualquer pessoa que admita que o Brasil é um país católico está negando a laicidade de nosso Estado. E Estado que não é laico não é sério. É feudal. Ignorante. Parou no tempo.

Enquanto isso, um cara que eu achava um jurista brilhante - o Prof Fontelles - me faz uma dessa. Nada contra alguém ter convicções. Mas esta peça escrita por ele, e defendida pelo atual PGR, carece de seriedade jurídica. Vi que, além de vascaíno, o Prof Fontelles tem outros defeitos sérios.

Ameaçadas as pesquisas com embriões humanos

O procurador-geral da República, Antônio Fernando Souza, encaminhou ontem ao STF (Supremo Tribunal Federal) um parecer que impõe grave ameaça às pesquisas científicas no Brasil. Ele se posicionou favorável à ação que pede a decretação da inconstitucionalidade do artigo 5o da Lei de Biossegurança.

É esse artigo que autoriza as pesquisas com células-tronco de embriões humanos no país. Se a posição do Ministério Público prevalecer, os experimentos serão proibidos. O parecer de Fernando de Souza será analisado no Supremo pelo ministro Carlos Brito, relator da ação de inconstitucionalidade, de autoria da própria procuradoria.

Na prática, Antônio Fernando de Souza apenas encampou o parecer que redigido por seu antecessor, Cláudio Fontelles. Católico fervoroso, Fontelles disse antes de deixar o cargo que se baseara apenas em argumentos jurídicos e científicos. Não é bem assim.

Fontelles produziu um texto fundado em teses de especialistas vinculados direta ou indiretamente à Igreja. A discussão gira em torno da definição do momento em que a vida humana começa. Para ele, a vida se inicia “a partir da fecundação”.

A prevalecer esse argumento, as pesquisas, ao destruir embriões humanos, violaria o direito constitucional à vida. É a mesma tese defendida pelo catolicismo. Para a Igreja, a vida começa no instante em que o espermatozóide fecunda o óvulo.

Cientistas e juristas que defendem as pesquisas com células tronco fazem uma leitura menos dogmática da lei. argumentam que é ao nascer que a pessoa física passa a ser dotada de personalidade jurídica, com os direitos e deveres previstos na Constituição.

No parecer de Fontelles, agora endossado por Fernando de Souza, são mencionados estudos de vários cientistas. Mas o ex-procurador-geral se eximiu de mencionar que todos têm vinculação com a Igreja.

Entre os especialistas citados por Fontelles está a professora Elizabeth Kipman Cerqueira. Ela representa a CNBB (Conferência Nacional dos Bispos do Brasil). Outra professora que menciona é Alice Teixeira Ferreira. Integra o Núcleo de Fé e Cultura da Pontifícia Universidade Católica de São Paulo.

Fontelles esgrimiu teses do professor Dalton Luiz de Paula Ramos. Ele é vinculado à Pontifícia Academia Pro Vita, uma entidade criada pelo Vaticano. Citou também experts estrangeiros. Entre eles o francês Jerôme Lejeune. Integrante da Opus Dei, o braço mais conservador da Igreja. O parecer não cita um único cientista verdadeiramente laico.

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2005-11-14T08:32:00.000-03:00

Geneviève
(2001-2005)

Genê - ou Genovévous, como dizia a Gligas - era uma gentil empregada. Sempre muito solícita e educada. De ascendência japonesa, havia sido educada em um convento em Lausanne, e por isso mesmo falava inglês perfeito, da maneira que só os suíços conseguem fazer. Cumprimentava-me com um cordial "hello" todas as vezes que requeria sua intervenção, deixando-me com um "see you" quando finalizado o serviço. Informava-me o volume, estação, qual CD do magazine eu estava ouvindo. Era uma funcionária modelo.

Genê foi declarada missing on action na madrugada do último domingo, entre os pavilhôes Anísio Teixeira e João Calmon, em um lugar abundantemente iluminado, enquanto eu ouvia o show de Los Hermanos (meia-bôca), Marcelo Bonfá (do caralho) e Móveis Coloniais (always a pleasure). Por sorte não levaram a Tainá, que estava no banco de trás, nem o casaco Diesel zhonghuò que o Pedro me presenteou.

Quero dar um tiro nos órgãos sexuais de quem a tenha sequestrado, raptado, roubado. Isso vale também para os consumidores sem ética que compram sons roubados na feira do rolo. Se encontrar um som que responda em inglês, francês e japonês com essas características, send her my most cherished regards.

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Happy: Balada muito fera, apesar do furto. O Fogão ganhou e está quase na Sul-americana. Old England bateu a Argentina - o que é sempre lindo - y mi pequeño Uruguay está a dois passos da Copa. Adoro vitórias futebolísticas.

Sad: o Drucker morreu. Deixa uma contribuição enorme para a Administração (talvez a única de relevância). No grievances. Viveu bem o tio.

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2005-11-05T10:46:00.000-03:00

Closing Time

"every new beginning comes from some other beginning´s end"

Como não podia deixar de ser, mais um pouco de "Johnnie Walker wisdom".

O momento cósmico na vida deste que vos fala é de fechamentos, decisões, conclusões. Última linha da contabilidade, último drink antes de ir pra casa. Vida pessoal, trabalho, banda, mestrado, amigos de perto e de longe, família, academia, enfim, tudo, do verbo tudo mesmo, ao mesmo tempo agora. Tá bom, seria pretensioso achar que todos os processos na minha vida estejam tão sincronizados a esse ponto, como o momento crucial da trama de um filme do Tarantino ou do Guy Ritchie (engraçado, consigo enumerar umas 4 ou 5 cenas que eu gosto muito assim, desse jeito), mas pelo menos é uma boa antecipação - uma primeira parcial, que seja. Primeiro rascunho sobre um ótimo ano, mesmo com as merdas.

O fato é que as bombas resolveram estourar - contra minha vontade, frise-se. A maior parte naturalmente, porque este é o tempo dos seus processos. Outras poucas, devo reconhecer, porque não dá mais pra procrastinar e ir levando com a barriga. Dos caixotes ainda desarrumados na minha sala às brigas por poder dos colegas no ministério, dos livros que tenho que ler para minha tese às visitas ilustres, dos milhares e milhares de km que viajarei até o fim do ano ao repertório do nosso primeiro show. Chegou a hora de deixar a tinta preta no papel branco. Caucus is over, now it's drafting time.

É preciso agir. Agir porque é hora. Porque tenho que ter em mente que as indefinições não afetam só a mim, mas a todos que me cercam de alguma maneira. Porque os projetos, e relacionamentos, precisam evoluir. Porque el tiempo... el tiempo no para.

(título em homenagem ao Semisonic e ao Leonard Cohen)

* * *

Esse ano está sendo ótimo. Não fantáaaastico, é claro, mas ainda sim um SS com louvor. Nunca ouvi tantas músicas novas, nunca li tanto sobre coisas tão diferentes, nunca aprendi e realizei tanto. Nunca beijei bocas tão boas, nem fui a festas tão bacanas. Nunca me senti tão bonito e inteligente, nem vivi emoções tão intensas. Nunca acertei tanto em minhas previsões e projeções de cenário. Tenho minha casa - linda - um carro em meu nome e só pra mim, um trabalho que me dá prazer, um mestrado que realmente me desenvolve intelectualmente, e ainda há muito por vir. Enfim, that's the golden age, den gouden eeuw.

Ainda sim, há aquele sentimento incômodo de que algo muito importante está faltando, e que eu não sei o que é. Suspeito, mas nada de conclusões precipitadas. Talvez porque ainda não atingi o ideal de Pareto, graças a D'us. E é claro, não realizo mais, nem vejo meus amigos more often, porque não há tempo pra isso, mas não se pode ganhar em tudo. Aliás, sempre achei que não existe such a thing as "estar passando muito tempo com os amigos". Mesmo muito tempo com eles nunca seria tempo o bastante.

A dúvida persiste. Que pedaço é esse que me falta, e não me deixa esquecer?

* * *

Me parece bastante claro que a Revista Veja nos últimos tempos tem comprometido sua objetividade e neutralidade jornalística às expensas de uma pauta política conservadora e barata. Muita gente já previa isso, e eu mesmo acho que eles só saíram do armário pra assumir sua orientação ideológica que veladamente já se manifestava há muito. Ruído político à parte, não dá pra não reconhecer que a revista ainda tem uma produção de conteúdo de respeito, ou pelo menos naquilo que não pode ser politically biased. E olha que os caras têm o prego do Diogo Mainardi escrevendo lá.

Disclaimer dado, digo que a reportagem de capa dessa semana me chamou muitíssimo a atenção. Trata sobre o problema dos doentes terminais. E chama para o debate uma das questões que, para mim, estão na pauta verdadeiramente crucial de nossos tempos - eutanásia, interrupção da gravidez, união civil homossexual, meio ambiente - coisas que um liberal democrat blue-stater como eu vai defender até o fim da vida.

Não deixe de ler a matéria no link laranja acima. Recomendo fortemente. Leia ao som de Mantra, do Nando Reis, para uma experiência mais completa.

* * *

Outra coisa que tem me chamado a atenção é essa idéia de PC de baixíssimo custo para popularizar a internet nas escolas. O Media Lab do MIT, sob a liderança do Nicholas Negroponte, anunciou recentemente um laptop de 100 dólares com essa proposta. Brilhante idéia. Vale a pena dar uma olhada.

O foda é que o tar du cumpádi nícolas é irmão do outro Negroponte, republicano até a unha do pé, que foi embaixador americano na ONU e no Iraque e que hoje é Diretor da CIA. O do "vem, vi, vetei". Será um caso Esaú e Jacó? Ou será coisa do eixo do mal?

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Ao som de Funkadelic Live at Houston '77, Spectacular do Graham Coxon, Last post on the bugle dos Libertines, 303 do Kula Shaker, C´mon c´mon do Von Bondies e From the floorboards up - a nova do Paul Weller. E pra quem não conhece, o site de duas bandas de Brasília que andam me chamando a atenção: Satanique Samba Trio e Sapatos Bicolores. Como diz um velho amigo, "fica a dica".

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2005-11-01T20:44:00.000-03:00

Person of the year: Candidato #1

Senhores e senhoritas, queridos amigos, apresento-vos o Rei do Butão.

Mas o nobre leitor deve estar a se perguntar: o que o monarca dignatário de um país tão, hammmm, importante para nós, faz neste não menos digno blogue?

Simples. Esse cara está sendo a referêincia* pra mim agora. Um exemplo a ser seguido. Mais do que do iconoclasmo sem-noção do Hitchens. Mais do que a criatividade viajante do Baudrillard. Mais do que a esquizofrenia lógica do Kurt Gödel. Mais do que o Rawls... Opa. Não não. Mais que o Rawls não. Aí já é sacanagem.

Olhe bem a foto e veja a cara de baiano safado que sua majestade tem. As quatro esposas dele devem achar ele um pimpão sexual. Na verdade, sua majestade é um chefe de Estado nada convencional. Prefere despachar de uma cabana de madeira em vez do palácio real, que ele deixa pras esposas - afinal, aqui como lá, mulher gosta mesmo é de luxo. Ele não. Sua majestade é um cara simples, tranquilão, daquele que vc chama pelo nome, saca? Podia ter nascido mineiro, ou baiano. Tá bom, em Montes Claros.

É o único governante que se tem notícia que reduziu os próprios poderes por iniciativa própria e sem pressão externa. Afinal, governar o Butão deve ser estressante demais. E como sua majestade é um budista praticante, estresse não tá com nada no Butão. Mas ser budista, pra ele, não significa ser fresco. Sua majestade é muito, muito macho. Organizou a primeira campanha militar da história do pacato Butão, contra uns separatistas da Índia e do Nepal, que tomaram um sacode bonito. Afinal, ele é um rei-dragão, que não precisa tatuar nada no corpo pra dizer que é macho. Para ele, símbolos de macheza são as verdadeiras aberrações. Copiei, excelência.

Mas a revolução mesmo é a idéia de Gross National Happiness. Pra ele, GDP, PIB, ABS ou outros métodos quantificadores de riqueza só servem para os yuppies economistas-de-pau-pequeno do sistema Bretton Woods, que descotam suas frustrações sexuais freudianas comprando Ferraris vermelhas. Pra ele, bom mesmo é quem é feliz. E como medir isso? Não dá. Mas dá pra ter noção. Ô se dá. E o Butão, lá no butão do mundo, é campeão mundial. Mesmo sem nenhuma Ferrari sequer. Mesmo sem nunca ter se classificado pra Copa do Mundo. Fizeram até um mega-congresso internacional no Canadá em junho desse ano pra discutir a grande contribuição do rei-dragão para a humanidade.

Esse é o cara. Sério candidato a person of the year do Raridades. (Ia botar "homem do ano", mas não quero feministas doidas com gender issues. Nóis é politicamente correto). Mais candidatos até dia 23 de dezembro, quando, se D'us quiser, abandonarei a chuva do Planalto Central rumo à terra dos altos coqueiros, onde terei a comida de Dadá e muito boa companhia. Não é Butão, mas é o que eu tenho. Stay tuned.

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2005-10-27T17:01:00.000-03:00

O salário é uma merda, mas o cartão...

Porque, mesmo com a sala feia, o PC lento e as petty politics, eu tenho prazer de ir trabalhar. Impressionante.

(Homenagem ao dia do serviço público. Afinal, alguém tem que fazer o executivo federal funcionar. Mesmo que sobre a tortura do terno nesse calor infernal.)

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2005-10-26T13:35:00.000-03:00

Ode à Lucidez

But we´re never gonna survive unless we get a little crazy
No we´re never gonna survive unless, we are a little...

(em homenagem à Feefs e à Dea, sempre lembro delas quando escuto essa música)

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2005-10-26T13:19:00.000-03:00

Discos do mês

(em homenagem à música do meu Brasil varonil)

Ludov - O Exercício Das Pequenas Coisas
Maria Rita - Segundo
Nando Reis e os Infernais - MTV Ao Vivo
Pato Fu - Toda Cura Para Todo Mal

e, last but not least...

Zeca Pagodinho - Acústico MTV
Ivete Sangalo - MTV Ao Vivo

Tá bom tá bom, eu admito, também estou ouvindo os últimos do Incubus e do Kaiser Chiefs, mas estou fazendo um esforço pra ouvir mais discos nacionais. E pra quem estranhou o Zeca e a Ivete, lembrem-se: róquenrou é uma atitude, não um gênero.

* * *

2005-10-21T02:05:00.000-03:00

Rafa no te enamores
más de mujeres extranjeras
ellas enloquecen a los hombres con su mirar
Fijate como a tí
te enloqueció esa brasilera
la que conociste una mañana
en Valledupar
Por eso Zabaleta
como amigo te aconseja
que de las extranjeras
no te vuelvas a enamorar...

2005-10-17T23:47:00.000-03:00

Virou fotolog.

Bohemia Confraria, as amantes apócrifas de Pedro II, o assessor galante de Bento XVI, as menininhas de boné Von Bitch, despedida do meu irmão, e outros assuntos interessantes.

Fotchenha by Juka, a turka. Comidjenhas dela também.

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2005-10-16T14:13:00.000-03:00

O Dever de Casa

Olha, cada um vem ao mundo com vários karmas por resolver. Um dos meus maiores, queridos amigos, é o tal do dever de casa.

Sim, em toda minha vida escolar, eu sempre fui o nerd. Um dos melhores da classe, quando não o melhor. Mas eu nunca, jamais fazia o dever de casa. E sempre era repreendido por isso pelos mestres.

Mesmo quando o professor era daqueles que tirava nota daqueles que não entregavam o dever, não tinha jeito. Eu ficava naquela culpa de ter perdido aquele meio ponto... mas não havia o que me fizesse mudar de comportamento. Porque minha casa era lugar de curtir. Jogar videogame, ler tudo o que eu gostava, jogar RPG, enfim, tudo o que uma criança nerd faz. Não pra fazer dever.

Não entendam essa carência como uma incapacidade de cumprir cronogramas, o que faço de maneira normal e razoável para um latino-americano com influências inglesas. Tampouco intrepretem como se não fizesse nenhum tipo de coisa útil à escola em casa. Por exemplo, sempre adorei as leituras, então ler era beleza, até gostava. Mas dever mesmo, daqueles de responder exercício com lacuninhas ou cálculos, esses eu só fazia na marra.

Obviamente, nunca fui reprovado pela falta de dever, tampouco tive hard times no fim do ano por isso. Mas é óbvio também que sempre tive um desempenho parco nas matérias que precisavam de prática freqüente, como matemática. Não tinha como ir bem se eu não fazia exercícios. E na véspera da prova não dava pra fazer muitos.

Hoje, aos 25 anos, eu ainda não consigo fazer o dever. Me dou mal por isso, mas não nos sentidos óbvios. No mestrado não tem "tia" pra cobrar o dever, são só as leituras que sempre adorei, e se estou com meu cronograma em dia, está tudo certo. Mas se é pra responder questionário, atualizar o Lattes, preencher formulário... eu procrastino, invento coisa, mas só faço quando a água está pra bater na bunda. Se é pra ler, é 2 segundos, sai rapidinho. Mas se é pra botar a mão na massa...

O pior de tudo é que ainda não sei se quero aprender a fazer dever. Não sei se isso é tão contra a minha natureza assim. E afinal de contas, no quesito falta de dever, nunca me fudi big time em nada, apesar de saber convictamente que acabo me fudendo aos poucos por isso. Ó dúvida cruel. Além de karma, acaba sendo um dilema hamletiano.

* * *

Yom Kippur

"We can forgive you for killing our sons. But we will never forgive you for making us kill yours." - Golda Meir

Pois é, pra completar o momento religioso do ano, foi Yom Kippur quinta. Dia do perdão. E como para nós, reles procariontes na escala evolutiva espiritual, só é possível ter idéia das manisfestações de D´us nas "coincidências estranhas", houve muitas na semana passada, e principalmente na quinta.

Como sempre digo, uma das minhas maiores críticas ao cristianismo é essa noção de que o perdão é algo fácil fácil de conseguir. É algo como "take for granted" o amor de D´us: já que eles nos ama mesmo, vai entender as merdas que fazemos. O perdão deve ser eficaz para ser perdão de verdade, deve provocar transformações no mundo, para que o erro não aconteça mais, e haja um esforço para consertar o mal que fizemos e fazemos, todos os dias, mais de uma vez por dia.

Por outro lado, é claro que concordo que o ódio e o rancor são coisas que voltam-se para nós mesmo quando os guardamos em nós, e por isso a necessidade de perdoar, de tirar de nós o que é ruim e só atrapalha. Nada pode ser obstáculo maior à felicidade do que um coração pesado. Perdoar é algo necessário para sermos felizes de verdade.

Mas digam-me, once and for all: se o perdão ineficaz não é perdão de verdade, pra que perdoar só por perdoar? Dizer que perdoamos alguém que sabemos que não fará nada para mudar nunca irá, de fato, trazer alento a nossos corações. Concordo que poderá trazer a ilusão de que as coisas podem ser diferentes, mas não as farão diferentes de fato.

A frase da Golda Meir que reproduzi acima é mais uma da coleção de ótimas frases dela. Ela a disse no início dos acordos de paz entre Israel e Egito. Discordo dela em um ponto: nada é imperdoável. Talvez não para nós, em nosso estado de evolução espiritual, mas em termos absolutos essa impossibilidade não existe e não é logicamente incompatível. Mas ela nos diz que há guerras que devem ser lutadas, e que não devemos simplesmente aceitar o que é ruim apenas porque a passividade é mais leve. É querer tapar o sol com uma peneira. Mais do que um não-perdoar, brigar também é necessário.

Não podemos ter medo de nos manter fiés àquilo que consideramos ser o certo. E como não dá para apertar mãos com os punhos cerrados, aquele que tem visões de mundo opostas às minhas será, de uma forma ou de outra, meu inimigo. Pelo menos até que um de nós convença o outro, ou que algo destrua a mim ou a ele.

* * *

2005-10-04T20:09:00.000-03:00

Shaná Tová

Baruch atá Adonai, Eloheinu, melech haolam, borei pri haeitz.
Ihi ratzon mi lefanecha, Adonai Eloheinu ve elohei avoteinu shitichadeish aleinu shaná tová umetuká.

Cheguei em casa às seis da tarde, exausto por mais um dia de trabalho. Tenho estado muito cansado nessas últimas semanas, até um pouco desanimado em comparação ao otimismo e energia dos últimos meses. Mas este não era um dia comum. Mais cedo, havia passado no supermercado e comprado maçãs, e assim que cheguei em casa à tardinha apressei-me em tirar o paletó e acender um incenso.

Desliguei a TV, a casa toda quieta. Lá fora, o canto das cigarras mais parecia um shofar. Sentei-me no sofá e comecei a orar, pela primeira vez em muito, mas muito tempo mesmo. Sim, continuo sendo esse ser secular e sem religião de sempre, mas em um dia como este é preciso valorizar o espírito. Orei pelo meu novo lar, e pedi para que o altíssimo o abençoasse. Agradeci por ter amigos tão fantásticos, e orei por eles também, que sejam felizes e que possamos estar juntos por mais um ano, acertando e errando, mas juntos antes de tudo. Orei pela minha família, agora longe, mas ainda sim mais perto de nossas verdadeiras raízes. Orei pelo meu país, meu povo e pela humanidade, cada vez mais maltratada por si própria - como se isso fosse ao fim um grande teste à nossa vontade e convicção de lutar pelo que é bom e justo. Pedi um ano próspero e feliz para mim e para os que me cercam, e que possamos ter muito dinheiro, sorrisos e saúde.

Não sei se o Grande Pai quis me falar algo, mas o fato é que essa cabecinha anda cheia de pensamentos profundos. E ontem li uma entrevista com um grande escritor que só agravou essa situação. Por exemplo, tenho pensado em como apenas parte daquilo que sabemos sobre os outros é real, se é que o "real" realmente existe, sendo o resto fruto do nosso olhar, nosso prisma pessoal de imaginação e reflexões, que no fim, acabam sendo mais nós do que eles. E com tantas pessoas dentro de nossas cabeças, vivas ou mortas, é preciso deixá-las falar. Pode parecer maluco, mas mesmo os mortos e os objetos inanimados falam a nós de muitas formas. E é bom relaxar e deixá-los contar suas estórias, mesmo que fictícias, sentar com elas e bater um papo. Porque contar estórias é como comida, sono ou sexo: é preciso dar e receber.

Os inimigos imaginários podem ser bem reais às vezes, e muitas vezes não conseguimos perceber qual é o verdadeiro perigo a nós. Sim, também pensei na morte, e de como isso é um mistério que jogamos para baixo do tapete - afinal, dá pra curtir muito mais irresponsavelmente a festa se não nos preocupamos com a conta que deixamos para depois, e que acaba sendo paga por nós mesmo ou pelas pessoas que nos cercam, seja com justiça ou não. Tenho pensado também sobre o perdão, e como devo mostrar a algumas pessoas o quanto me arrependo por algumas coisas, e que estou disposto a reparar o que fiz. De como sou capaz de perdoar males que fazem a mim, mas como não consigo perdoar aqueles que me fazem fazer mal a alguém, mesmo que merecido. Enfim, me dou conta como o perdão é algo difícil de se dar e de se pedir. Afinal, só o arrependimento não basta. O perdão deve ser eficaz, provocar transformações na prática, ou não será verdadeiro.

Ando percebendo que há coisas nos genes humanos que são quase impossíveis de serem contornadas pelas idéias ou pela razão, e que quando gostamos de verdade de alguém por vezes conseguimos absorver o que há de melhor nelas, mas que também absorvemos parte do seu karma, e que devemos ter a coragem de lidar com isso mesmo quando o egoísmo nos diz para cuidar apenas de nossos próprios problemas. Que nossa idéia de justiça pode ser bem diferente da de outras pessoas, e que devemos debater e trocar impressões sobre isso, sem contudo deixarmos de nos manter fiéis ao que acreditamos. Tenho pensado também em como a vida é de fato um lindo milagre, e como fico feliz ao saber que algum amigo está "grávido".

E depois de tantas idéias desconexas, pensei nas coisas principais: em como me tornei uma pessoa verdadeiramente pragmática sem me render ao utilitarismo, e como gosto de me perceber assim. Os sonhos são sempre melhores que a realidade, e que a maior prova de maturidade é conseguir curtir a realidade, mesmo que ela não seja tão luminosa e bonita quanto no sonho. E que afinal, não é preciso amar as pessoas. Respeitar já tá bom. E olha que isso é muitíssimo!

Enfim, depois pensar tudo isso, agradeci por estar vivo. Como manda a tradição, enchi uma tigela com mel, e comi a maçã que havia reservado. Que nossas vidas sejam doces como o ano que começa, e que o livro que agora se abre seja cheio de belas estórias.

* * *

2005-09-26T23:47:00.000-03:00

Convitón

Já tem quase um mês que eu, Rafa "El Mago" Rodríguez, e Lelê "El Conejo" Herrera estamos de casa nova. E como não poderia deixar de ser, ca-laro que faremos uma open house para celebrar o feito. Será na sexta-feira, dia 30. Mas quem quiser comemorar a chegada da chuva no cerradón ou se adiantar pro Rosh Hashaná, também estará in order.

A nossa curta estadia já nos mostrou que a vizinhança é *deveras* sensível ao barulho. E como nóis não se faz de rogado, optamos por um esquema, digamos, "híbrido". Faremos o esquenta aqui em casa começando mais cedo com biritas e petiscos, e às 10 horas, mais ou menos "no grau", vamos para o Chili Pepper, restaurante/bar mexicano daóra, que fica a menos de 200 metros de casa e que já está com o andar de cima todinho reservado para nosotros. O bom é que lá, além de não incomodar a nossa mui nobre vizinhança, teremos tequilas, margaritas e um buffet completo de tacos, nachos, chimichangas eoutras dilíças mexicanas, sem hora para fechar - o que, convenhamos, é muito bom numa cidade onde os bares fecham às 2 da manhã, não é mesmo?

Só que temos um favor a pedir: pra justificar a reserva, pelo menos vinte pessoas precisam confirmar que vão querer o buffet. Eu mesmo já fui e *recomêindo*. E é só 14 legais e 50 cents, tudo liberado, except for drinks and desserts. Então meus queridos, pretty please, with sugar on top: quem for querer comer lá manda um i-mêio pra mim confirmando, belesma? Dói nada não, e ajuda o rafito aqui.

Entón estamos combinados. Quem quiser passar pra conhecer o apê e tomar umas depois do trampo da semana, apareça na SQS 416, Bloco "O" Ap 307 - na pontinha sul, quase Ushuaia. Seis e meia já tamo lá. Não passa em casa pra trocar de roupa não: vai direto que é melhor. E aí, às 10 badaladas, enxotaremos a todos do recinto e vamos todos para o esquema tequilas-nachos-barulho. Não esqueçam de me mandar um i-mêio confirmando a comida. Afinal, ainda temos que explorar uns ilegais merricanos pra fazer os petiscos. Quem tomar mais de cinco tequilas concorre a uma noitada com o Ricky Martin ou com a Thalia. Y la garantía soy yo.

Un abrazón y un beijón,

Rafa

PS: as primeiras rodadas de ceva e caipiras aqui em casa são por nossa conta... mas tragam bebida se não quiserem que falte!

No Chili Pepper o esquema é comanda individual. Nada de problemas com conta, portanto.

E se alguém quiser presentear a gente com copos de vidro, abridor de latas, saca-rolhas e outras utilidades domésticas, a gente jura que não fica chateado! Tá faltando tudo aqui!

O telefone novo: 3345-8252. No Escáipe, "elmagorafa". E pra quem não passa sem tirar onda da minha cara, community "Conheço a malemolência do Rafa" - http://www.orkut.com/Community.aspx?cmm=4607381

2005-09-08T16:25:00.000-03:00

Independência

Sete de setembro, dia simbólico esse. Ontem celebrei minha independência. Sem pactos nem guerras com a metrópole, tampouco sem o pagamento de milhões de libras esterlinas, como nossa querida pátria auriverde. Na verdade, as libras esterlinas do meu já minguado salário de civil servant deste mês - e de muitos próximos, ao que parece - vão para o pagamento da geladeira, filtro de água, modem adsl, móveis, lâmpadas, e muitas outras coisas que nós, meninos de classe média-alta bem alimentados e irremediavelmente burgueses, take for granted at our mummies & daddies´.

Estou feliz. Mesmo com a falta natural que meus pais me farão nesses primeiros meses, acho que essa estória de administrar minha própria vida de maneira total e irrestrita representará um ganho de qualidade de vida bastante sensível. Mais ou menos como London´99 ou Brasília'00. As experiências anteriores são um bom precedente.

Cheguei a ficar puto com as oportunidades que perdi de concretizar este plano neste ano. Fatores externos, sempre. Serviram-me de três coisas: perceber que o mundo lá fora é uma selva bem pior do que a nossa pior previsão de cenário, que alguns "amigos" nem sempre estão lá muito preocupados com o seu estado de coisas, e que o Grande Fodão, ou seja lá qual força cósmica responda por essa alegoria, é bem mais forte e presente do que a nossa mundana compreensão.

Enfim, celebremos. Se conseguirmos deixar o apê minimamente transitável até o findi, faremos uma prévia da inauguração oficial com uma cervejinha e petiscos. Se não, aguardem e confiem.

(Em tempo, o primeiro que fizer piadinha com a música do Latino estará sumariamente desconvidado. Que fique claro.)

* * *

O´Rilley (Ôu-Wrái-Lii), 409 sul. Abriu faz doze noites, três delas com a minha presença. Já vi que vou virar habituée, ou em boa gíria de pub, um "local". Ainda mais porque foi o único lugar que eu tenha ido até hoje no Brasil em que eu pedi um pint "flat" e fui totalmente compreendido. Sem necessidade de segundas ou terceiras explicações.

Um dos sócios chegou a me cumprimentar anteontem. Estava dando as referências a um amigo por telefone, e quando desliguei ele chegou dizendo "Parabéns, você é o primeiro cliente que pronuncia certo o nome do lugar". Cheers, pal. Sem hipocrisia nem falsa modéstia, é sempre bom se sentir o primeiro da classe, mesmo que seja por demérito dos outros.

Os outros sócios, pelo que sei, são nada menos que Bi "Paralamas" Ribeiro e Aloísio "Stadt Bier" Pádua. Já vi os dois por lá, muito atenciosos e, no caso do Bi, sem a menor frescura de bater papo com os fãs. Eu mesmo quase disparei uma do tipo "então, não quer me vender um dos seus baixos Fender não?".

Com a abertura da Stadt, da Brauhaus (recomendada pelo bróder Claudión) e agora com o O´Rilleys, Brasília se rendeu ao charme da cerveja chique. Não posso me fazer de rogado em dizer que há muito tempo já tinha aderido. Desde as happy hours na Embaixada Britânica e no Armazém do Brás, ainda no início da graduação, até as últimas viagens de sabor com Pedrón, Ju e Davi. Ah, já ia esquecendo, meu gastro havia me proibido de tomar cerveja. So what? Não vou ficar sem a cangibrina, de jeito nenhum. E se não posso tomar muito, pelo menos tomo com estilo, pra fazer cada gole valer a pena. Life is too short for cheap booze, certo?

O Ôu-Wrái-Lii já está recomendadíssimo aos amigos. Decoração temática impecável (tem até uma camisa do Glasgow Celtic!), gente bonita, nada de garotada (digo, bombados-de-regatchenha e pirigas teen de todas as espécies), dardos, boa cerveja e róquenrou de primeira. Pra melhorar, só precisa mandar vir mais da nossa água de hooligan, a boa e velha Newcastle Brown (tava no cardápio, mas tive que ouvir um sonoro "tem mas acabou"), e alguma irlandesa da boa, como a Caffrey´s, a dourada, da latinha pressurizada, claro.

* * *

Mais cerva chique: a Bohemia Confraria é ótima mesmo. Sim, aquela mesma da propaganda com o Olivier Anquier, da receita dos frades belgas, 8 pilas por meio litro no supermercado. Ontem fizemos uma degustação, quatro pessoas, quatro garrafas, comidinhas "turcas" e papos sobre a coruja do Harry Potter e a amante apócrifa de Pedro II. É, eu adoro ter amigos inteligentes e bem-humorados. Obviamente, mais ainda quando estão ébrios.

* * *

Por último, o nome da república. O mais óbvio é Jurrelsic Park, sendo eu e Lelê dois dinossauros não-fossilizados da Éfe-a. Mas ontem o Marquês veio com o nome "Ushuaia", por estar na ponta sul de tudo. Eu gostei. Acho que ficam os dois.

* * *

Ao som de Libertines, Blur, Cansei de Ser Sexy, Pato Fu e Ludov. E ontem teve a estréia da Tainá em estúdio. Esta Epiphone SG é realmente boa. Já o tocador...

* * *

Esse ano não vou ao BMF. Faço prova no fim-de-semana.

Mas podia ser em protesto. Acho que só pagaria pra ver o Paul van Dyk mesmo. E pagaria até mais, só pra lembrar aquela primavera londrina em 99, em que eu ouvia For an Angel em todas as festas. Ainda é a melhor trilha sonora que já inventaram para trepar.

Nem fazer amor, nem sexo. Trepar mesmo.

* * *

2005-08-27T19:33:00.000-03:00

Em breve

* * *

2005-08-24T20:41:00.000-03:00

Hoy, en mi guitarra

Juguemos nena, peleeemos nena, bancátelo.

I.

D A Em
Dime que harás una vez estrenes su cuerpo
Cuando muera tu traviesa curiosidad
Cuando memorices todos sus recovecos
Y decidas otra vez regresar
Ya no estaré aquí en el mismo lugar

Si no tiene más que un par de dedos de frente
Y descubres que no se lava bien los dientes
Si te quita los pocos centavos que tienes
Y luego te deja solo tal como quiere

G G
Sé que volverás el día
A A
En que él te haga trizas
D Dm Bm
Sin almohadas para llorar
G G
Pero si te has decidido
A A
Y no quieres más conmigo
D Dm Bm
Nada ahora puede importar
G A
Porque sin ti
El mundo ya me da igual

D A Em (G acomp)
Si te vas, si te vas, si te marchas
Mi cielo se hará gris
Si te vas, si te vas, ya no tienes
Que venir por mi
Si te vas, si te vas, y me cambias
Por ese brujo, pedazo de cuero
No vuelvas nunca más
Que no estaré aquí

D A Em
Toda escoba nueva siempre varre bien
Luego vas a ver desgastadas las cerdas
Cuando las arrugas le corten la piel
Y la celulitis invada sus piernas

G G
Volverás desde tu infierno
A A
Con el rabo entre los cuernos
D Dm Bm
Implorando una vez más
G G
Pero para ese entonces
A A
Yo estaré un millón de noches
D Dm Bm
Lejos de esta enorme ciudad
G A
Lejos de ti
El mundo ya me da igual

II.

Dejarte no fue fácil
para que hoy vuelvas a mí,
con cara de inocente
y esa voz de yo no fuí.

G
Mirá que adentro mío
B
hay un deseo de venganza
Em
de hacer pagar tus culpas
C
y dejarte sin fianza.

G
Pensar que ya no puedo
B
ni adorarte como antes
Em
porque estoy ocupado
C
en culparte.

G
Quisiera encerrarte y
B
no dejarte salir más,
Em
mostrarle a los demás
C D
el dolor que me causás.

G B
Culpable, sos la única culpable,
Em
yo te acuso y te maldigo,
C
te destierro de mi alma
D
y mi corazón.

Voy a crucificarte
y a quitarte la razón,
ponerte frente a frente
con toda la procesión.
Toda esa gente muda
que no tiene corazón
hoy para mí estás muerta,
muerta en vida y sin mi amor.

Quemándome en silencio
entre el odio y el rencor,
abríendote una causa
de mil hojas de dolor.
Pasé noches enteras
preparando mi venganza
y ahora es el momento
de tomarme la revancha.

G
Carga tu cruz,
B
lleva el dolor,
Em
hasta el final
C
muerde el rencor.

III.

F C
Ey, qué te pasa, Buenos Aires? Es con vos!
F C
No es la tecno ni el rock
F C
es tu parte que vos no conocés
Am7 D7/9
cuidado, la conozco yo
Am7 D7/9
Sabes que va a ser lo mejor
C F C F C-F-C-F
cuando estes así, sacáte el diablo de tu corazón
F C
hace un tiempo en esta misma ciudad
F C
allá, en los comienzos de los años 80
F C
el mundo aún se podia mover
Am7 D9
estaban altas las defensas,
Am7 D9
no se comía tanta mierda
C F C
Bs.As. Hoy,te falta mambo,
F C-F-C-F-C-F
te sobra muerte y pasarela

F C
No me pidas que me porte cool
F C
No me metas tensión
F C
Te haces la chica sin tabúes
Am7 D7/9
Pero sufrís baja presión
Am7 D7/9
Sabés que va a ser lo mejor
C F
Aprendé de mi,
C F Am
que soy un chico pobre de allá, del interior
C/G F#º Fmaj7
juguemos nena, peleemos nena, bancátelo
C F C F C
Bs. As, si, sacáte el diablo de tu corazón
F C
de mi corazon
F
porque aqui y en todas partes hay
C F
pibes en el balcón,
C F
tambien hay pibes en un cajón
Am7 D7
y hay mucha rabia suelta y angustia nena
G7 C
y hay mucha, mucha desesperación
F
la puta madre que los remil parió
C F
Porque nos cuesta tanto el amor?
Am7 D7
Yo quiero ver tu risa y besar tu boca
G7 C
y sacarte el diablo de tu corazón
F C F C
sacarte el diablo de tu corazon
F C - F
arrancarte el diablo

F C F C
No te asustes Bs.As., no... no te asustes amor!
F C
Las cosas tienen que estar bien
Am7 D7/9
Ya no se puede estar peor
Am7 D7/9
Las cosas van a estar mejor
C F
Vas a ser feliz,
C F
Sacáte el diablo de tu corazón
F C Dm E7sus4 E7 Am7 - D7/9
Bs. As. si, corta la mufa de tu corazón
C F C F C
Bs.As. si, vayamos juntos a patear el sol
F C F C
sacate el diablo de tu corazón
F C F C - C
sacáte el diablo de tu corazón

* * *

2005-08-17T17:42:00.000-03:00

Gouden Eeuw

Ah ah ah, hora de atualizar... eu sei, eu sei. E em respeito as riquíssimas rimas da minha amiga Mari, aqui estou. Mas é que é tanta coisa acontecendo ao mesmo tempo! Não ando com tempo pra absolutamente nada. E qual é o tempo que o tempo tem?

É tempo de grandes mudanças, para mim e para a família. Tempo de camas austríacas, uma guitarra elétrica, roupas novas, atitude nova em relação a muita coisa. Tempo de novas responsabilidades no trabalho, algo realmente grande para o país, que me orgulha, desafia, e ao mesmo tempo assusta. Tempos de Borges, Pi e Goethe. Tempo de reflexões profundas, que não sei como não tive antes. Tempo de + 4kg, + 4cm de bíceps, - 1,5% de gordura, nenhum cigarro at all, mais fôlego e muito mais saúde e disposição pra encarar a rotina alucinante.

Sinto que estou no começo de uma golden age, tipo os holandeses no século XVII... algo very very exciting, mas que ainda nâo se sustenta por si. Precisa de mais gás, mais superávits de tempo e dinheiro, e um pouco mais de ordem aqui dentro. You know, é como aquele broto de feijão que a gente planta no algodãozinho na terceira série. A gente sabe que falta muito pro broto virar plantinha, mas ao menos o broto nasceu, e isso é worth being happy for.

É enfim, tempo de coincidências muito estranhas. Aliás, sempre tive a impressão que essa força inexplicável à qual chamamos de "Deus" se manifesta justamente nesses pequenos acasos estranhos. Aí você se pergunta "what are the odds?!" e não tem nenhuma resposta razoavelmente racional. Seria realmente muito ingênuo da minha parte acreditar que a ciência e a razão - particularmente a minha razão - podem explicar absolutamente tudo, non? Mas na falta de base factual que corrobore o argumento, digo: parece mesmo que Deus existe, e que está comigo. Parece mesmo.

* * *

Como disse, tá faltando ordem aqui dentro. Foco, eu diria. Talvez minhas paixões realmente precisem de um objeto mais específico, que as faça convergir para senti-las com mais intensidade. Engraçado, nessa minha mente geométrica, convergência me lembra ponto-de-fuga... mas não creio que um objeto para minhas paixões seria uma fuga at all. Pelo contrário, aliás. Em vez de fugir da realidade, me ajudaria a focar nela.

Nos últimos meses me acostumei a satisfazer os sentidos, ao mesmo tempo em que me acostumava com o vazio within. E como a natureza é avessa a vácuos, durante esses últimos tempos senti a pressão do ar fora do invólucro, querendo entrar e preencher o espaço. Peralá, dizia eu: não adianta preencher com qualquer coisa, I need guarantees. Mas vez por outra um pouquinho de ar achava uma brecha e entrava. E doía sentir o ar batendo no seco.

Uma coisa é certa: estou cada vez menos paciente com infantilidades. Não que eu me ache lá o senhor maduro tiozão, mas lidar com gente infantil tem sido quase como ouvir um som agudo bem alto perto do ouvido, tipo unha no quadro-negro. Unbearable. E nessas ocasiões tenho mandado um sonoro foda-se para quem quiser ouvir. Péssimo, mas ao mesmo tempo ótimo.

* * *

O vento balança os coqueiros que moram na beira do mar

Traz de volta meu amor, coqueiro, ele foi viajar...

Bem pra lá defronte, no horizonte onde o mar se perdeu

Onde a curva da curva do mundo fez a curva, e o dia nasceu

O vento balança os coqueiros que moram na beira do mar

* * *

2005-07-20T10:13:00.000-03:00

Trancendence

Faço minhas as palavras de um velho companheiro:

"Tá rolando a trancendence, rave do cerrado. Não fui, vou passar longe, chapei de música eletrônica e zé droguinhas. No início, era uma novidade entusiasmante, dançante, extasiante. Virou mais uma cena poseur, cheia de meninas de boné e, às vezes, salto alto. E caras bombados ou filhinhos de papai metidos a hippie, com suas repetitivas conversas supostamente bem fundamentadas sobre a lisergia e a psicodelia, ou qualquer coisa que o valha.

Ficou mais velha que o rock em apenas uma década, e tá ficando tão ruim quanto música baiana. E olha que pelo menos com música baiana se conhecem algumas menininhas."

* * *

AMUN rolando. Pra variar, estou dando uma mão. É aquela estória, depois de ter estudado tantos anos às custas do contribuinte brasileiro, me sinto na obrigação moral de me envolver em qualquer trabalho voluntário em que esse conhecimento seja útil. E não que eu faça isso sem prazer. Conhecer gente nova e diferente, rever velhos conhecidos, ir nas festinhas... Faz tempo que o AMUN não é mais só uma mera simulação.

* * *

Será mesmo que eu virei um Cafa?

* * *

2005-07-11T17:32:00.000-03:00

Estou oficialmente "de férias" do mestrado. E bota aspas nesse férias, porque não tem pausa alguma, é só um refresquinho de duas semanas antes do batente começar de novo. O semestre foi muito bom, e apesar de sempre achar que poderia ter me dedicado um pouco mais, estou bem satisfeito com os resultados finais. Em bons termos futebolísticos, 100% de aproveitamento. O projeto anda de vento em popa, e tenho trocado idéias com muita gente interessante. Estou surpreendentemente feliz com isso.

O próximo semestre vai ser bem mais puxado. Uma matéria a mais, trabalhar na estrutura e levantar bibliografia para a qualificação. Nobody said it was easy...

* * *

No sábado assei um churras pra turma do mestrado lá na chácara do Prof. Murilo, no Lago Oeste. O convescote teve direito a pilcha, ilustres convidados estrangeiros, bons vinhos australianos e uma vista simplesmente cinematográfica de um vale. Pra fechar o semestre com chave de ouro. Fotos em breve.

* * *

A notícia triste foi que o apê da 415 já era, tivemos problemas com a imobiliária, que não aceitou fiadores com imóveis de fora de Brasília. Algo xenófobo isso, non? Anyways, estou de olho em um outro na Asa Sul - beeeem melhor, diga-se de passagem. Vamos ver se agora funciona. Dessa vez, nada de comemorar antes do tempo. E já estou me capitalizando para comprar os móveis.

* * *

O camarote do Porão ontem tava bem legal, apesar do frio "de repiá até as guampa". Eu e o Davi (mais conhecido como A Enciclopédia do Rock´n´Roll, mesmo que nela faltem verbetes importantes sobre rock britânico) estivemos lá, em missão de observação. As conclusões? Quando crescermos, queremos ter uma banda que nem o Pato Fu: madura, ciente de si e sem medo de experimentar. Tá bom, eles são meio alegrinhos-e-saltitantes demais pro meu gosto, mas são assim porque querem, o que é o principal. Sem falar que o som é ótimo e a banda é bem versátil. E eu adoro Rickenbackers, efeitos eletrônicos e vozes femininas.

Los Hermanos foi bem legal, como sempre me senti em profunda empatia com algumas das letras, e em outras meu pensamento voou longe. Mas... sei lá, gosto mesmo é de uma parada mais up. O Barão foi bem ao que se esperava, as boas músicas velhas, as nem-tão-boas músicas mais novas, aquele clima de velhos conhecidos como atração principal. E pra fechar, Móveis Coloniais com um integrante a mais, gosto muito do som dos caras e das performances no palco, em especial do vocal - que figura!

* * *

E o Glorioso perdeu mais uma... já são quatro derrotas em seqüência. Tá começando a ficar chato.

* * *

Ao som de... coisa pra caralho! Desde que o PC novo chegou virei uma máquina de ouvir músicas novas. Vamos lá: Stone Roses, Paul Oakenfold, PJ Harvey, Desert Sessions, TransAm, Tortoise, Medeski Martin & Wood, etc etc etc

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2005-07-07T16:58:00.000-03:00

London

Meus pensamentos hoje estão na cidade que foi, e sempre será, minha home away from home. A velha Londres amanheceu um pouco mais cinza hoje, e não era da chuva onipresente. Era o ódio e a loucura de bárbaros desprezíveis.

Confesso que ainda hoje me pergunto porque gostei e gosto tanto de lá. Mesmo com a "bad food, worse weather". Acho que me apaixonei mesmo foi por esse casamento entre um clima de agitação e movimento permanente, e ao mesmo tempo, uma paz e estabilidade fora do comum. A liberdade de se fazer o que quer, aliada ao respeito inquestionável pela liberdade e o espaço dos outros.

Sou uma cria dos trópicos, e estranhei muito a falta e sol. Mas logo me apaixonei pelas cores daquela cidade. A grama tão verde, o vermelho tão encarnado dos ônibus e das jaquetas dos Foot Guards, o negro dos meus amigos corvos. Acho que luz demais nos atrapalha em ver o quão bonitas são as cores. E ao mesmo tempo, era tão massa quando tinha sol!

Meus planos para doutorado lá seguem firmes e fortes. Se o Grande Fodão permitir, passarei mais 4 anos nesse lugar que é sem dúvida o lugar mais cosmopolita e diverso que já vi. Linda, mágica, o coração do mundo. London "town". O meridiano zero não é lá à toa. É onde o mundo se encontra. Meu lar é o Brasil, mas Londres é a minha paixão.

My condolences to those who have lost loved ones, my grievances for those who lost their lives in this barbaric incident, and my utter condemnation to all who, directly or indirectly, defend the targeting of innocent civilians as a legitimate practice. Today, and always, I am a Londoner.

London London

I'm wandering round and round, nowhere to go
I'm lonely in London, London is lovely so
I cross the streets without fear
Everybody keeps the way clear
I know I know no one here to say hello
I know they keep the way clear
I am lonely in London without fear
I'm wandering round and round, nowhere to go
While my eyes go looking for flying saucers in the sky

Oh Sunday, Monday, Autumn pass by me
And people hurry on so peacefully
A group approaches a policeman
He seems so pleased to please them
It's good to live, at least, and I agree
He seems so pleased, at least
And it's so good to live in peace
And Sunday, Monday, years, and I agree
While my eyes go looking for flying saucers in the sky

I choose no face to look at, choose no way
I just happen to be here, and it's ok
Green grass, blue eyes, grey sky
God bless silent pain and happiness
I came around to say yes, and I say
While my eyes go looking for flying saucers in the sky

* * *

2005-07-02T10:23:00.000-03:00

Discos do Mês

Audioslave - Out of Exile
The White Stripes - Get Behind Me Satan
R.E.M. - Around the Sun
Jet - Get Born
Oasis - Don´t Believe the Truth
Keane - Hopes and Fears
Acústico MTV Bandas Gaúchas
Supergrass - Is 10
U2 - How to Dismantle an Atomic Bomb
Live - Awake
Aerosmith - Honkin´on Bobo
Fatboy Slim - Palookaville
Gorillaz - Demon Days
Coldplay - A Rush of B-sides to your Head

E isso é só pra me atualizar. Mês que vem quero ouvir coisas realmente novas, mais alternativas. Sugestões?

(Cara, poder ouvir tudo que se quer é realmente do caralho!)

* * *

2005-06-28T13:40:00.000-03:00

Danny is lonely cos Mary's in India now
She said she'd call but that was three weeks ago
She left all her things well,
her books and her letters from him
And as the sun rises on Mary, it sets on him

And just dance, and just drink
and just see the things
I probably never get a chance to see

Danny's not eating, he's drinking and sleeping in
I saw him last night at a party, he's definitely thin
He says he's happy, he looked pretty good but I think
That as the sun rises on Mary, it sets on him

And just dance, and just drink
and just say the things
I probably never get the chance to say

Danny came over last night
and I cooked for him
We talked about you Mary
and how much we loved you still
He told me he's packed up your books
and your letters and things
And as the sun sets on Mary,
it's rising on him

And we danced and we drank and I've seen some things
you probably never got the chance to see
Don't worry, Mary
cause I'm taking care of Danny
And he's taking care of me

* * *

2005-06-23T17:36:00.000-03:00

Não adianta. Só gosto de quem me trata bem. Quem vem com muita patada e neurose pra cima de mim roda mesmo. E não interessa o quão gata-genteboa-companheira seja.

* * *

Têm sido as piores duas semanas dos últimos tempos. Estou com cada vez menos tempo pra mim ultimamente. É fim de semestre na UnB, e por conseguinte o esquema de trabalhos/provas/projetos está sendo pesado e bem cansativo. Como se não bastasse, tenho sido muito requisitado no trabalho, o que é bom, mas me deixa um caco no fim do dia - principalmente com essa tosse que não vai embora e não me deixa malhar direito. Fora que todo mundo resolveu surtar essa semana. Me diz: porque é que eu sinto que só gente louca se aproxima de mim?

Uma coisa estava me salvando desse anticlímax: a caça por apês. Pois é, estava. Recebi uma proposta do Hugón bem legal, e o Lelê achou um de 3 quartos bem massa na 415 sul, a 5 minutos de carro do trabalho e com suite. Até aí, só alegria. Mas nada me preparava para a reação totalmente sem-noção dos meus pais, especially my mom. Calma, mas um tanto cínica. Uselessly holding back. Normal, eles nunca passaram por isso antes, eu entendo. Mas quem paga o preço disso, pra variar, sou eu. E eles vão ter que ver que, cedo ou tarde, eu sairei. E eu farei de tudo para que seja agora.

Pra completar, tive que chamar os Ghostbusters essa semana. Problema com alma penada, sabe? Estou aqui a pensaire: o que fazer quando se acha que seu interlocutor não tem a menor noção do que faz? Perguntarei aos sábios de Sião, a.k.a. Borges, Shakespeare e Pessoa. Quem sabe eles não têm algo a me dizer?

* * *

Mas nem tudo são espinhos: depois do amplificador, estou de PC novo. Lagalzinho o bichinho. Ainda mais porque essa semana dei uma turbinada boa nele, comprando um pente de memória pra triplicar o RAM. Cara, é impressionante o salto de qualidade de vida quando seu PC funciona bem, e você pode ouvir todas as suas músicas e videos numa boa. Realmente impressionante. Ainda mais porque consegui recuperar todos os mp3s e afins do outro computador. Bravissimo!

* * *

Estou com várias idéias pra posts, e assim que tiver mais tempo vou desancar a escrever. Estou com umas idéias sobre Der Untergang, que eu vi já faz mais de mês mas que ainda está na minha cabeça. Falarei também sobre a minha segunda visita ao "Admirável Mundo Novo" de Aldous Huxley, e o que tirei dessa releitura. O fato que quase ninguém está lendo isso aqui é mais um incentivo para escrever bastante.

Também quero trocar o sistema de comentários para o Haloscan - o sistema do blogger brazuca eu não consigo ver do trabalho, e daqueles incompetentes eu não quero nem o pó.

* * *

Ao som de Muddy Waters - porque eu também sou blueseiro - e Tortura de Shakira e Sanz.

2005-06-14T09:20:00.000-03:00

"Sou humano, e nada do que é humano me é estranho"

Terêncio (c. 163 a.c.), dramaturgo romano, na peça Heauton Timorúmenos (O Atormentador de Si Mesmo).

Essa foi a primeira frase que me veio à cabeça quando vi esse site aqui, o PostSecret. Nele, medos, angústias, prazeres proibidos, culpas, arrependimentos, besteiras, são todos traduzidos em pequenos cartões-postais com segredos de anônimos. Desde já, estou viciado. Passei a noite refletindo sobre alguns deles. E, nem preciso dizer, tem TUDO A VER com a idéia desse blog.

Ainda estou chocado. São tantas as questões... será que a ética é algo tão difícil de internalizar assim? Será que uma conduta social mais preocupada com o outro evitaria o sofrimento de algumas pessoas ali? Ou será que tudo é inevitável, e a solução é render-se ao hedonismo absoluto? O segredo é uma expressão inalienável da intimidade, ou é uma reação - às vezes desesperada - a uma sociedade opressora e incompreensiva? Preciso de mais tempo pra pensar. Quando chegar a algum fundamento, comento. Por ora, deliciem-se com esse espetáculo de humanidade, com o melhor e o pior do que essa palavra possa significar.

* * *

2005-06-13T13:05:00.000-03:00

Sobre a elite de SP, dazzled by the Dazzlu.

A Daslu e a morte do Masp

Mario Cesar Carvalho

O Masp (Museu de Arte de São Paulo) não recebeu nem um centavo de doadores privados neste ano. Talvez por isso sejam reveladoras as fotos em que Julio Neves, o presidente do museu, aparece sorrindo na inauguração da Daslu, cujo prédio foi projetado pelo arquiteto.

As fotos são reveladoras porque expõem cruamente o muro que separa os novos ricos do universo da arte: os que pagam R$ 4 mil por uma saia ou R$ 8 mil por um terno acham que não vale a pena dar um centavo para o Masp ou para qualquer outro museu.

A ascensão meteórica da Daslu e a morte lenta do Masp parecem fazer parte de um mesmo fenômeno: aquele em que a elite paulistana abandona completamente a esfera pública, o espaço de convívio com os diferentes, para se isolar em bunkers como o que abriga a Daslu.
Museus são um dos melhores indicadores da predisposição da elite para dividir um de seus bens mais valiosos: a arte. É por isso que o Brasil dos anos 70 assustava os artistas estrangeiros. Como pode um país tão pobre oferecer obras primas de Van Gogh, Cézanne e Modigliani num prédio que é, ele próprio, um assombro modernista?

Esse país parece ter acabado. Desde outubro de 1994, quando derrotou José Mindlin por um voto (22 a 21), Neves promove um processo de desmonte do Masp. Trocou o piso, aposentou os cavaletes de vidro e concreto, levantou paredes e criou uma sala VIP. Por incrível que pareça, ninguém fez nada - o Patrimônio Histórico, o Ministério Público, os artistas, os colecionadores, os críticos. Neves extrai suas forças desse vácuo: há dez anos ele está na presidência do Masp.

Neves trata o prédio de Lina Bo Bardi (1914-1992) como se fosse mais uma obra dele. Não é por capricho que se quer manter os cavaletes de vidro e o piso básico do Masp. Eles narram as opções de Lina por um modernismo seco, sem adereços. Refletem as escolhas políticas da arquiteta. Lina era comunista e, no período mais negro da ditadura militar, em 1968, emprestava o canteiro de obras do Masp para Carlos Marighela, um dos guerrilheiros mais procurados, fazer reuniões da Aliança Libertadora Nacional.

Neves, amigo de infância de Paulo Maluf, não se contenta em desfigurar o museu. Quer colocá-lo à sombra de uma torre de 125 metros de altura projetada por ele. O próprio arquiteto apelidou o projeto com o inacreditável nome de 'pirocão'. A justificativa jeca para a altura é que do topo da torre daria para ver o mar em dias claros. A torre, na visão de Neves, ajudaria a levantar recursos para o Masp. O arquiteto não consegue mostrar decentemente o melhor acervo da América Latina e quer mostrar o mar? Na escala Neves, uma torre parece valer mais do que um Rafael ou um Ticiano.

Parece inacreditável, mas há tucanos lotados na administração do prefeito José Serra (PSDB) que apóiam a construção da torre. Não percebem, talvez, que o museu corre o risco de virar uma extensão dos negócios imobiliários de Neves.

Essa história melancólica parece sinalizar o nascimento de uma nova era, na qual a elite privatiza bens públicos, como os museus, ou transforma-os em acessório de seus negócios. É o custo da ignorância, não dos pobres, mas dos que estão no topo da pirâmide econômica. Como não há mecenato no país, os museus viraram a casa da sogra.

* * *

Meu parecer: essa elitezinha inculta de SP me assusta. Um bando de deslumbradinhos, dazzled by the fashion and the Dazzlu. Em alguma medida são piores que os nouveau-riches do Rio, que fazem da Barra uma grande Miami - que por sua vez, não passa de um Paraguai de grife. Os so-called "paulistaners" são umas cabecinhas colonizadas, tão sabendo mais da rave que está rolando em Tóquio do que o que passa na rua ao lado. Os do Rio, pelo menos, gastam mais do que têm aqui nos trópicos.

Nada contra a torre. Seria de fato uma boa oportunidade de captar recursos, e mais uma aquisição para a cidade e para o país. O que não pode é esse patrimonialismo escancarado com o bem público. Que isso seja investigado e esclarecido.

* * *

Ouvindo Beautiful Ones do Suede e Common People do Pulp. Tudo a ver com o tema. E eu realmente gosto do rock nerd.

* * *

2005-06-10T18:39:00.000-03:00

Oração

(ou: A Diós Le Pido)

Grande Fodão, que estás nos céus... dá me uma mulher.

Que ela seja de qualquer cor ou raça - morena, loira, negra, japoneuza, tanto faz. Só peço piedade com minhas pobres costas. E como Você sabe, eu sempre gostei de estar nas alturas.

Que seja de qualquer religião, desde que não seja xiita. E Você sabe bem o que quero dizer com "xiita"...

Que ela seja naturalmente linda, o que é tão raro hoje em dia e nesta cidade. Que seja gostosa e boa de cama, afinal me destes cromossomos diferentes, e não sei desejar de forma diversa.

Que ela seja inteligente, mas que tenha, sobretudo, virtude de espírito. Que saiba humildemente ensinar-me nos assuntos em que ela detiver a primazia, e que saiba admirar-me quando o assunto for meu. Que seja mestra e discípula, ídolo e fã.

Que ela sofra de ninfomania aguda, e que queira todo dia, mais de uma vez por dia. Mas que ela não seja, de maneira nenhuma, vagabunda, piranha, cadela, ou outros adjetivos que reservo às que banalizam o ato do amor com a promiscuidade.

Que não seja virgem, mas que faça com que eu sinta que sou sempre o primeiro. Em qualquer coisa, vá lá.

Que ela faça os elétrons da minha pele saltar - e que eu tenha efeito semelhante nela - sem que eu tenha a sensação de que ela, tal como um grande canhão de partículas alfa, anda bombardeando o espectro ao léu e arrancando elétrons de toda a metade masculina da cidade.

Que não seja deslumbradinha, nem hipócrita. Que tenha a mente aberta de verdade, sem preconceitos, e que como eu, só tenha um dogma: não ter nenhum dogma.

Que minha mãe goste dela, pra não dar zica. E que adore me dar mimos, pois nunca vou deixar de ter oito anos.

Enfim, que eu possa realmente orgulhar-me dela. Que ela ame e se deixe amar, e que possamos ser bem felizes por algum tempo. E se um dia precisarmos dar fim a nosso caso, que ela tenha a serenidade para encarar o inevitável de maneira tranqüila e madura. Como diria o grande filósofo Samuel Rosa (!), "sem perder a cabeça, sem perder a amizade".

E como és o Grande Fodão do universo, com seu todo-poderoso diâmetro igual à expansão do Big Bang, sinta-se livre para fazer as alterações que acher melhor para esta humilde cria. Afinal, se és mesmo o senhor de meu destino (sem alusões a novelas), Você deve saber o que está fazendo.

Améeeeeem!

(ao som de God gave me everything I want, Mick Jagger e Lenny Kravitz - dupla de milhagem invejável...)

* * *

2005-05-30T11:08:00.000-03:00

É meu!!!

* * *

Fogão líder absoluto. Sem acordo na Conferência de Exame do TNP. E os baguetinhos retrógrados disseram "non". O que diabos está errado com o mundo?

* * *

2005-05-30T10:52:00.000-03:00

Timing is... everything!

Sexta
Dia: aula do mestrado (4h) + trabalho (4h) + 40 min de academia.
Noite: Documentário Festival Express (merece uma resenha) & Hip Hop no Vivo + sambão no Arena.

Sábado
Dia: dormir até mais tarde + 1h30 de natação + carne de sol completa com o Pedro + siesta pra fazer a digestão.
Noite: expo de fotos no Buriti & Nando Reis + Irish Coffee e Vinho do Porto com amigos no Rayuela + tomar várias saideiras e falar de mulher com os brothers até as 5h30 no Orange.

Domingo
Dia: dormir até (bem) mais tarde, trabalhar, estudar, comprar o Marshallzão, testá-lo na casa do Davi.
Noite: Moulin Rouge & Nego Moçambique no Vivo, passeios noturnos e boas conversas, voltar pra casa passando muito mal do estômago. Madrugar às 5h para ir para o trabalho.

It´s all a matter of good timing. E eu sou realmente bom de timing. He he.

* * *

2005-05-27T18:38:00.000-03:00

Quem diria?

Acho que sou um privilegiado por muitas coisas. Uma das principais é a de não ser acometido por alguns dilemas morais que, ao que vejo, muitas pessoas têm. Acho que algumas pessoas vêm dilemas morais em tudo. Eu não.

O mais clássico dilema moral é o de se fazer algo de ruim a alguém porque se gosta muito dela. Come on, todo mundo já teve um na vida, principalmente quando criança - vai desde o "castigo educativo", de palmadinhas a surras mui pedagógicas, até trair a confiança de um irmão e revelar um segredo confiado por ele aos pais, "pelo bem dele próprio".

Ora, quando tratamos de crianças, não temos esses dilemas. Assume-se que elas são incapazes de decidir o que é melhor para elas, afinal estão em estágio de formação de caráter. E quem diz isso, querido leitor, não é só esse que vos escreve: é a Lei, quase no mundo inteiro. Ou seja: sendo incapazes de decidir, são isentas de formular juízo sobre qualquer coisa. Sem reflexão moral portanto.

Quando tratamos de adultos, a coisa é bem diferente. Adultos são capazes de formular juízo, com ganhos e perdas para si próprio e para outrem. Como têm total responsabilidade por seus atos - legal e moralmente - devem sabiamente refletir e prever as conseqüências deles. Transitamos aí no constante conflito entre nossos interesses e os daqueles que nos cercam, e o limite que propicia a convivência civilizada sem irmos aos tapas por tudo é o que chamamos de Ética. É ela que estabelece esse tipo de regra não-escrita que nos impede de certas condutas potencialmente lesivas ao nosso próximo.

Ser filho de um militar me ensinou bastante bem a fazer a pergunta: afinal, o que é o certo a fazer? Meu velho pai me ensinou que honra e civilidade são como uma espada de lâmina reta, são valores absolutos, e que valem ouro em qualquer lugar. Fazer besteira é humano, mas a besteira deliberada carrega em si a podridão do dolo, o que é muito sério. Pessoalmente, acho que muitas barbaridades já foram feitas em nome do bem-comum, como se fosse realmente fácil determinar o que é "bem-comum". Stalin e Hitler mataram milhões com essa mesma percepção. Uma doida mandou confiscar todas as poupanças dos cidadãos de um certo país, em uma manobra de estabilização arriscadíssima, levando a algumas centenas de suicídios. Qual é o preço do utilitarismo do bem-comum? E quem somos nós para determiná-lo, cara-pálida?

Tento fazer sempre o que é certo. Usualmente consigo. Só não saio muito da minha esfera pessoal, afinal, nosso poder de curar os males o mundo é limitadíssimo, e quase sempre tropeçamos no livre-arbírio de outrem quando confiamos demais em nossas análises mirabolantes. Sei que sou um grão de areia, e apenas me esforço em dar a cada um o que é justo. Por isso, nada de impor valores a ninguém, só o mínimo necessário para o convívio social - o que significa normalmente assumir algumas características humanas, como compaixão e solicitude. Aqueles que não respeitam esse mínimo necessário são bárbaros, incivilizados, possivelmente nem humanos são. Que a Lei, ou Nemesis, os punam.

* * *

Vivo Open Air, que idéia genial. Cineminha, uma boa baladjenha, estrutura legal, gente bonita, organização nota dez... e só 13 pilas! Tá sendo muito legal. Chego e saio chumbado. Bois, Proto, Los Sebozos Postizos. Line up do caralho.

Quem diria, eu falando bem da Vivo, depois de todo o calvário que me fizeram passar por muitos reais de cobranças indevidas. Mas esse dinheiro podre tinha que ir para algum lugar, não é mesmo?

* * *

Quase um mês de malhação. Em algumas palavras: dor na primeira semana, mas bem suportável. Piscina nota nove, só faltava ser mais funda. Mais de uma centena de reais em barras de proteína, nutris a cada 3 horas, e aminoácidos antes e depois de puxar ferro. Roupas e tênis novos, fora óculos e touca. Um armário com cadeado. Chuveiradas fortes, do jeito que eu gosto. Gente nem tão bonita, mas enfim, não se pode ganhar em tudo. A conta foi carinha que só, mas só pelo efeito no ego, tá valendo cada centavo. Quem diria que algum dia eu iria gostar de fazer atividade física! Vejamos se isso dura.

* * *

2005-05-19T16:40:00.000-03:00

Ontem, hoje, amanhã.

Ontem, ao ir para casa às 21:30 da noite depois de um dia de muita conversa e pesquisa, cheguei à conclusão que estou no lugar certo. Estou muito satisfeito com meu trabalho, e os temas com quais lido realmente me dão tesão de ir trabalhar todos os dias. Tá certo, tem muita coisa que pode melhorar, e por horas me sinto engolido num anticlímax danado... mas acho que esse tipo de reação passional tenderá a desaparecer quando os assuntos forem se tornando corriqueiros e mundanos.

Passei dois dias pesquisando no Itamaraty. O saldo? Um dia e meio que valeram por duas semanas de conhecimento adquirido e revisado. Vários insights sobre o presente, passado e futuro. Um brother a mais. A visão de que o MRE é, como toda instituição, uma diversidade extrema - entre a mediocridade do serviço público e o brilhantismo de alguns que carregam o piano e fazem tudo andar para frente. Também vi que o critério para saber se um diplomata é realmente bom passa não apenas por sua competência administrativa, mas uma mistura estranha de caráter, sorte, e cojones.

Ontem, cansado mas com um sorriso na cara, olhei um mapa-mundi de parede como um calouro de REL: desafiado, mas sabendo que pode fazer parte de algo bem maior. Espero ter mais desses momentos no futuro.

* * *

Ok ok, vocês pediram, aqui vai meu parecer sobre as cuecas tipo boxer. Concordo que elas são mais bonitas. Mesmo um cara magrelo como eu se sente um atleta com o elástico dando tom às coxas. Mas, sinceramente, não são mais confortáveis do que as boas e velhas samba-canção. A samba-canção (doravante "SC") é uma instituição nacional do melhor tipo. Dá espaço para as coisas, não aperta, e você até pode andar pela casa sem causar tanto constrangimento às visitas. E espaço é algo essencial. Parafraseando os americanos, sobre motores V8, "there´s no substitute for cubic inches". Volume é essencial para acomodar tudo de forma apropriada. Ainda mais quando... bem, deixa pra lá. Nada de fazer propaganda. Isso é um parecer sério. Mas cubic inches são essenciais pra tudo, do conforto ao desempenho. That´s for sure.

A SC é democrática - tem que ser de algodão rústico, nada de sedinhas e paetêzinhos, que já perde a designação de origem controlada. De parecido, só mesmo o também renomado "shortinho Funai", com a diferença que esse pode ser bem tosco, ou de marca, tipo Adidas. A SC é compreensiva, não te oprime quando você está, digamos, mais "feliz". A SC é civilizada, não aperta nada. Aliás, como dizia o Analista de Bagé, "pra apertar meus fundilhos, só mão de china". Enfim, a SC é uma coisa liiinda de Deus!

Vou continuar usando as tais boxers, mas apenas para satisfazer a clientela. No fundo no fundo, acho mesmo é que boxer de c* é r***. Longa vida às samba-canção. E tenho dito.

* * *

Amanhã será um dia crucial, desses que eu ainda não tive esse ano. Começa com a mãe de todas as provas do mestrado da FAC: TeCom, com o Martino. Meus pais chegam depois de 3 semanas fora. Reunião com o chefe. Definições na banda. E por último, definir um adjetivo (ou aposto) para uma pessoa, ouvindo-a - e lidar com as conseqüências disso. Quem for de rezar, reze para que dê tudo muito certo para mim amanhã. Quem não for... try not to step in my way, ok?

* * *

2005-05-18T23:41:00.000-03:00

Acho que estou vivendo uma fase ótima e descobertas e investigações no campo intelectual. Tenho lido como nunca, e sobre tópicos tão diferentes como Deísmo e Teleologia até a História dos Habsburgos austríacos. O engraçado disso tudo é que não há o menor método pra isso tudo, é tudo absolutamente rizomático, hiperlinkado, uma coisa me leva a outra, que me leva a outra totalmente diferente. Um estado de curiosidade semi-consciente que me leva para lugares esquisitos, mas que é exata e inexplicavelmente aonde quero estar.

Numa dessas curiosidades aleatórias, vi como uma amiga (né Dea?) escreveu sobre Nêmesis um outro dia no seu blog. É um conceito/arquétipo que me acompanha desde muito tempo, e que foi uma grande descoberta quando comecei a fazer Direito, back in '97. Algo que sinto que tem muito a ver comigo e com minha percepção de ser. Idiossincrático mesmo.

O sentido comum e literário para a palavra nemesis, ou pelo menos para autores não muito informados em antigüidade clássica, é de um inimigo que não pode ser vencido pelo protagonista da estória. Mas esse sentido não me interessa muito. O importante é que, na mitologia grega, Nêmesis é a deusa da retribuição divina, da vingança do destino, das tragédias que acontecem àqueles que as merecem. Nêmesis é uma deusa que ama os mortais, mas que não sente remorso das tragédias que causa, porque sempre as causa para aqueles que a merecem, como forma de equilíbrio universal.

Ela é representada como uma bela mulher - em semelhança a Afrodite, mas de porte atlético - com uma arma e um aparato de agrimensura (modernamente, uma espada e uma balança). É a executora da Justiça, e principalmente, aquela que equilibra as graças que a deusa Fortuna distribui sem ver a quem. Simplificando, ela é o oposto da sorte, portanto. Os mortais que usam as graças da Fortuna de bom modo, e que não causam mal a outrem, escapam do fio de sua lâmina. Em textos gregos antigos ela é frequentemente chamada de Adrasteia, que quer dizer "aquela a quem ninguém escapa", ou mesmo pelo epíteto Erinys, "a implacável". É uma personagem sempre presente nas tragédias de Sófocles, sempre como a força sobrenatural que restaura o equilíbrio na proporção certa, e que não deixa que as perversões dos imperfeitos mortais alterem os pesos da balança cósmica por muito tempo.

Me fascina o quanto esse arquétipo está presente no inconsciente coletivo de quase todas as civilizações humanas. O Deus dos hebreus é exatamente assim, uma força para ser amada por sua graça, mas também para ser respeitada e temida por sua fúria impiedosa com aqueles que ousam trair seus desígnios. É a ele, não a Nêmesis, que as pessoas invocam quando se sentem injustiçadas pelo destino. Interessante com as idéias de Deus e Justiça se intercalam.

Justiça. Percebi uma vez, vendo programas policiais, que é isso o que parentes de vítimas de assassinato sempre pedem a Deus. Não o conforto, tampouco a vingança barbárica de Talião. Pedem tão somente o justo, e pedem ao sobrenatural, porque sabem que as sociedades humanas, por mais que se aproximem, não lograrão fazê-lo de forma absoluta e incontestável.

Acho interessante também como Camus aponta em sua principal obra filosófica, O homem revoltado, como o sentimento de injustiça é a principal força impulsionadora das revoluções e dos grandes câmbios de força ao longo da História. Em última análise, a injustiça é o que move a raiva e a insatisfação com a própria existência. Para o mestre, que pelo menos em minha parca memória não cita Nêmesis nenhuma vez em nenhuma das obras que eu tenha lido, esse arquétipo parece estar sempre lá, bastante presente. Parece que é o fundamento pelo que se explica a propriedade e a justiça da revolta do Homem. E inclusive ressalva: o Homem é tão imperfeito que, uma vez que estabelece sua revolução, torna-se cada vez mais tirânico, pois a utopia do princípio que a motivou acaba por justificar a tudo - o que pede, mais uma vez, pela intervenção de Nêmesis, numa dialética sem fim que agradaria a qualquer hegeliano.

Tenho pensado muito nisso ultimamente. Ainda não cheguei a nenhuma conclusão, e nem acho que vá chegar em algum ponto da minha vida. Acho essa questão verdadeiramente incompreensível pela razão e pela ciência. Mas persegui-la pode explicar-me o quanto eu mesmo valorizo o que é certo, ético e justo em minha vida, e como devo agir para dar o tratamento apropriado para cada um dos que me cercam. Afinal, se somos desiguais, temos que ser tratados desigualmente... mas, como no velho comercial de Carlton, sempre "com alguma coisa em comum". Sem dois pesos e duas medidas.

* * *

2005-05-13T09:43:00.000-03:00

Manias
(ou: o Rafa, em 15 lições...)

. só usar cuecas samba-canção (agora estou aderindo às boxers);
. andar descalço;
. deixar roupas e papéis espalhados;
. falar "entendeu?" ou "sacou?" no final das frases;
. misturar português com inglês, espanhol, e qualquer outra língua;
. usar marca-textos verdes;
. embolar todas as palavras quando falo rápido;
. só tomar banho quente;
. tremer e bater queixo, normalmente de frio;
. fazer uma manha pra ganhar um cafuné;
. ter um senso agudo de Justiça;
. reclamar (com razão) dos irmãos;
. bigodar (Don Juan totalmente às avessas);
. esquecer os nomes das pessoas;
. comer danoninho.

2005-05-08T18:04:00.000-03:00

Master Weller

I've got a pen in my pocket
Does that make me a writer?

Standing on the mountain
Doesn't make me no higher

I've got a pick in my pocket
Does that make me a player?

Words can't do
What action does louder

Putting on gloves
Don't make you a fighter

And all the study in the world
Doesn't make it science.

* * *

casa rosa

2005-05-06T10:02:00.000-03:00

CMRJ - 116 anos

Existe um lugar, no bairro carioca da Tijuca, que é muito importante pra mim. Nesse retângulo verde de centenas de metros quadrados, no meio da selva de pedra e a poucas quadras do Maracanã, passei três anos maravilhosos. Na época eu não tinha a menor noção, estava mais preocupado era com minhas nerdices, namorar atrás da biblioteca e viver complexado com a minha magreza e falta de altura. Mas o tempo soube me dizer o quanto tudo aquilo contibuiu para forjar um caráter.

Devo muito daquilo que sou hoje a este lugar e a todas as pessoas que encontrei por lá. Em meio às árvores e a essas construções centenárias, li, aprendi, corri, xinguei, amei, odiei...

Hoje, 6 de maio, esse lugar faz 116 anos. Os alunos acordam mais cedo, para vestirem suas túnicas brancas de gala. A Infantaria faz sua guarda de honra às autoridades e à bandeira, a Cavalaria prepara os beiçudos para a escolta hipomóvel, a Artilharia recebe os convidados com salvas de canhão. Tudo é festa. A tradição é que, nesse dia, os ex-alunos voltam e se reencontram. Eu ainda não voltei desde que saí de lá - pretendo fazê-lo no ano que vem, no aniversário de 10 anos da minha turma. Talvez por isso minha saudade seja tanta. O corredor de palmeiras imperiais, a Casa Rosa e o sorriso da Vó Dica são uma lembrança embaçada, quase um sonho. É um dos lugares para qual escapo quando a coisa anda mal. É quase uma Arcádia idealizada pra mim.

Pra acabar, um trecho da canção, que resume bem o sentimento de muitos que, como eu, passaram o inferno lá, mas que hoje, inexplicavelmente, sentem saudades de cada detalhe dessa casa.

Somos jovens, destemidos, e vibramos a marchar
Os alunos sempre unidos, do Colégio Militar
Nossa luta nos ensina a vencer, a ter pujança
E lutamos, só domina em nosso peito a esperança

Companheiros leais, trabalhemos e faremos
Num esforço vibrante, febril
Desta casa, que amamos, um templo, um exemplo
Grandioso de amor ao Brasil!

Prossigamos na porfia, estudemos a valer!
Com denodo e alegria, a cumprir nosso dever
Mas um dia o pranto há de nossos olhos inundar
Ao chorarmos a saudade do Colégio Militar

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2005-05-03T07:59:00.000-03:00

É pessoal, estou num inferno astral daqueles. Falta dos pais? Não exatamente. Essa viagem será ótima para ampliar os horizontes deles, e sobre isso eu não poderia estar mais feliz. O problema é cuidar de dois marmanjos barbados - que dada a ausência do superego repressor social, têm reforçado a dieta de excrementos, diariamente - e de uma casa cheia de pequenos problemas. E aqui estou eu, dearest friends, cuidando da vida que há meses planejo desmontar...

Ontem mesmo, depois de um dia de trabalho, exausto a ponto de não ir jantar para não levantar da cama, me liga meu irmão mais novo, querendo "carona" (ou melhor, que eu o buscasse) no Aeroporto, half-a-city away. Olha, quando meus pais chegarem, darei um beijo santificador neles, porque ter tido que agüentar esse tipo de coisa, de mim e dos meus irmãos, por todos estes anos, certamente os qualifica para um open bar com sushi no Paraíso, por toda a eternidade.

Boa parte desse inferno vem do mestrado. Acho que a euforia inicial passou, e estou de saco absolutamente cheio de ir às aulas. Não por causa dos professores, que são muito bons - principalmente o Martino, um cara que em tão pouco tempo já me despertou uma admiração profunda, apesar da disciplina quase fascistóide que impõe (Síndrome de Estocolmo? Será?). O grande, graaaande problema são os colegas. Na sua grande maioria, são uns boçais, dogmáticos, preconceituosos, mente-fechada, enfim, tudo o que um aluno de pós-graduação não deve ser - salva-se honrosa meia dúzia quase exata, notadamente da minha linha de pesquisa. É horrível sentir que é um dos melhores da turma sem fazer nenhum esforço, simplesmente pelo fato de que a média é baixa. Mais ou menos o contrário que eu sentia na Inglaterra, que meus pares eram tão bons que me via obrigado a me nivelar. E que calor naquela sala... socorro! Consul, Brastemp, por favor, pretty please with sugar on top, doem um ar condicionado decente praquela FAC!

O fato é que cansei de tanta tioría, e estou doido para começar a botar a mão na massa logo e andar com meu projeto. Se algo me diz que esses dois anos nos porões do minhocão serão longos, é melhor eu começar a produzir big stuff. BTW, acho que fechei o objeto na pesquisa ontem, no trânsito, fazendo balão. Gritei "eureka!" - mas os outros carros devem ter achado que eu estava era xingando. Fazer o que? Great ideas come in the most unusual places, isso eu posso dizer.

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Mas nem tudo são espinhos. Ontem chegou meu primeiro contracheque do novo trabalho, e eu, como menino responsável que sou, paguei todas as contas que tinha em meu nome antes de tudo - nem eram tantas assim after all. Depois, me permiti a um momento de auto-indulgência, porque afinal de contas eu mereço: fui a um restaurante legal na Asa Sul, sozinho, e pedi o prato que mais me apetecia, um ravioli com salmão, frutos do mar e manjericão. Comemorei regiamente com um cálice de Porto tawny. Nem vi quanto deu: dei o Visa e assinei sem olhar. E ainda fui ver roupa no ParkShopping depois. Eu adoro o capitalismo.

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E o Botafogo, hem? Ganhou da Argentina, ou melhor, do Corinthians. E de 3! É claro que tive a maior satisfação do mundo em zoar meu ilustre irmão, sem o menor traço de piedade. Por isso é bom ser botafoguense: quando seu time ganha, você se sente vingado da vida. Tudo tá dando errado, e tá tão errado que até o alvinegro tá ganhado. E a vingança é a carne crua e doce que satisfaz nossos instintos predadores...

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Domingo fui comer um tutu à mineira, na seção consular de MG no DF, mais conhecida como "Zona da Mata". Me fez perceber que a ONU deveria mandar inspetores a todas as cozinhas do estado vizinho, em busca dessas armas químicas, antes que os americanos cismem. Blindei meu estômago com uma dose dupla de omeprazol e fui à luta.

Isso, mais o Botafogo ganhando, me fez perceber que nem tudo está tão ruim como parece. E que sim, como dizia Michael Stipe, "I have all the right friends".

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Inspirado por uma amiga que está longe longe, mas tão perto perto: é, minha cara, nossa mente é realmente boa de fazer sofismas, e de se convencer cegamente deles. E para isso servem - também - os amigos: para tentar te convencer do contrário, mesmo quando não se quer ser convencido. Ainda acredito que, apesar dos sofismas, fatos são fatos, e a razão humana, mesmo confusa em meio a percepções distorcidas dos sentidos, logo dá um jeito de achar o caminho. Porque a felicidade não está em convencer-se de uma mentira, sofismada ou não. Não é uma questão de se acreditar que está feliz, e sim de saber que está feliz.

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Já tinha me prometido que ia parar com esses posts do tipo "querido diário", mas ao que parece ninguém gostou dos meus posts referenciados. Fazer o que? Quem não se comunica se trumbica, e eu não escrevo esse blog para que eu leia sozinho, do I?

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Na vitrola: Kasabian, com Club foot e Processed beats, Placebo, ainda na onda do show, com Bitter end (porque será?) e Paul Weller - queria mesmo ter a voz desse cara. Estou recompondo o acervo depois da última tempestade computadorística, e como paciência é a maior das virtudes...

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